Mercedes Sosa necesita de nosotros

Roguemos por ella

Que la Inmaculada mantenga Su Manto sobre vos y Jesucristo siga sosteniendo tu mano en este momento tan difícil de tu vida.

¡Dios te bendiga!

Moralina Barata de Silvia Beatriz Giordano

Moralina barata que llene cartelones sobre muros
invada la acera y la calzada,
quiero ver el pasto verde quebrado por las gotas de rocío
cada día...
Cada día mojar mis pies en ese pasto
y humedecer las palmas de mis manos.

Moralina barata que permita amanecer cada mañana
sin el miedo al ocaso inevitable,
respirar el mismo aire y disfrutar las mismas flores
cada día...
Cada día escuchar el mismo canto de los pájaros
y regodearme en el silencio o aturdirme con los ruidos destemplados.


Moralina barata redundante
que me agobie como ciudadano smog
o expanda mis pulmones como fresca brisa de montaña
cada día...
Cada día sentir que sigo viva y que la vida me rodea
burbujeante, irrefrenable
hasta en el mismo misterioso rito de la muerte.

Moralina barata  pregonera
que enrojezca mis mejillas de vergüenza
ante mi envidia reprochable pero válida
y haga bullir la adrenalina por mis venas
cuando la rabia me abraza
cada día...
Cada día regodearme en la carnal caricia de mi hombre
y en el cálido beso de mi hijo.

Moralina barata populera
que provoque la sonrisa petulante del creído
y dibuje la sorpresa en la faz del ignorante
cada día...
Cada día el agrio olor humano se me acerque
al terminar la jornada de trabajo
el gesto impreciso en la boca y los miembros agotados.

Moralina barata clase media,
moralina barata y cotidiana.

Silvia Beatriz
Belén de Escobar en Prosa y Verso

Planteos

Que ¿Si van a hablar? ¡Qué hablen! Para algo Dios les dio lengua.
Que ¿Si van a criticar? ¡Qué critiquen! Es mi vida.
Que ¿Si le llevo muchos años? No tengo culpa si la cronología se ha equivocado.
Que ¿Si estoy pensando en mis hijos? Pensé en ellos, los cuidé y aún los estoy cuidando, pese a que están casados.
Que ¿Si el finado se revolverá en su tumba? Ya lleva allí muchos años. Un poco de emoción no le hará daño.
Que ¿Si pienso en el ridículo? ¡Claro que sí! Por eso estoy aceptando.
Que ¿Si voy a sufrir cuando se canse y me deje? Voy a sufrir, seguro. Pero ¿Quién me quita los recuerdos que llevaré conmigo hasta el final de mis años?

Ellos van a hablar aunque me quede llorando, con la casa sumida en las tinieblas y la música apagada.
Van a criticar porque me quede sola o porque esté con alguien "acorde a mi madurez".

Y es joven. Casi de la edad de mis hijos.
Y joven hace que me sienta cada mañana al levantarme.
Tan joven como para cantar cuando abro las ventanas y recibo la caricia del sol (cálida como sus caricias). Joven como para sentir que tengo alas en los pies y luces en el alma. Joven como para que en mi pecho aleteen mil mariposas esperando su llegada.

A mis hijos les enseñé a razonar, a pensar en el prójimo y a amar y respetar la vida propia y de los otros. Me pagarían con moneda falsa si se opusieran a este cachito de felicidad que ahora puedo tener a su lado.

El finado bastantes dolores me causó estando en vida. Se fue demasiado pronto y me dejó a cuidado de los hijos y sin un peso para alimentarlos.

Negarme a la convivencia, a vivir este Amor así con mayúsculas, sería el mayor error de mi vida. El gran ridículo. Permitirme influenciar por la absurda sociedad que no critica la muerte por el hambre, los abusos de poder, la discriminación, eso sería hacer el ridículo.

Y ya sé que va a dejarme. Que aparecerá alguien más joven y linda. Esa con la que tendrá a sus hijos y armará su propia familia. Pero ahora soy yo. Es mi momento y mi historia. Mañana... Dios dirá.

Silvia Beatriz Giordano



Belén en Prosa y Verso

Cada Sonido

Cada sonido me recuerda

la bella melodía de tu voz.

Cada roce de seda me recuerda

la dulce caricia de tus manos.

Cada brisa me recuerda

los susurros murmurados en mi oído.

Las olas del mar

que rompen briosas en la playa,

atrapan mi memoria y me llevan

hacia los tiempos de pasiones compartidas.

El viento agreste y agresivo

que crea su canción en las agujas de los pinos

reavivan en mí

ansiedades dormidas

por tu cuerpo y tu sonrisa.

Cada gaviota me recuerda

la libertad que tuvimos para amarnos.

Cada mota de sal sobre mis labios

me recuerda a tantas lágrimas perdidas

en vanos intentos por curar heridas.

Cada momento de silencio,

cada risa lejana,

cada dulce aroma,

cada atardecer,

cada primavera...

Cada piedra que encuentro en mi camino
me recuerda la soledad de mi destino.

... Y cada roja flor que dejo sobre el frío mármol

que ahora es tu morada

son las gotas de sangre de mi corazón perdido.

Silvia Beatriz Giordano

Murió mi AMIGO

Esto es lo que pienso...
Murió mi vecino. Mi amigo del alma. Mi compañero de noches de insomnio interminable. El que estaba allí, cuando la lluvia y el frío me obligaban a quedarme en casa. El que me acompañaba al parque en las tardes perfumadas de primavera. Ese que estaba y está al alcance de mi mano, en mi mesa de luz.
Él, mi amigo, es amigo de mucha gente. Es querido y admirado por muchas mujeres y hombres. Odiado por algunos pocos, como pasa con todos los grandes hombres que descuellan de entre sus congéneres. Tuvo una vida larga y fructuosa. Una vida de alegrías y sinsabores. Prohibido y ensalsado.
Mi amigo, mi vecino me brindó la gracia de trascender a su propia muerte. Me dejó su olor - a papel y tinta -, su voz - tan dentro mío, tan íntima - sus palabras, su corazón y sus libros.
Murió mi vecino. Mi amigo del alma. Ese que me dio tanto sin conocerme y que parecía conocerme tanto como si me hubiera parido.
Murió don Mario. El viejito Benedetti. El señor Mario Benedetti. El POETA. El ESCRITOR. Mi vecino del otro lado del charco. Mi amigo.

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Otro Otoño

Palidecido y mortecino sol
opacado y perdido
en la inmensidad del espacio sideral,
en este otoño triste y angustiante
te espero.

Grises y humosas nubes rasantes
prendidas como penosas almas
al paisaje mustio de la tierra yerma,
dejad que broten las hierbas nuevas.

Tristeza de otoño sin las hojas secas,
sin risas de niños,
sin duendes ni sueños
deja que las hadas de la primavera
adelanten tiempos...
Hay mucha pobreza en la tierra.

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AMOR DESESPERADO

Los pasos amortiguados por la alfombra suenan huecos. Tan huecos como la casa vacía de muebles y de seres. Porque eso es una casa vacía: una profunda oquedad llena de ecos y de ruidos .
Cuando decidí iniciar mi viaje sin retorno, creía que nunca tendría que volver a subir estos escalones que me llevaron tantas veces a la ignominia de un amor revanchista, odiado. Pero aquí estaba. La vida me cobraba una nueva tajada de carne, de mi propia carne. Las lonjas de mi piel no eran más que hojas cubiertas de historias repetidas, de mala literatura, de guión de película para cine pornográfico.
Nunca hubo más allá de sexo desenfrenado y pasión oscura en esa relación que había durado demasiado.
Y hoy aquí, de regreso y sin darme verdadera cuenta de lo que me está sucediendo, siento tanto dolor, tanta desesperación, tanto anhelo por su presencia, que mis ojos se nublan con lágrimas nunca derramadas, mis pechos se endurecen, mi vientre aletea de deseo y mi sangre burbujea por la pasión contenida.
Pero ya no estás. No se vuelve de la eternidad.

Silvia Beatriz Giordano

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Bruma de Abril

Huelo la bruma rasante de abril.
Años á, habría asomado mi rostro a la ventana para verla.

Gente hay que desprecia el paisaje velado por la niebla.
¿Ignoran acaso, que la belleza reside allí,
Aún cuando no la ven?

Extiendo las manos
Tratando de apresarla en mis húmedos dedos.
Y la siento.
Y la palpito.

Mojada bruma
Que acaricias mi piel
Como besos de amante,
Aclara mis ojos,
Necesito mirarte.

Mi cuerpo he sumergido en ti
Para que me abraces.
¿qué honda melancolía me lleva a admirarte?

Mojada bruma
Humedece mi cuerpo.

Quiero sentirte y palparte.

Silvia Beatriz Giordano

Felices Pascuas para Todos

El Punto G (de las cosas)

Muy de moda estuvo y está hablar del punto G femenino. Así que también yo voy a tocar ese tema, pero no del femenino (eso se lo dejo a Intima Sideral para su blog Intimo Austral) sino del punto G de las cosas, situaciones y demás. Ese famoso Punto G de la mujer no es otra cosa que el punto álgido, el meollo, el centro etc. de su sexualidad. El punto G de las cosas o situaciones, es el por qué se producen o existen.

Veamos: hoy descubrí que he sido vilmente engañada. Y, automáticamente me dije: ¡Cómo pude ser tan estúpida! ¡Este desgraciado seguramente, me ha estado engañando por quién sabe cuanto tiempo y yo me entero ahora! Dejé al desgraciado con la palabra en la boca y salí dignamente a la calle, recordando a alguien que me dijo: " No es complicado. A cada impulso, dale tan solo dos segundos de frenada; luego continúa. Notarás la diferencia." O sea que no discutí, no grité, no me enojé.

Estaba preparando el almuerzo y recordando lo ocurrido esa mañana, pensando en alguna forma de venganza sutil, premeditada y bien planeada para aplicar al mentiroso, cuando me di cuenta que realmente el esfuerzo no valía la pena. Quizá el pobre desgraciado era la primera vez que intentaba el engaño - al fin de cuentas de tener mucha práctica yo seguiría sin enterarme - o simplemente fue víctima de una situación inesperada.

Y aquí va el punto G del engaño: automáticamente el engañado concluye que ha sido engañado sistemáticamente y de por vida, por el engañador. Sea de donde sea que llegue la mentira -el engaño no se trata de otra cosa-y aun cuando sea una mentira "blanca" ( si existe tal cosa) provoca que dejemos de confiar en el mentiroso y que dudemos hasta de un simple "buenos días" o un "¡qué manera de llover" aunque estemos viviendo la lluvia en carne propia.

El engaño o mentira provoca en nosotros inseguridad, desasosiego y desconfianza, provenga de quien provenga, de un ser querido o como en mi caso, del carnicero que decía venderme pollos de granja de primera calidad, a precios realmente altos y resultó que hoy olvidó sacarlo de la bolsa, logrando que yo descubra que es el mismo pollo que en el supermercado venden a mitad de precio.

Bueno, fui racional en esta oportunidad. No me imagino reaccionando tan civilizadamente si el engaño descubierto fuera más serio y cercano.

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La Lluvia de Silvia Beatriz Giordano

Melodía o canción,

Música al fín

con agudos y graves.

Sollozos de violines,

retumbar de tambores,

ronroneos de bajo,

agitar de guitarras.

Así suena la lluvia,

así quiere arrullarme.

Silvia Beatriz Giordano

Poema Antiguo a la Niña de Silvia Beatriz Giordano

Penas secretas
Tiene la niña,
Los ojos prontos
A romper en llanto

¡Ay niña que estás penando
Por las grises y sinuosas sendas
De amores y desengaños!
Vuelve tus ojos al cielo,
Mira las flores del llano,
Huele el perfume etéreo
Que te abraza con la brisa
Y se arremolina a tu lado.

Penas secretas
Tiene la niña,
Rosas marchitas
Son su calvario

¡Ay niña que estás penando
Por amores traicionados!
Deja que avance el olvido,
Que te alborote la risa,
Que tus ojos se iluminen
Que se aleje tu quebranto,
Permite que tu alma joven
Renazca del triste espanto.

Intentaré Oir... de Silvia Beatriz Giordano

Intentaré oir,

quizá el viento me diga

en qué oscuro rincón

se halle mi alma perdida.

En qué andar

en qué camino,

divagando y a escondidas

mi espíritu esté corriendo

ilusorias aventuras.

El viento nada me dice

mas oigo igual el sonido

de mi alma, que llorosa

no pide, sino mendiga

un poco de comprención

y algo de compañía,

(1978)

La Rosa Carmesí

La rosa carmesí, se ha marchitado.

El rubor que cubría mis mejilla,

en pálida blancura ha devenido,

la pasión que otrora sacudía mis entrañas,

vuelta abulia ingrata y desidiosa

ha cubierto de tedio nuestra vida.

Ya no espero tu llegada

envuelta en fragantes gasas,

ni con flores en el pelo

o caricias embozadas.

Ya no corro al lecho compartido

ansiosa de tu cuerpo y de tus ganas,

como dije:

la pasión que sacudía mis entrañas,

marchitó

como la rosa carmesí de mi ventana.

Mujer de Silvia Beatriz Giordano

Profundo vientre
que sabe de caricias,
en estado de reposo y latente.
Eterna sonrisa
pronta y espontánea,
regalando perdones y alegrías.
Mano pródiga,
curtida por el tiempo
o suave y nacarada
dispuesta y extendida.
Mujer al fin,
elevada o mancillada,
escondida en recónditos espacios
o erigida en heroína cotidiana.
Mujer al fin,
hacedora del mundo,
irreemplazable,
portadora de pancartas de esperanza
o reducida
a la mas triste servidumbre humana.
Mujer al fin,
sólo mujer
no la define otra palabra.

8 de Marzo: Día Internacional de la Mujer

Feliz Día a Todas las Mujeres!

Estás en mí de Silvia Beatriz Giordano

Espero yaciente sobre aguas quietas
El aire oloroso a flores y a hierbas,
Una vela tenue su luz difumina
Y se oye leve suspirar de sedas.

Te acercas coloso, materia y concreto
E invades mi cuerpo,
Suavidad, tibieza.
Ríos de caricias, gemidos, alertas.

Dentro de mi cuerpo,
Golondrina inquieta
Despierta aleteos, cantos de sirena
Y un quejido hondo, profundo, perfecto
Estremece al agua que yacía quieta.

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Irremediablemente de Silvia Beatriz Giordano

Irremediablemente desollaré mis pies en la piedra.
Irremediablemente mis manos sangrarán la roca.
Irremediablemente se desgarrará mi piel y mis miembros,
dispersos, rodarán sin rumbo.
Irremediablemente
mis víceras mancharán la arena
y el sol secará los jugos de mi cuerpo.
Irremediablemente desapareceré.

Irremediablemente...

Silvia Beatriz

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Girasoles Amarillos y Una Rosa Blanca de Silvia Beatriz Giordano

A la niña se le iluminaban los ojos al ver los girasoles florecidos en el campo. Le explotaba el pecho de emoción y no perdía oportunidad de verlos.

Cada tarde, llegada del colegio, montaba en su bicicleta y en pocos minutos cruzaba el pueblo hacia los campos linderos, con la riqueza a flor de la tierra: los sembradíos de girasol prontos a cosechar.

Lamentaba año a año cada vez que la manos laboriosas de los cosechadores levantaban los girasoles del campo, pero sabía que era cuestión de esperar una nueva siembra y nuevo florecer para poder disfrutarlos.

Dejaba la bicicleta a la vera del camino, salvaba el alambrado ya vencido por la intemperie y los años y se adentraba entre los girasoles, como si ingresara a un mundo mágico. Las grandes flores llegaban hasta más allá de su cabeza dorada y parecían inclinarse a su paso. Contaba hasta cien y regresaba hasta la orilla del campo.

Pequeñas hojas amarillas salpicaban su ropa, como destellos de una estrella dadivosa,

Cuando su padre preguntó que quería de regalo por sus doce años, la niña pidió como siempre:

-¡Un gran ramo de girasoles y una rosa blanca!. Y si quieres algo más, tú lo eliges.-

Y ese día, también como siempre en esa fecha, un gran ramo de girasoles con una delicada rosa blanca presidía la mesa que en el jardín y cubierta de golosinas, esperaba a sus invitados. No fue distinto a otros cumpleaños: Corrieron en el patio, jugaron a la rayuela, saltaron al elástico.

En ese entonces, don Herrera, el dueño del campo de girasoles, había contratado a Salvador, un joven peón de campo que todavía no pintaba ni bigotes, taciturno y reservado, y él había sido el encargado de acercar los girasoles a la casa de la niña.

En los pueblos chicos existía todavía cierto margen de cortesía y los padres de la niña lo invitaron a la fiesta.

Salvador quedó prendado de la pequeña niña de cabellos tan dorados como los girasoles del campo de su patrón.

Año tras año Salvador fue el encargado de llevar los girasoles a la casa de la niña. La vio pasar a joven niña y de pronto a mujer.

Salvador revisaba el calendario, pero la pauta de tiempo la recibía del campo de girasoles. En pleno esplendor caía la fecha del cumpleaños de la niña mujer y su oportunidad de estar a pocos pasos de ella.

Pero ese año algo pasó. Nadie mandó a pedir los girasoles. Por más que rondó a don Herrera, éste nunca dio la orden para cortar algunas flores para la niña. Pensó Salvador, que a los 18 años, los girasoles ya no serían importantes para ella.

Dejó pasa la mañana y siguiendo a su añoranza, se encaminó a la casa de la niña.

No había mesa en el jardín ni amigas reidoras.

No estaban los perros dormitando a la sombra y la casa cerrada se veía triste, abandonada.

Se acercó a un vecino que desde la puerta de su casa lo miraba con desconfianza, y mordiendo las palabras, preguntó:

-¿Y…no están de cumpleaños los vecinos?-

-¡¿Cumpleaños?!, no ¡qué cumpleaños! Están de casamiento. Merceditas se está casando.-

Salvador volvió al campo sorbiendo sus mocos y su llanto.

¡Pero si era una niña! ¡Su niña de girasoles y rosas blancas!

Fin (2009)

Silvia Beatriz

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Cosa de Locos - Serie Sci Fi

Cuento de Silvia Beatriz Giordano

-¡Papá! ¡Papá!. Pablo, con sus recién cumplidos ocho años, me miraba desde los pies de la cama, después de haber interrumpido mi merecida siesta de domingo.

-¿Qué pasa, por qué me despiertas?, pregunté, molesto.

Asustado, moviendo los pies como cuando espera una reprimenda después de alguna travesura , balbuceó

-Hay un hombre en el comedor. Dice que viene por la ocupación. Es muy raro.

-¿Cómo has dejado entrar a un desconocido? ¿tu mamá no ha vuelto?, dije mientras me ponía apurado los pantalones.

Salí de prisa hacia el comedor y hacia el visitante “raro”, reprochándome haber dejado mi celular en el mismo comedor, abortando toda posibilidad de llamar a la policía.

-Mami está con él, contestó, caminando detrás de mí.

Efectivamente, sentado a la mesa del comedor, dándome la espalda, estaba el hombre en cuestión.

Sus hombros excesivamente flacos, ceñidos por una camiseta muy ajustada y de color indefinido entre el violeta y el azul, se coronaban en una cabeza completamente calva, pálida, de nuca estrecha y combada.

Rodeé la mesa para enfrentarlo, y pude ver delante de él perfectamente ordenados, una pila de papeles y una especie de calculadora de bolsillo. La cara alargada, enjuta, las mejillas surcadas por profundas arrugas y dos ojos pequeños, de mirada aguda resueltamente fijos en mí.

-Era hora, su voz aflautada tenía un tono de fastidio. -Siéntese, ordenó indicando la silla frente a él.

-¿Quién diablos…? Empecé a preguntar, pero fui silenciado con un brusco ademán de su huesuda mano.

-Mire, 90 210... Usted está usurpando este lugar y ya es hora de que se vaya, nuevamente fastidiado.

-¿Qué dice?. ¡ésta es mi casa! ¡está loco! Y ¿cómo me llamó?, dije, encrespado.

-90 210, esta es zona de paso…, cargó contra mi enojo, conciliador.

-Repito, está loco. Me llamo José López y ese ni siquiera es mi número de documento.

Pienso que estoy soñando, en realidad teniendo una pesadilla sin pie ni cabeza.

-¡Así que se llama a sí mismo!, retrucó, chistoso. Eso no es un nombre…, José López. ¡no sea ridículo, por favor!. Rezumaba sorna por todos los poros. - La gente tiene nombres como,,, 17 850, 45 912, no José López.

-¡Vuelvo a decirle, está loco señor que no sé como se llame ni me importa!, ya ahora realmente furioso. -¡Salga de mi casa ya mismo o llamo a la policía!.

-¡La policía!, exclamó. - Está provocando mi hilaridad, y eso puede ser peligroso. Y con un suspiro, agregó algo que por un segundo me dejó atónito. -Yo soy la única policía de las zonas de paso. Soy quien decide si vive o muere, si se queda o se va. Aquí, dijo señalando a Cecilia, 91 210 comprendió que para que todo salga bien, van a tener que buscar otro lugar para permanecer. 98 210 ya ha vivido lo suficiente como para decidir que quiere hacer con su futuro. Así que…

No lo dejé terminar con su perorata. Me abalancé sobre la mesa , con las manos agarrotadas directamente a su cuello.

-¡90!, el grito de Cecilia me sacudió, no por el grito en sí, sino por lo que había gritado. Lo siguiente que sentí fue un terrible dolor en la nuca. Cecilia me había estrellado un florero en la cabeza.

Desperté de la siesta con el cuello y la nuca adoloridos a causa de la inflamación de mis cervicales. Recordé el sueño tonto que había tenido y no pude más que reírme. 90 210... ¡Claro, es el título de la serie que habíamos visto mientras almorzábamos!

-¡Papá…! Pablo se asomó a la puerta del dormitorio, con la mirada inquieta.

-¿Qué pasa, hijo?, pregunté, todavía sonriente a causa de mi sueño.

-Hay un hombre muy raro. Está en el comedor. Dice que viene por la ocupación…

Y los pantalones se me cayeron de las manos.

Silvia Beatriz Giordano

">Vínculohttp://www.belenprosayverso.blogspot.com