MANZANA Y GUSANO

No me compadezco
de los que lloran desconsolados
la manzana con el gusano;
ni de los que dudan absortos
pensando y mirando
gusano y manzana
manzana y gusano.

Prefiero los atrevidos
que desechan el gusano
se comen las manzana
y gozan del provecho;
o los temerarios e incautos
que se lo comen todo
a galope de bocados.
asumen la infección
y corren con los gastos
de la intrépida aventura,
gusano y manzana
manzana y gusano.

No me compadezco
de los que lloran por necios
de no haber pensado
que los hay sin manzana
y con muchos gusanos,
faltos de esperanza
de comer algún día
gusano y manzana
manzana y gusano.

CLAUDIETA CABANYAL

La diosa de Benedetti

Te acabo de conocer
y ya te has ido.

Tú que sabías de verdades
verdades de la vida.

De ese lenguaje sencillo
que comunica hombre, alma
dioses, sonrisas.

Tú que sabías de mujeres
desnudas de prejuicios
apariencias y mentiras......

Tú lo sabías

Dios es una mujer
que te espera desnuda
con los brazos abiertos
para llevarte con ella
al país de las maravillas.

-Esa maravilla, la poesía-

¡Bien por la diosa que te parió
y bien por la diosa de tu ida.!

Las tres menos cuarto (poema con video)

Por gentileza de Sinuhe y Mercedes Pérez podéis ver mi poema en video
http://www.youtube.com/watch?v=45tke0qUybU


Tú y yo
adosados por los talones,
las cabezas
en sentido opuesto
como las agujas
que marcan las tres menos cuarto
en un reloj viejo,
parado.

Intentamos
vernos los ojos
dando vueltas,
vuelcos,
sobre ese punto fijo
que nos tiene atrapados
en el centro
de la esfera
de los años.
venideros,
esperando la posición
el objeto
de marcar algún día
las seis y media
con mucho esfuerzo.

Tú dando horas;
yo
el minutero,
como reloj
acelerado
loco
necio
que gira y gira
sin ningún resultado,
días y noches
meses
veranos
inviernos.

Tú y yo
lo sabemos.
No son ojos
lo que vemos,
sino agujas
de un reloj viejo
callado;
el minutero
no tiene espacio
y las horas
no tienen tiempo.




CLAUDIETA

LAS TRES MENOS CUARTO

Tú y yo
adosados por los talones,
las cabezas
en sentido opuesto
como las agujas
que marcan las tres menos cuarto
en un reloj viejo,
parado.

Intentamos
vernos los ojos
dando vueltas,
vuelcos,
sobre ese punto fijo
que nos tiene atrapados
en el centro
de la esfera
de los años.
venideros,
esperando la posición
el objeto
de marcar algún día
las seis y media
con mucho esfuerzo.

Tú dando horas;
yo
el minutero,
como reloj
acelerado
loco
necio
que gira y gira
sin ningún resultado,
días y noches
meses
veranos
inviernos.

Tú y yo
lo sabemos.
No son ojos
lo que vemos,
sino agujas
de un reloj viejo
callado;
el minutero
no tiene espacio
y las horas
no tienen tiempo.

ESCANDALOSAMENTE MADRE

¡Camina, hija, camina!

El orgullo de mi parto,
frunce el ceño de mi pecho
a cada paso de tus pasos.

Yo no seguiré tu huella,
yo seré tu zapato;
la firme pisada de hierro
que te aleja de mi lucha
y te acerca más un tramo.

Es como la espina en el ojo
y la vista sana en el sano.

“No es que por ella yo sienta
no
es que por ella
yo llago.”

¡Camina, hija, camina!

Toda una vida perfecta,
toda una vida en tus manos,
para librarte del yugo
de los triunfos y fracasos.

Tu barbilla en ángulo recto
con el camino trazado,
con la espalda cubierta
por este gran escándalo,
del amor hecho en las sienes
y la vida en mis ovarios.

En tan sólo un suspiro
en algo más de veinte años.

“No es que por ella yo muera
no
es que por ella
yo mato.”

LA ENCOMIENDA

Me encomiendo a una legión de cornetas
que toquen a silencio y a mundos vacíos;
en una explanada de aguaceros sombríos
uniformados de muerte y mucho miedo
por si el sol se precipita contra los suelos,
callando el argumento grave de sus himnos.

Las sombras de benevolentes granaderos
me persigan hasta los bordes del abismo;
con paso firme, aguerrido y decidido
me recuperen del quebranto de los huesos
de las trizas de la carne y las entrañas,
al caer vencida en la sombra del olvido.

ESOS POETAS

Esos poetas con clase,
de cualquier clase;
denuncian las miserias:
lo censurable
lo no censurable.

En posesión de ideas transcritas,
maestrillos del montaje,
criticones de pasillo,
de verdades
y no verdades.

No los he visto de amigos,
ni de amantes,
ni de padres,
ni de héroes de rebeldes.

¡Compromiso para con nadie!

Sólo fuente de alaridos
inconformes
cual titanes,
no creen de su credo
sino el trono
el personaje.

¿Qué hacen?
¿Qué no hacen?
¿Son de ciencia?
¿Son de carne?
¿Son de humanidades?

Palabras que se lleva el viento
insulto tras ultraje.
Verso vacío de lucha.

¡Fraude!

En el reino de los necios
hambre para su hambre.

NINFOMANA

Sílfide para ser adorada
en el santuario del sexo;
ninfa de metros y plazas
sirena de asfaltos y lechos.
Placer de ira masturbada
a la lumbre del deseo,
a la sombra de sus nalgas
y a la seda de su vello.
Diosa de fe orgasmada
eyacula por su cuello
amor sin docta morada
sin sabores y sin techos.
En si misma comulgada
como vulva de los cielos
virgen de misa privada
santa madre del consuelo.
Sólo en ella y por nada
la carne se hace verbo
la entrepierna se hace agua
y el objeto es placebo.

BREVERÍAS DE TOMO Y LOMO

Cuando las penas se ahogan
en una copa,
el dolor crece y se dobla
en una hora.

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Soy un caso.
Me ponga roja cuando hablo
y negra cuando amo.

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La poesía es riesgo.
Moriré violada por un poema
o atropellada por un verso.

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Cuando el hombre calla,
la cura va bien,
pero el ojo lo pierde.

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Mi duda es siempre la misma.
No sé si tirarme al tren,
o tirarme al maquinista.

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Me imaginé que follar dolía.
¡Y vaya si duele!
Sobre todo antes de empezar,
y después de terminar.

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Todavía creo en el amor.
Soy más tonta
que toda yo.

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Necesito un banco
que me financie una mirada.
Dos veces que la vi
me resultaba muy cara.

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Epitafio.
Murió
porque le dio la gana.

ME DEJO EN TUS MANOS

Me dejo en tus manos
para que me ames,
me saques el alma
por donde tú sabes
o me claves la espina
para callarme,
en muda sintonía
de tu cima y mi valle.

Me dejo en tus manos
para que me sanes,
me cures el labio
del placer de besarte
o me enfermes de ira
para gritarte.
en rabiosa entrega
de tu lluvia y mi calle.

Me dejo en tus manos
para que me calmes,
me llenes de paz
el flujo de sangre
o me quites la vida
para pararme,
en cruda osadía
de tu pecho y mi talle.

YO NO EXISTO

Yo no existo
si tú........ no me imaginas.

No se esparcen nuestras lunas
por dos cielos estrellados
si tú ........no miras la tuya.

No cambia el sol a la noche
ni habla la nube en grises
si tú.........no la acunas.

Ya no espero
el orgasmo coincidente del aliento
si tú........ no me ayudas.

No se enrosca la palabra
ni se intuye la sonrisa
si tú ........no la dibujas.

En el intacto dedo
que nos sacudiera el alma
se queda el anhelo
si tú........ ya no me buscas.

En una página en blanco
que cuelga de tu mirada
yace el beso prometido
si tú........ no me alumbras.

Yo no existo
si tú........ no me piensas tuya.

Mi abuela analfabeta

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Mi abuela, la poeta,

murió analfabeta.

Hacía poesía
con hambre
y con soberbia.

Preso su marido,
vencida de una guerra
sabiéndose matada
decía ¡estic llesta!

Al paso los franquistas
rezaba sus blasfemias,
al paso de los pasos
lloraba su decencia,
al paso de los días
contaba sus miserias.

Creo que fue rica;
tengo de su herencia
rojas las mejillas
rojas las ideas,
y un traje de pasiones
de tela marinera..

Feliz un mes por año;
murió a los noventa
casada a los veinte
soltera a los cuarenta,
madre de un hijo
sombra de su nieta
que dice muy bajito
con algo de vergüenza:

“iaia, jo també......
estic llesta.”


“estic llesta”: estoy lista, preparada.
“iaia, jo també estic llesta”: yo también estoy lista, preparada.

LA MEMORIA BUENA

No recuerdo ni un clavo de soledad.
una pizca de sal que no me quiera
una nuez de manteca de desdicha,
ni un cuentagotas de fino mal
Quizá enseñé la magra al hueso
o eché el cabrito a la mar.
Si rebocé la fresca alegría
con harina de otro costal.,
o hice el vinagre de geta
con miel de abeja real.
es porque amasé la buena memoria
con cedazo, almirez y caviar.

MI GLORIA FUERTES

Gloria Fuertes,
mi maestra.
Más que poeta,
antipoeta
Nadie me dice
como ella.
Ni me desmelena
la melena..
Ni me deja muda
y muerta,
a letras.
Nadie
como ella
sabe vivir en mí,
dando la vuelta
al poema.

COSAS CLARAS

Necesito un gran espacio;
un espacio con alas, dos alas,
que vuelen por los remansos
por los aires de las palabras,
por las arrugas de los fracasos
por indecentes bocanadas
por lugares oxigenados.

Respirar mucho, por si acaso,
se me acaba la dicha y la calma;
la prudencia y el verbo callado
el don de mujer abnegada.

Necesito libertad a tragos;
borracheras de fuego, de llamas,
que incineren el pasado
y me llenen de cosas sanas,
de cosas nuevas a ratos;
de cosas claras, muy claras.

¡MIEMBRA!

Por el agravio y la diferencia
entre “cojonudo” y “coñazo”.

Por la mejora de nuestra lengua.
y lo infinito de sus palabras.
.
Por la poesía con sus licencias
sus métricas, versos y rimas.

Por ser marcho y por ser hembra
en los países de habla hispana.
.
Por la apertura de la Academia
y su evolución en el mundo.

Por la mujer y su presencia
formando parte de un todo.

Porque sí, y por inteligencia,
es necesaria en el diccionario
la femenina palabra MIEMBRA.

Y porque frente a 42 hombres
se sientan Margarita, Carmen,
Ana Mª e Inés “la nueva”;
cuatro, sólo cuatro.

MIEMBRAS DE LA REAL ACADEMIA DE LA LENGUA

¡BURKA!

En el teatro del burka
la bellísima mujer afgana
traspuesta en su telón.

Cálida piel esmeralda
pelo de castaña brillante
ojos de aceituna serrana.

Trocito de vida enrejada
en una sola dimensión
sin márgenes, plana
sin viento, sin lluvia,
sin sol.

Telón de boca callada
mutis por el foro
tramoya de manos atadas
sin libreto
sin función.

Del palco del talibán
la fe falsa
y el cruel espectador.

¡Que no se oiga andada!
ni su risa, ni su voz
Enferma por embarazada
mendiga por sumisión.

El palco de occidente clama
¡Qué se levante el telón!
¡Queremos ver la mujer afgana!
¡Qué empiece la función!

El cajón de las bragas

Hay un cajón en casa
que tiene todos los colores,
los tamaños y sabores
por si la emoción me falla.

Tangas, brasileñas y culotes,
bikinis, sobaqueras y bragas
de algodón, lycra y malla,
lisas, de puntillas y bodoques.

Eliges la más apropiada
según son las ocasiones;
atenta a tus decisiones
pues las bragas se marcan.

En el trabajo de reuniones,
grandes sobaqueras bragas
para poner seria la cara
y serias tus buenas razones.

Para una noche loca, tanga,
que vestidas de putones
para aturdir a los ligones
estamos mucho más guapas.

Unos cómodos culotes
para tu madre aguantarla,
sacarle algo de pasta
y quererla de mil amores.

Bikinis y brasileñas bordadas
para las nocturnas pasiones
de amor con vuestros hombres
y amanecer encantadas..

Y por último, en estos cajones,
guardáis las fotos pasadas
para que queden junto a las bragas,
el recuerdo de amores anteriores.

Haciendo puñetas

Quizá te esculpa en la cara
un corazón con un dedo;
te succione la columna
con la pasión de mi beso;
o quizá te parta el alma
de un simple pestañeo,
y te arruine la vida
por un discreto te quiero.
Puede que hinchada la vena
se nos asusten los genios
se me quebrante la espalda
o se te caiga el pelo.
Mientras recobro las fuerzas
y se me licua el cerebro
retomo tiempos perdidos,
haciendo......
puñetas y versos.

Claudia

CONFIT DE CULPAS

A fuego lento.
Muy lento.
En su propio jugo
en su propio juego.
Un paso en falso,
un no te creo.
Mirada casta
de pelo a pelo.
Distancia fría
de dedo a dedo.
Palabras mudas
de un desquiero.
A pocos grados
en mucho tiempo.
A ras de alivios
a ras de suelo.
Por mudas cosas
por no concreto.
A fuego lento.
Muy lento.
Confit de culpas
sabor a infierno.

CLAUDIA