UN DIA ACIAGO..HOMENAJE POSTUMO A MERCEDES SOSA.

Un dia aciago
ha cerrado para siempre tus parpados
con las primeras luces de la aurora
NEGRA GRANDE MERCEDES SOSA
pero el vientre de la noche
es incapaz de tragar el faro poderoso de tu luz.


Una nueva aurora camina
lentamente hacia el cenit
en su ancha espalda carga
todos los perseguidos de la tierra,
tu caminas como ayer con el manojo de rosas
de nuestras utopias.

En esa luz sideral que se alza
tus manos tejen el libro infinito del tiempo
como las paginas de el ciclo de la vida
que se cierra y se abre
mas alla del fondo del abismo.


En la antesala de la muerte
has quebrado los espejos
para iniciar tu sueño
de gritos y lamentos
de luchas y de alas que se baten
a cielo abierto..


Se ha roto de nuevo el velo del templo,
de nuevo se abre la tierra
y la tempestad anuncia
la furia del trueno
sobre la basta pampa de AMERICA.
MUERES PARA RENACER!!
como el cuarto evangelio de juan.

El viento del tiempo sopla a lo lejos
incapaz de contenerte...
eres banderas que hondean
en el vortice del huracan.


La edad antigua teje su traje prehispanico
mientras tus ojos miran
la eternidad desnuda de la luz.

Mercedes...es el alba de America

desde el polvo de los caminos
los desheredados de la tierra
frotan por fin sus ojos
como primaverales flores
abriendose en los hilos
tenues de un nuevo sol que se levanta
para todos.
Mas alla de toda injusticia
la ira contenida avanza,
negra, con tus silentes pasos
nuestra busqueda infinita
en medio de cadavares,
de piedras y guijarros,de dardos
y de guerras,de hambre y opresion.
Hoy el dia se levanta con tus manos
y nuestras manos...
Estas aqui con nosotros
para que no calle el cantor,
que nos habla desde el fondo
para que cese la horrible noche.

Eres el dia
y el dia no duerme MERCEDES SOSA
Tu nos enseñaste,
que la aurora duerme solo
en el corazon de la noche.

El recuerdo es la epopeya
de un solo nadador,
el futuro es la odisea colectiva,
Aqui estamos como ayer mujer simbolo
con nuestros mismos sueños
hilos que tejen el mañana
con la paciencia del trajin del dia!
con la dignidad de los que nos se rinden!
atras los fracasados y cansados
rumian en la noche, su propia impotencia!!

Y SE NOS FUÉ LA NEGRA

Te vas Mercedes .. pero no en soledad... te vas y todos te miramos como en un sueño dormida vestida de mar a buscar nuevos poemas ..
Siempre seguirá tu voz entre nosotros.... ADIOS

La gran Susan

"Un escritor es alguien que presta atención al mundo"
Susan Sontag "
"En un mundo de fugitivos, el que marcha en dirección contraria, parece que huye."
T.S. Eliot

Mi admiración por la Sontag no tiene límites; ella nació el 16 de enero de 1933 en New York.
Su bibliografía es la siguiente:

Aproximación a Artaud (1976). Editorial Lumen

La Enfermedad y sus metáforas (1980). El Aleph / Muchnik

La enfermedad y sus metáforas. El sida y sus metáforas Taurus / Suma de letras

Estilos radicales (1985). El Aleph / Muchnik / Taurus Ediciones / Suma de Letras

Bajo el signo de Saturno (1987). EdhasaEl amante del volcán. (1996). Alfaguara / Círculo de Lectores

El benefactor (1996) Alfaguara / Suma de Letras

Contra la interpretación. (1996) Alfaguara / Taurus

La enfermedad y sus metáforas; y El SIDA y sus metáforas (1996) Taurus Ediciones

Sobre la fotografía (1996). Edhasa

Yo, etcétera (1997). Taurus / Seix Barral / Suma de letras

En América (2002). Alfaguara

Ante el dolor de los demás (2003). Alfaguara / Círculo de Lectores

Granja en español 1: el silencio en boca de todos (2004). Emecé Editores

El benefactor Alfaguara / Lumen /

El poder de la palabra Ediciones Nobel

Susan Sontag Paddock, Lisa Circe Ediciones S.A.Susan Sontag y el oficio de pensar Abdala, Verónica Campo de ideas

Al mismo tiempo : ensayos y conferencias. (2007) Mondadori

"Amar duele. Es como entregarse a ser desollado y saber que en cualquier momento la otra persona podría irse llevándose tu piel."

"El miedo a envejecer nace del reconocimiento de que uno no está viviendo la vida que desea. Es equivalente a la sensación de estar usando mal el presente."

"Escribo para definirme, un acto de autocreación, en un diálogo conmigo misma, con escritores que admiro, vivos y muertos, con lectores ideales. Porque me da placer. No sé con certeza para qué sirve mi trabajo."

"Amo las limitaciones, porque son la causa de la inspiración."

"La mentira es la forma más simple de autodefensa."

No quisiera usar la expresión "pérdida irreparable", pero no encuentro una mejor para describir su ausencia; el mundo desde que ella se fue, es un lugar menos seguro, menos bello, menos lúcido.

A Mario Benedetti

17/05/09

Pastelones sudados y pisos carcomidos fueron allí
Y mientras recorría el pavoroso lugar de la Grimaldi
Encontré tus versos en el mural, tus palabras llevadas allí
Tu sentimiento por lo que pasó tantos veces y no paró.

Aunque lo quisieron, aunque lo pudieron, aunque no pasó
Y con tu bigote grueso representaste la poesía del miedo
Esas gaviotas alzadas que como tú debieron partir al exilio
Debieron partir como tú a otra patria, a otra ciudad, allí.

Y Mario, tocayo, me inspiraste, me diste la posibilidad
Dentro de la imposibilidad de recordar el palacio de la risa
Cuando te escuché y supe que los mundos están llenos de memoria
Y las cabezas llenas de olvidos, sobre todo las de los no-poetas.

Y el golpe del 73’ afectó no solo tu vida, que siguió bravía
Sino que estuviste 10 años lejos de Luz por la persecución
Y supiste reenviar los cometas aliados que cercenaron asesinos
Pero que al final se llevaron la muerte de Luz, hacia el infinito.

Amaste poeta, amaste y sufriste, pero tu pasión por el fútbol
No te dejó, y la melancolía por tu amada te hizo trabajar la negación
Aunque pudiste haber hecho otras cosas, y haberte dedicado a eso,
Evitar la negación y vivir tranquilos, pero no lo hiciste, y te saludo.

PASEANDO EN UNA TARDE FRÍA, EN EL BARRIO CHILE, CON VÍCTOR

x Fesal Chain

"Voy soñando, voy caminando, voy
en la arena dejo mis huellas, voy
y el mar me las va borrando, voy.
El viento sube a los cerros,
con el viento mis recuerdos,
corriendo al cerro El Aromo
pelota de trapo al cielo,
corriendo vuelvo a la casa,
mi madre siempre cosiendo,
mi padre donde estará."

Víctor Jara, En algún lugar del puerto.

Año de 1980, mi padre cumplía los cuarenta y dos, siete años del golpe, yo catorce años apenas. Cuál sería el regalo,cuál, acostumbrábamos en la familia a regalarnos libros o música, de esos cassettes baratos, recién inaugurados en un Chile que comenzaba a pavonearse en las vidrieras escandalosas de Las Condes.

En pleno barrio alto una casseteria extraña en avenida Apoquindo, fuimos con mi padre, él ya había ido antes, muchísimo antes. Esa tarde conversamos con un hombre muy cálido, un hombre que no pertenecía a esos tiempos de frío y de miradas distantes de la Patria dividida, que tenía infinidad de música en las vidrieras y estanterías. Eramos sus "clientes", sin embargo, con una mirada cómplice al poco rato nos invitó a una pieza más atrás, abrió la puerta y allí sí que había material y tanto, grabaciones de un sello recién salido y otras importadas de países todavía inexistentes para mí.

Me acuerdo de una grabación en especial, "Chile-México Solidaridad", la cara de Allende en la portada, los discursos del Chicho en su gira a México, también de un libro de toda la historia de Los Beatles, en inglés. Y de un pequeño cassette, con la cara de Víctor Jara sonriendo y cantando a la vez, con el fondo de tierra anaranjada.

Me lleve los dos primeros. El libro me lo regaló aquel hombre, no me lo vendió. Lo perdí en la década de los 90, el cassette del Chicho, lo escuche completo, con fonos, con miedo, con un cuidado casi clandestino y había que devolverlo, era peligroso tenerlo en la casa. El cassette de Víctor quedó allí. Yo volví sólo un par de veces a aquella tienda, la primera para comprar ese cassette que había quedado arrumbado en la pequeña pieza y lo compré, fue el primer regalo que le hice a mi padre con plata ahorrada. La segunda vez fui con un amigo y el local ya no estaba, no había nada, sólo era un espacio vacío. Vacío como me sentí aquella tarde fría, con mis ganas de volver a encontrar a ese hombre.

Yo no sé si era él, pero todo indica que sí: la colección infinita de esa música prohibida, a todas luces traída del extranjero a contramano de aquellos que nos vigilaban día y noche, otra enorme, de música de los 60, 70 y de algunos grupos nuevos de los 80, bajo el sello Alerce. No sé si era ese hombre, que después de adulto comencé a conocer en historias y documentos. Pero creo que todo indica que era él, Ricardo García, que como buen disjockey, me enganchó con los Beatles, lo mejor de la historia de la música moderna y popular, con Allende, lo mejor de la historia de un país que soñaba y marchaba raudo y con Jara, lo mejor de la historia de la música popular chilena de nuestros últimos 40 años.

Ese fue mi primer encuentro con Víctor, de la mano de mi padre y de Ricardo García. El cassette lo llevé a la casa de un amigo como un tesoro muy preciado, para escucharlo primero, a ver si estaba bien grabado. Lo escuchamos entero,varias personas, algunos jóvenes y otros más viejos. Eran sus últimas canciones: Manifiesto; Cuando voy al trabajo: Cuando el turno termina /y la tarde va /estirando su sombras /por el tijeral /y al volver de la obra /discutiendo entre amigos /razonando cuestiones /de este tiempo y destino, o El pimiento: Debes seguir floreciendo/como un incendio. En el lado b, aún existía el lado b, una interpretación, de música instrumental de Víctor, por Cherubito y Dávalos, en guitarra.

Aún recuerdo que por las calles, llevábamos el cassette, en un actitud quizás sobre actuada, escondido en una mochila entremedio de poleras y trapos, en la casa de mi amigo yo le pasé al plástico limpia vidrios para que brillara la portada con la sonrisa de Víctor. Fue en un 12 de octubre de 1980 cuando se lo regalé a mi padre, se lo di con el amor de un hijo que celebraba su cumpleaños y que sin decirlo, reconocía en él a la sufrida generación de Víctor.

A Víctor seguí escuchándolo en la universidad, año 1985, en aquella combativa e incendiaria UCV, la que todos y todas defendíamos como la madre de las Universidades rebeldes, la primera de la Reforma y la primera de la Rebelión. Yo no era yo, era otro y ella que ya no está, me regaló un cassette de Víctor, que aún existe, con su recital en la Universidad Católica de Valparaíso en el año 1971 o 1972. En ese que conversa con los estudiantes, con su voz proleta, campesina y tira tallas. Algo así como "lo que pasa con los pelos largos es que se le enredan cosas, que andan en el aire, o de a poquitito, de a poquitito, vamos llegando" en una directa alusión al proceso de la UP y su defensa de la política del Partido Comunista. O cuando presentó su Plegaria a un Labrador como ganadora del Festival de la UC y se quedó a medio camino de pura humildad y dijo: bueno salió ganadora y ya... Ese cassette estaba todo cortado y arreglado con scotch y en el lado b, todavía habían lados b, la voz de ella, la que ya no está, cantando una canción de Víctor, con su guitarra de siempre,la que llevaba al Campus, cuando andaba con su Tau al pecho.

Seguí escuchando a Víctor en las poblaciones de Santiago, en el glorioso San Miguel por ahí por el 86, en plena etapa de la Asamblea de la Civilidad y cuando los "viejos" de los sindicatos se reunían en la noche, en alguna casa pobre, en el barrio de viento de Ricardo, preparando el gran paro nacional. Cerca. cerquita estaban Las Industrias y Madeco. Ahora el barrio se llama San Joaquín, ya no es el de antes. Ahí escuchaba María, abre tu ventana, Vamos por ancho camino, mientra Ricardo mudaba a su hija y yo lavaba mi ropa, después de varios días de reuniones y de no llegar a la casa.

El 86, el año decisivo me pilló en Avenida Matta, con Víctor de fondo nuevamente: Si tuviera un martillo, golpearía en la mañana, golpearía en la noche, por todo el país, y para ser sincero a pesar de mi voluntad de fierro y de mi aporte en la lucha en los sindicatos, en la calle y en las poblaciones más algunos trabajitos, yo aún un joven de tan sólo 20 años recién cumplidos, andaba entre Tongoy y Los Vilos y le preguntaba al dueño de casa por qué era el año decisivo, por qué esa calcomanía pegada en el baño. Lo supe al otro día cuando en la micro temprano, yendo a la U, escuché en la radio lo del tiranicidio, frustrado pa` más recacha, la Cuesta/creerlo, le puso el pueblo.

En La Florida, Víctor nos acompañó en las marchas del hambre, o en las convivencias en un patio de tierra y asados con leña, con más vino que carne. Ven, ven conmigo ven, vamos por ancho camino, así nos sentíamos, mi generación la que tenía la oportunidad de vengar a nuestros padres, al mío, devastado por la muerte del Presidente, al de mi mujer y sus amigos, sin poder volver a este Chile torrentoso y triste, rumiando con las maletas listas, las empanadas de pino, el chancho en piedra y una cueca porteña.

Pasaron un par de años y cuando cuidaba por las mañanas a mi primera hija, le ponía una canción de Víctor: Gira gira girasol, gira gira como el sol, La Fernanda se reía mucho y miraba el techo con móviles mientras Víctor rondaba la pieza. Luego llegó Elías, al que le gustaban las canciones de protesta: Los estudiantes chilenos y latinoamericanos, se tomaron de las manos mandandirun dirun din. Y ahí, justo en esa parte de la canción, nos tomábamos de la mano la Fernanda y Elías y jugábamos a una ronda triste.

No hace mucho , comencé a escribir un libro sobre Víctor, elegí las canciones que a mi parecer más hablaban de él mismo, de su sinceridad como ser humano, de su soledad, de su tristeza y de los tiempos que le tocó vivir, VICTOR /VICTORIA lo había titulado. Eran cerca de 25 poemas. En un accidente informático perdí ese material, quedaron algunos poemas dispersos: el de Quillón que recrea su música incidental para teatro. O aquel titulado Víctor, que habla del Barrio Mapocho, él anduvo cerca, por acá en La Herminda de la Victoria, a partir de esa toma heroica hizo su disco La Población. Me da pena haber perdido ese trabajo, fue casi un año de investigación, incluso había diseñado las portadas con una foto de Víctor salida en un Diario del puerto de Valparaíso. Elegí entre muchas otras: Abre tu ventana, no basta nacer, crecer, amar, para encontrar la felicidad. La luna siempre es muy linda: No creo en nada /sino en el calor de tu mano /con mi mano, por eso quiero gritar: No creo en nada/ sino en el amor/ de los seres humanos. Paloma quiero contarte: Como quitarme del alma/lo que me dejaron negro,/ siempre estar vuelto hacia afuera/para cuidarse por dentro.

Y una anécdota, quizás rara, quizás risible, o quizás esperanzadora. En los tiempos en que por mala o buena suerte, vaya uno a saber, vivíamos con mi familia en una Villa Militar en plena Dictadura, y con ese cassette regalado a mi padre en un personal estéreo como se le decía a esos aparatos, iba yo caminando de noche cruzando mi plaza. Me encontré con un vecino, llamémoslo José, hijo de un militar funcionario del régimen, él ahora es militar. Y en un rapto de sinceridad peligrosa, le puse los fonos para que escuchara Manifiesto, José me me observó con calma, extrañado, yo nunca había hablado de Víctor ni de mi mirada política, fui siempre en ese barrio, un mudo, pero no un sordo, ni ciego a la barbarie y sus protagonistas, de eso hablaremos más adelante y de los "ilustres" vecinos y sus "humanidades". José no me dijo nada en un principio, sin embargo, se sentó en un pequeño banco de la plaza y murmuró: Ese hombre nunca debió haber muerto, nunca...

Yo ahora tengo cuarenta y dos, y recuerdo en la penumbra de esta pieza no tan distinta a las mismas piezas que he habitado en mi periplo por el barrio largo y angosto llamado Chile, la interpretación de nuestro Víctor de aquella canción escrita por Eduardo Carrasco, "Solo" y con esta canción me acuerdo de él, imaginando sus últimas horas y también nuestras últimas horas como chilenas y chilenos esperanzados y alegres: Con el alba en la mirada /dijiste adiós y te fuiste /y se nublaron mis ojos /sin dejarme ver los tuyos.

Feliz viaje

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Mario Benedetti

Quiero despedir a un amigo,
partió, se fue de viaje
olvido llevar su equipaje,
nada llega consigo,
dejó con nosotros
su humildad y grandeza,
su entrega sin condición
por el amor, la justicia...

Esperaremos su regreso,
esta vez no esta exiliado,
tampoco han apresado,
su alma liberó su peso.

Gracias por la belleza,
por tu grandeza,
por tu conciencia social,
por aliviarnos el camino,
salvarnos de la locura,
por tu visita en la tierra,
por el tremendo regalo,
tu obra y poesía.

Feliz viaje, manda poesía

Mi Mario, el de todos

x Fesal Chain, narrador y poeta chileno

La primera Novela "urbana" real que leí en mi vida, no la primera, sino la más cotidiana, fue Gracias por el Fuego, yo tendría a lo más 14 años, eran los tiempos duros, tiempos de guerra sucia y huidas a una Isla Negra abandonada, de mis primeros retozos en chales y muslos tibios. Con ella, nos sentíamos raros, extraños a todos quienes nos rodeaban. Yo le leí en una tarde de viento de otoño, casi a la caída de un sol tenue, La Noche de los Feos, nosotros, ella y yo, eramos los feos, lo más horribles seres, capaces de descubrirnos una belleza recóndita, sólo visible para nuestros ojos en las sábanas de la juventud temprana.

Mis primeros sufrimientos del amor los acompañé con La Tregua, de joven quinceañero, sumergido en esas páginas, me convertía mágicamente en un viejo jubilado en búsqueda angustiosa del amor que se me había negado a lo largo de toda una vida. Y cuando en la patria, el escondido dolor de los más valientes, se hacía húmeda neblina que lo cubría todo, yo leía Pedro y el Capitán, para vislumbrar sin sentir en sangre y carne, la tortura de mis hermanos y hermanas, en esas viejas casas negras y escondidas en las cloacas de un Chile enfermo.

Y cuando los primeros chispazos de la rebeldía pública caían como goterones sobre el miedo tantos años reinante y disfrazado de señor formal, corrí una noche hacia el Caupolicán a escuchar al ex presidente, llevaba bajo mi brazo, como en un acto fallido, el Inventario infinitamente hojeado, marcados con una hoja amarilla de mi plaza, los Poemas de la Oficina, que me retrotraían una y otra vez presurosos a La Tregua, a Martín Santomé y a Laura Avellaneda.

Ya pasado unos pocos años, no más de dos o tres, escuchando las bellas detonaciones a lo lejos y mirando por la ventana como Santiago entero entre chisporroteos y destellos quedaba completamente a oscuras, yo llevaba como quien lleva el Nuevo Testamento entre los brazos, El Cumpleaños de Juan Ángel, la biografía en prosa poética de Raúl Sendic, el más amado de todo el Uruguay, el gran desconocido en este Chile isleño. Y pensando en aquellos que daban dura pelea o estaban encerrados o clandestinos, leía siempre, pensando en mi hijo aún inexistente, Hombre Preso que mira su hijo, porque yo ya en esos años sabía y creía firmemente, como hoy también lo creo, que "uno no siempre hace lo que quiere/pero tiene el derecho de no hacer lo que no quiere".

Y cuando comenzamos de a uno en uno a caminar las calles en silencio y luego a gritar de uno en uno y todos juntos nuestros alaridos contra el horror y a favor de la memoria, y tomaba la mano de mi mujer en las largas marchas de banderas , yo guardaba arrugado en un bolsillo perro, el poema Vamos Juntos...con tu puedo y con mi quiero, vamos juntos compañero y cantaba Somos mucho más que dos, mirando los ojos fijos de mi amada y al pueblo entero en su marcha larga.

Y Vientos de Exilio, fueron los versos regalados a mi padre, para recordar en él al otro padre, que vivió y murió en el México lindo y querido sin poder volver a la patria anhelada y a través de él recordar a todos aquellos que aún andan vagando el mundo, llorando la tierra.

Siempre Mario me acompañó en los días del descubrimiento del amor y de la lucha por un mundo más bello. Pasaron los años, muchos años y cuando sentí miedo o desesperanza ya más normal, siempre volví a los poemas de aquel que se auto nombraba como un poeta menor, con el humilde orgullo de saberse un poeta cercano al pueblo en su sencillez y simpleza profunda. Así cuando con mi mujer peleábamos o nuestras tardes se hacían de silencio y distancias, yo tomaba a Mario entre mis manos, lo hacía aparecer por mi boca extranjera recitando Táctica y Estrategia o Corazón Coraza.

Hoy horas antes que Mario, mi Mario y el de ustedes hubiera dejado de existir en cuerpo, yo escribí esta breve poesía en prosa, tratando de emularlo, sin saber que sería mi último homenaje al poeta en vida:

Si el país está deshabitado "si ya los aires no son tan buenos aires" habrá entonces que habitarlo, desplegar nuestras voluntades como antaño, recorrerlo de norte a sur completamente, plantarnos en cada aldea y arrasar las ciudades caminando, iluminarlo con gritos y canciones, limpiarlo con antorchas y banderas, hacer vivir muy dentro nuestro el poema que sabemos, es la fuerza de la vida que nos resta...

En esta noche del 17 de mayo, después de una larga jornada de confrontaciones, abrazos y besos húmedos con mi hijo, que ya cumplió los quince años,cansado y un tanto preocupado de la vida llena de pasión de mi muchacho, supe de la muerte de Mario Benedetti, del poeta cotidiano que me ha acompañado a lo largo de mi vida, mi mujer está a mi lado al escribir estas palabras, yo le digo que siento mucha pena, que Mario Benedetti haya muerto, ella me mira a los ojos como quizás Laura miraba a Martín en las largas tardes de caminatas y veredas en el Montevideo antiguo y me dice: No Fesal, él no ha muerto, tu poeta y el de todos, no ha muerto...

Murió mi AMIGO

Esto es lo que pienso...
Murió mi vecino. Mi amigo del alma. Mi compañero de noches de insomnio interminable. El que estaba allí, cuando la lluvia y el frío me obligaban a quedarme en casa. El que me acompañaba al parque en las tardes perfumadas de primavera. Ese que estaba y está al alcance de mi mano, en mi mesa de luz.
Él, mi amigo, es amigo de mucha gente. Es querido y admirado por muchas mujeres y hombres. Odiado por algunos pocos, como pasa con todos los grandes hombres que descuellan de entre sus congéneres. Tuvo una vida larga y fructuosa. Una vida de alegrías y sinsabores. Prohibido y ensalsado.
Mi amigo, mi vecino me brindó la gracia de trascender a su propia muerte. Me dejó su olor - a papel y tinta -, su voz - tan dentro mío, tan íntima - sus palabras, su corazón y sus libros.
Murió mi vecino. Mi amigo del alma. Ese que me dio tanto sin conocerme y que parecía conocerme tanto como si me hubiera parido.
Murió don Mario. El viejito Benedetti. El señor Mario Benedetti. El POETA. El ESCRITOR. Mi vecino del otro lado del charco. Mi amigo.

www.amisiysiatino.blogspot.com

Chau Mario

Ayer te despediste del mundo terrenal,
hoy, formas parte de la inmortalidad.
Vives en el pensamiento,
en las páginas que redactaste
hace mucho tiempo atras.

Has dejado una huella
imborrable en mi corazón,
la sencillez estuvo presente
en cada frase que tu pluma esgrimió.

Agradezco inmensamente el sentido de la vista,
el que me permitio en conjunto con mi lagrimas,
con mi risa, recordar lo maravilloso de la vida.

Gracias por dejarme recrear, amar, sentir, valorar,
la grandeza de esta humanidad, que dislumbraste
en palabras coloquiales, palabras dignas, palabras de amistad.

Chau.

La diosa de Benedetti

Te acabo de conocer
y ya te has ido.

Tú que sabías de verdades
verdades de la vida.

De ese lenguaje sencillo
que comunica hombre, alma
dioses, sonrisas.

Tú que sabías de mujeres
desnudas de prejuicios
apariencias y mentiras......

Tú lo sabías

Dios es una mujer
que te espera desnuda
con los brazos abiertos
para llevarte con ella
al país de las maravillas.

-Esa maravilla, la poesía-

¡Bien por la diosa que te parió
y bien por la diosa de tu ida.!

Mario por siempre

...y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

Gracias por la tregua...

Novelista, poeta, maestro y amigo,

tu creación te reservó un lugar en El Olimpo,

gracias por todo Mario Benedetti,

que tengas un buen viaje.

ADIOS CHICO TRISTE Y SOLITARIO, HASTA SIEMPRE

EL GUERRERO DE LA TRISTEZA

LA VIDA Y LA MUERTE BORDADA
EN LA BOCA TENIA
MERCEDITAS LA DEL GUARDARROPA
LA DEL GUARDARROPA
DEL TABLAO DE EL LACIO
UN GITANO FALSO
EXBUFON DE PALACIO
ALCAHUETE NOBLE
QUE AL OIR LOS TIROS
RECOGIO SUS CAPAS
Y SE PEGO EL PIRO
SE ACABO EL JALEO
Y EL RACIONAMIENTO
LE LLENO EL BOLSILLO
Y MONTO
ESTE INVENTO
EN DONDE
"EL PALMO" LLORO CANTANDO...
AY MI AMOR
SIN TI NO ENTIENDO EL DESPERTAR
AY MI AMOR
SIN TI MI CAMA ES ANCHA
AY MI AMOR
QUE ME DESVELA LA VERDAD....
ENTRE TY Y YO
LA SOLEDAD
Y UN MANOJILLO DE ESCARCHA
MIL VECES LE PIDE
Y MIL VECES QUE "NONES"
DE COMPARTIR SUEÑOS
CAMA Y MACARRONES
LE DICE BURLONA
" CARITA GITANA
¿COMO HACER BUEN VINO
DE UNA CEPA ENANA?"
Y CURRO SE MUERDE
LOS LABIOS Y CALLA
PUES NO HIZO LA MILI
POR NO DAR LA TALLA
Y QUIEN CALLA
OTORGA COMO DICE EL DICHO...
Y CURRO SE MUERE
POR ESE MAL BICHO
¡AYy! QUIEN FUESE ABRICO
PARA ANDAR CONTIGO
AY MI AMOR
SIN TI NO ENTIENDO EL DESPERTAR
AY MI AMOR
SIN TI MI CAMA ES ANCHA
AY MI AMOR
QUE ME DESVELA LA VERDAD....
ENTRE TU Y YO
LA SOLEDAD
Y UN MANOJILLO DE ESCARCHA
BUSCANDO EL OLVIDO
SE DIO A LA BEBIDA
AL MUS LAS QUINIELAS...
Y EN HORAS PERDIDAS
SE LEYO ENTERITO
A DON MARCIAL LAFUENTE
POR NO IR TRAS SU PASO
COMO UN PENITENTE
Y UNA NOCHE
MIENTRAS PALMEABA
"FARRUCASs"
SE ESCAPO MERCEDES
CON UN "CURA PUPAS"
DE CLINICA PROPIA
Y ROLLS DE CONTRABANDO
Y ENTRE Y PALMA Y PALMA
CURRO FUEL PALMANDO
ENTRE CANTARES
POR SOLEARES
AY MI AMOR
SIN TI NO ENTIENDO EL DESPERTAR
AY MI AMOR
SIN TI MI CAMA ES ANCHA
AY MI AMOR
QUE ME DESVELA LA VERDAD...
ENTRE TY Y YO
LA SOLEDAD
Y UN MANOJILLO DE ESCARCHA
QUIZAS FUE LA PENA
O LA FALTA DE HIERRO
EL CASO ES QUE UN DIA
NOS TOCO IR DE ENTIERRO
PESAMES Y FLORES
Y DOS LAGRIMITAS
QUE SOLTO LA PATRO
AL CERRAR LA CAJITA...
A MANO DERECHA
SEGUN SE VA AL CIELO
VEREIS UN TABLAO
QUE MONTO FRASCUELO
DONDE POR LAS NOCHES
PA LAS BUENAS ALMAS
EL CURRITO "EL PALMO"
SIGUE DANDO PALMAS
CANTA SUS MALES
POR "CELESTIALES"
AY MI AMOR
SIN TI NO ENTIENDO EL DESPERTAR
AY MI AMOR
SIN TI MI CAMA ES ANCHA
AY MI AMOR
QUE ME DESVELA LA VERDAD...
ENTRE TU Y YO
LA SOLEDAD Y UN MANOJILLO DE ESCARCHA

MI GLORIA FUERTES

Gloria Fuertes,
mi maestra.
Más que poeta,
antipoeta
Nadie me dice
como ella.
Ni me desmelena
la melena..
Ni me deja muda
y muerta,
a letras.
Nadie
como ella
sabe vivir en mí,
dando la vuelta
al poema.

Aplausos para la mujer

Hoy, es el ‘Día internacional de la mujer’ y como todos los años en todos los países el gobierno y los medios de comunicación se encargan de agasajarlas con una serie de eventos y mensajes a voz en cuello, pero ¿Es verdad tanta maravilla?, ¿se protege y enaltece realmente a la mujer como parte de un sistema y de una sociedad “civilizada”?.

La mujer como creación perfecta sacada de la costilla del hombre, hecha para que él, solitario y cegatón, encuentre su par de ayuda en un mundo difícil, para que podamos ver a través de sus ojos lo que en los propios está borroso.

En la actualidad, luego de constante lucha, se podría decir que la mujer ha llegado a su mejor momento, se ha liberado de muchas ataduras a las que el machismo y la sociedad cuadriculada las mantenía atadas, se sabe también que su coraje e independencia las caracterizan, pero todo esto es solo una parte de la historia.

Sin ánimos de estropear la fiesta, el diario ‘El Comercio’ informó hoy algo preocupante.

‘En seis meses 60 mujeres fueron asesinadas por sus parejas’, lo que se maquilla en las comisarias de lima como ‘crímenes pasionales’ es ‘feminicidio’ puro. El año pasado una mujer embarazada fue asesinada de un balazo en el vientre, también se supo de agresiones físicas a mujeres policías en pleno trabajo, ayer un programa de televisión contaba como en la selva una mujer diagnosticada con el VIH ha sido discriminada hasta en el momento de dar a luz. Así las cosas en nuestro país, ¿cuanta verdad hay en los honores que se le rinde a la mujer?.

Es cierto que existen mujeres emprendedoras y ejecutivas que escalan a lo largo de su vida y logran desarrollarse como personas en nuestra sociedad, sin embargo, la realidad no se queda en estas mujeres brillantes.

Se saluda también a las mujeres con el coraje de darle la cara a la vida, sacar adelante a sus hijos cuando el padre decidió abandonarlas, se saluda también a las que inician sus propios negocios e intentan hacer de este un mejor lugar, pero no pueden hacerlo todo solas, saben al igual que nosotros que hay un cáncer por las calles, un mal que no solo las afecta a ustedes sino que se instaura en muchos otros casos, ese mal es la INTOLERANCIA.

Según la policía cada año se reportan más de cien mil denuncias por violencia familiar contra la mujer en el país. Sin embargo, estos actos no son considerados un delito, ¿Puede creerlo?, yo no.

Aunque ahora se está trabajando para revertir esta situación, ya se ha hecho mucho mal, muchos hombres han maltratado a sus mujeres, muchos hombres han matado a sus mujeres, muchos hijos, desquiciados por el vicio, han lastimado a su madre.

Felicito los saludos a las mujeres, es más, me uno a ellos…

¡Feliz día de la mujer a todas!,

felicito las grandes portadas en los diarios y la costosa publicidad en la televisión pero, siendo sinceros, el mejor homenaje que podemos hacer es detener la violencia hacia la mujer, no permitamos más que el abuso quede impune, de eso, ya conocemos mucho.

Versos reeditados de otro poema desordenado

A este poeta que hace poesía y hace locura, y parecen la misma cosa: a Maximiliano Melchior, con afecto...


Converso camarada de los versos,
de secretos ciegos
que buscamos excavando.

Ni derecho ni ambidiestro,
ni lo que es el que es al revés de él.

Ya de niño tuvo empresas*
y volvió de ellas más joven y mejor.

Exploramos hasta el fondo del mar,
florecieron flores (como viveros).

Conocimos al mismo Señor,
lloramos sin saber porqué,
aunque quisimos, pidogancho no nos atrevimos a pedir.


Caña, fuego, cuerdas, 
parches, fascinación,

y los panes y los peces y las paces,
yerba, hielo, papeles, improvisación;


así fueron los días 
que todavía a veces son.


Por Nicolás Farina


*Léase: despacho, escritorio, lugar de recepción.