Tus recuerdos como imán en mi nevera

Eres un vaso vacío

que nunca se acaba.

Fría y sombría impresión

de una nueva versión

del inconsciente; sembrado

a lo largo de toda una vida.

Todos embrutecemos

nuestra sangre con alcohol u otro

cualquier estupefaciente, para romper

los barrotes de nuestra conciencia dejando

libres a nuestras intenciones.

Tránsito efímero

sin observar lo que nos rodea.

Yo, condenado

al recuerdo, tengo

una fábrica onírica de la parte

bonita de los momentos; en mi memoria

está el por qué de los versos.

Los dulces

andenes sin recorrer todavía

uniendo fronteras mentales.

Resumiendo la historia

al final todo se quedó en nada.

¿Qué es la vida sin verso?

Eso no quisiera saberlo yo.

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Hambre de ti

Tengo hambre de saber y de saberte,

de mirarte, de aprenderte y ser en ti.

Tengo hambre de los aires que te envuelven,

del susurro de tu boca cuando empieza a sonreír.

Te quedaste, amarrado entre mis alas,

en la impronta de mi cuerpo de marfil,

en la líquida ternura que rebosa en la mirada

cuando tiemblo por estar cerca de ti.

Tengo hambre de la línea de tu espalda,

de la ilícita caricia aún por venir.

Solo hambre, de morderte entre mis sábanas

y en el arco de tu ombligo, sucumbir.

Te enredaste entre las curvas de mi carne,

me tomaste y en tu cuerpo ¡me rompí!

y el gemido se hizo dueño de la tarde,

de la piel y de la sangre  ¡solo por sentirte en mi!

Tengo hambre ¡hambre de ti!

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Corriendo detrás del presente

Puertas corredizas acuchillan corrientes de aire caliente

Rugen motores asfixiados por los malos humos

Se hace denso el ambiente, envenenan al incapaz

Corren por cuenta ajena siempre cuando hablamos del dinero

Débil subconsciente

te enfrentas contra

la publicidad subliminal

Mientras dicen que ponen flores en sus fusiles

Hacen crecer el miedo para que el asesino se confirme

Somos robots en una sociedad

que alberga todo tipo de máquinas

Mientras no preguntes no habrá problema

Págales la vida, incluso te dejarán votar

ser de izquierdas, derechas, de centro, da igual.

¡Desconéctate idiota!

Sal de Matrix

Sal de la caverna

Despierta, abre los ojos, ¡ya!

No sabemos que futuro nos espera

pero podemos elegir en que gastar el tiempo

mientras llega.

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Desliz atípico contra el suelo

Un lamento de guitarra reclama

Las gotas mueren estampadas en los cristales

Sigilosamente nuestros errores nos recuerdan el pasado

Romper el contacto

Huir antes de encontrarse con la humillación.

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Nueve notas a pie de página

1.

La calle está abarrotada

de zombis inertes

absorbidos por el virus

de la navidad.

2.

Los termómetros marcan

menos tantos

hace un frío

de cojones.

3.

Los semáforos en rojo hacen

que me aumente la

ansiedad.

4.

Desayuno continental

es el que mejor

sienta.

5.

Recuerdo en la carretera

que había nieve

en el arcén.

6.

Diciembre es el mes

donde la gente siempre

se arrepiente.

7.

Detrás de cada luz de navidad

hay una historia

de falsedad.

8.

Que la población sea lista

no interesa.

9.

Cuanto más limpia es la mirada

mejor color tienen

las cosas.

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Tarde de invierno.

Esta, puede que sea una más de esas estúpidas y desapacibles tardes de invierno, en las que el escueto todo y la nada -delirantemente-, barajan las escasas probabilidades que tengo, de conseguir la clemencia de tu cuerpo desnudo, del calor de tus favores.

Pero continúo imaginando !

Sobre la mesa, en el sofá, la cama, la alfombra, el ascensor, la centrifugante lavadora  ...

sobre la nada, sobre el escueto todo.

Fotografía, Fab Llanos.

Polvo de hadas.

Tal vez, entre el hombre y la magia, descubras algo:

Hojas de ruta, esquemas, indicios, deseos, conclusiones.

En las líneas de la mano y el iris de los ojos, veas algo:  

Mapas de piratas, polvo de hadas, niños perdidos, países remotos.   

En el poso del café y las cenizas del cigarro, leas algo: 

Epitafios en verso, cartas de amor, poemas malditos.

De ser así, disimula, no lo digas, no lo airees;

quiero que sea el destino, quien me busque y me encuentre. 

 

Fotografía, Carme Gotsens.

Este amor.

Sin aditivos, conservantes, ni colorantes,

natural y hecho a mano...este amor me puede.

Retro-alimentándose, sin baterías, ni cables,

respetuoso y limpio...este amor, me puede. 

Auto-suficiente, reciclado, de aire libre,

solidario y complaciente...este amor me puede.

Este amor, puede conmigo y con todo lo que conllevo. 

Ilustración, Damas Art.

Quien no tiene un sueño.

Abre la ventana, como si cualquier cosa, 

mira a ninguna parte, porque no ve.

Enciende la radio, pero no oye,

poco le importa, si no va con el.

La corbata le oprime, tampoco siente,

desayuna rutina, mojada en café,

Se encoje de hombros, es por costumbre, 

baja las escaleras... son menos diez.

Abandona la casa y ya frunce el ceño,

se delata a si mismo, quien no tiene un sueño.

 

 Fotografía, Google.

Día de limpieza.

Bajaré al sótano de lo que fue, solo,

sin memoria, ni conciencia que me ladre. 

Este jodido síndrome de Diógenes sentimental,

comienza a hacer estragos, en el presente más presente.

Apenas queda espacio para el hoy y

el futuro, me reclama un lugar para instalarse.

Lo que en su día sucedió, archivado por momentos.

Lo que está ocurriendo, seleccionado por detalles. 

Lo que pueda pasar, tendrá su sitio.

Hoy, tengo día de limpieza...no me busquéis en casa. 

Fotografía, Colita.

Sobre un cuadro de Marcos Borio

Marcos Borio

Es de tarde.
Hay luz de un solo lado de las cosas erguidas
En sombras se recoge lo huérfano del día
Lo que ya no arde
Oscuras sobre el pasto las ramas parecen irse
Dibujan venas tendidas
Al camino amarillo.


febrero, 2010

in memoriam.

Alzaba la botella, como un cáliz,

sonaba Camarón, por peteneras,

la barra americana, un santuario,

lloraban junto a él, las camareras.

Seis días, le duró la borrachera,

sumados a los dos del velatorio,

semana y pico de homenaje,

y no conserva, ni el recordatorio.

Dejaron la legión, el mismo día,

librándose de un consejo de guerra,

la cabra, declaraba a su favor,

aún sigue enamorada y les espera.

No se dejó ni uno de los bares,

se hizo el "vía crucis", solateras,

en cada paradita, el mismo brindis , 

! peazo de cabrón, que bueno eras !

                                                            Fotografía, Fab Llanos.

Revulsivo.

Ella,  fue la toalla que arrojan al ring, la oportuna campana, 

la cuenta de protección, cuando se daba por vencido.

Rendido y desarmado -como aquel ejército-, esperaba solo,

solamente esperaba, a un lado del camino.

Surgió, de entre el sonido de un tren que se marchaba,

tal vez, el último en pasar por su apeadero. 

Le apresuró, el argumentaba cobardía y cansancio,

ella, coraje y fuerza...lo cogieron.   

  

 ...ahora vive en su casa, se acuesta en su cama,

utiliza su peine, se mira en su espejo,

le deshace el poema, disimula sus canas,

ni quiere, ni deja, que se haga viejo.

                                                                                  Ilustración, Perico Pastor.

Bulería.

Presiento, que a la hora de las brujas,

la noche, va a pillarnos al descuido y

en uno de esos momentos de locura,     

intentará juntar, mis labios con los tuyos.

Que querrá ir más allá y a mis torpes manos,

les dará la gracia, el don del alfarero y

pretenderá, que las deslice por el barro,

de arena limpia  y agua clara, de tu cuerpo.

Pero aún habrá más, vendrá una luna,

grande, casi tanto como el cielo y

entre su luz, mi deseo y la fortuna, 

harán que sea real, lo que presiento. 

Muy mal, se me tendrían que dar la noche y la fortuna,

si  de entre todas mis quimeras, al menos, no cae una.

                                                                              Vicente Amigo.Fotografía, Google.

¿ Que te parece ?

¿ Que te parece ?...

 Si en lugar de ocultar las vanidades, las sacamos al sol, al aire, que vuelen.

¿Que te parece?...   

Si al recoger  las miserias, las reciclamos en alguna de esas causas, que ( según tú), "están tan de moda".

¿Que te parece?...

Si al levantarnos la alfombra del ombligo, le damos un buen barrido al centro del universo.

¿Que te parece?...

Si nos quitamos de una vez, las sedas y las vigas de los ojos, con tal de poder ver con claridad. 

¿Te parece...?

Fotografía, Samuel Rodríguez. (Haití)

La sonrisa de Estrella.

En el sereno gesto de esa sonrisa,

cabe todo, lo que usted quiera imaginarse.

Olor a jazmín, el arco iris, un paseo por Granada,

la voz de María Callas, la pluma de Neruda,   

el David de Miguel Ángel, media libra de ternura.

La cocina de Adriá, un tango de Gardel,

el perfil de Ava Gadner, la magia del firmamento, 

un acantilado escocés, la sombra del viento.

...y da miedo, mucho miedo.

A través de la ventana

A través de la ventana

veía navegar la ciudad

sobre el vaho del cristal,

parecía escurrirse

buscando la lejanía

del horizonte más cercano.

Habían niños jugando

en el parque

columpio arriba,

columpio abajo,

y de repente un agujero,

        la fosa del niño.

A veces muere de niño el poeta

y trepa por el estruendo del cielo.

Otras tan solo cae en la fosa

y arrastra la muerte tras él.

13 de octubre de 2010

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A tu entera disposición.

 A tu entera disposición...lo que haga falta,

dispuesto a complacerte en lo que sea;

con tal, de que amanezca y yo te vea,

con tal, de que te fundas con el alba.

Con tal, de que me enciendas el lucero,

con tal, de que dibujes la mañana, 

con tal, de que perfiles las montañas,

con tal, de que te muestres en el cielo.

Con tal, de que me saques de la cama,

con tal, de que te vengas a la calle,

con tal, de que la fuerza me acompañe,

con tal, de que no te hagas extraña.

A tu entera disposición....lo que haga falta,

dispuesto a complacerte en lo que sea, vida. 

 Fotografía, Carme Gotsens

¿Qué te hizo el amor?

Recuerdo la primera vez
que no pude mirar a alguien
y al otro lado sufría la ciencia inexacta
de atraer y ser atraído por lo sublime.
Recuerdo aquel momento
en que fui desatendido
y en una sombra buscaba cobijo.
Recuerdo como fui conquistado,
                        despojado
de toda esperanza, cómo sufrí...
No hay otra música ahora en mis recuerdos,
no hay ninguna pieza de baile,
ni la mota de ausencia que necesitaría mi cabezota.
No hay anhelo, perfume alguno que oler
bajo el cautivo de un lírica cautiva.

Recuerdo incluso lo que me niego a recordar
y vivo la paciencia de tenerme
                    completamente
para mi solo
arrojado al tiempo.
El tiempo que ha de pasar entre tu y yo.

Aceptaría un mal consejo para este juego,
bombones de chocolate cargados de Brandy,
tenue compañía al paladar con que degustar mi soledad.
La soledad que yo mismo escogí.
Soledad, soledad, solo soledad en mis adentros
y "pafuera telarañas"a remojar unas cañas y su tembleque.

Y a ti... ¿qué te hizo el amor?

8 de Octubre de 2010

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¿Qué es eso que traen tus manos?

¿Qué es eso que traen tus manos?

Solo sé lo que en las mías tengo,
tuve o dejé de tener hace un rato.
Aún así también deba preguntar,
¿qué es eso que tuve y ahora no tengo?
Y luego tal vez venga un:
¿y porqué dejé de tenerlo?
¿a caso importa? Y si es así...
¿qué importa lo que traigan tus manos?

Dime...

¿Qué es eso que traen tus manos?

Dime... en todo caso, si es que importa.

¿Qué traen tus manos?

8 de octubre de 2010

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