Marzo /009. Aquí……………………..

Marzo /009. Aquí……………………..


Encontré que el sol ilumina mis noches de soledad.
Que todo en la vida no es fácil, si se quiere en realidad.
Que no podemos cambiar al mundo, solo que si podemos cambiar para el mundo.
Que estoy creciendo, y que soy dueña de mi propio destino.
Que no soy mejor que nadie, solo que también, nadie es mejor que yo.
Que uno de mis mejores momentos de mi vida, es hoy, porque puedo decir perdón.
Que cada palabra y letra que escribí, marco mi vida y con ella mi soledad.
Que aprendí a vivir cuando la soledad me mostró su cara y me cobijo.
Que una sonrisa calida, ilumina más que un millón de soles.
Que soy fuerte, porque ustedes me han dado fuerza para derribar paredes.
Solo que entendí que como mujer, con solo una lagrima, muevo montañas.
Que mis pensamientos tienen alas, para volar en el cielo, y con ellos mis realidades.
Que mis compañer@s aquí, son romantic@s piratas navegando en un mar de palabras.
Que al igual que ell@s, soy así. Andrea Guadalupe.

Un rumor de olas es nuestro corazón.

Marzo/009. Un rumor de olas es nuestro corazón.


Esta es mi casa, entra en el mundo de flor marina y piedra sembrada que levanté luchando en mi pobreza.
Aquí nació el sonido en mi ventana, como en una creciente caracola, y luego estableció sus latitudes en mi desordenado hábitat.
Tú que vienes de áridos corredores, de tinieblas mordidas por el odio, por el salto sulfúrico del viento, aquí tienes la paz que te ofrendo; agua y espacio de mi Oceanía.
Quienes notaron primero nuestra llegada, fueron los delfines con sus agudos sentidos.
Años antes, habían existido intentos de aparición aislados en la costa, solo que esta vez, era la primera que surgidas de las calidas corrientes submarinas de mares lejanos, nos adentrábamos en grupo en las playas que rodean la isla.
De inmediato nos advirtieron los pescadores desde sus barcas, en un principio, nos confundieron con peces, no demoraron en reconocer nuestra anomalía y su reacción primera fue destruirnos o capturarnos como prueba de nuestra rareza.
Supimos huir a tiempo y refugiarnos en las profundidades oscuras y frías de las aguas.
Durante noches y días, los pescadores esperaron con sus arpones dispuestos, cansados, con hambre y sueño.
Nosotras fuimos perdiendo el miedo a los hombres y comenzamos a cantar.
Los seres humanos ignoraban que nuestros cantos eran fascinantes, y que nuestro poder hipnótico, superior al mortal golpe de sus arpones.
Uno a uno fueron rindiéndose a la armonía de nuestras voces, y desapareciendo en las profundidades devorados por los peces.
Nosotras que no probamos carne humana, nos limitamos a disponer de los peces que se reunían hambrientos alrededor de los cuerpos.
Cuando la isla estuvo vacía de pescadores, nos aventuramos a las playas, al contacto con la tierra firme, perdimos nuestra mitad pez.
Convirtiéndonos en doncellas de cabellos oscuros como cascadas.
Al llegar a las casas de los pescadores, llamamos a sus puertas, únicamente sus mujeres quedaban en ellas, la mayoría de hombres, en su afán de capturarnos, habían muerto.
Y fuimos bien recibidas, las mujeres, en su duelo, nos admitieron como hijas sin sospechar nuestro origen marino.
No desconfiaron al vernos comer pescado crudo por la enemistad que le tenemos al fuego.
Muchas son las características que nos diferencian de las demás mujeres: la delgadez de nuestros parpados casi transparentes, la flaccidez de nuestros movimientos, como si el aire tuviera la viscosidad del agua, la transpiración de la sal y del yodo, un rumor de olas en nuestros corazones, y la devoción por la lluvia y la música.
Profundos y etéreos cambios se originaron en el caserío, trajimos con nosotras la humedad que saturaba los muebles y muros de las casas, las algas que crecían en lugar de las rosas, el moho y los líquenes que todo lo cubren, la alteración del sonido intimo de las caracolas, que ahora suenan a viento desértico.
Las construcciones y su arquitectura que recuerdan con ambigüedad a los arrecifes de corales y madre perlas.
Los instrumentos musicales fabricados con caracolas y caparazones de tortugas.
Y a pesar de la ausencias de hombres, nunca falto el sustento en las casas, cada atardecer, regresábamos cargadas de peces.
Con el tiempo nos cansamos de la soledad y abandonamos la isla, nos internamos en el mar, donde volvieron a crecer nuestras mitades peces.
Todo quedo desierto, las casas vacías con las puertas abiertas, las barcas a la deriva, con su madera rechinando, meciéndose indolentes y solitarias.
Hasta que la putrefacción las arrastro al fondo como cadáveres.
Los grandes continentes están todavía a salvo de nuestro poder, solo que no tardaremos en atravesar los océanos, cantando y atrayendo a los hombres ingenuos y ambiciosos hacia la muerte.
Entonces el mundo ser nuestro. Andrea Guadalupe. .

¿Quien escribe?

Marzo/009. ¿Quién escribe?


¿Porque escribo?
En mi caso, busco en la escritura la libertad que en otro camino no he encontrado.
Quien escribe es una persona en que la dificultad se hace plena.
Quien escribe, surge en una variedad, donde la esfera verbal, por una razón u otra, se ha venido cargando de un valor imaginario.
Muchas veces hay un antepasado, lejano o cercano, en mi caso, mi mamá _ abuela, que intento escribir, y mi padre, para quien la lectura fue clave en su vida.
Quien escribe, es un ser que retoma esa combinación inconclusa.
Generalmente, la familia en la quien escribe, posee una relación especialmente problemática con el sentido y el lenguaje.
El núcleo familiar ha acumulado secretos, desarrollado códigos equivocados de comunicación, difundido desinformación esencial acerca de la propia identidad o el sentido se ha desvanecido por completo.
La psicología actual, sabe que cada miembro de una familia, continúa los patrones auto destructivo de ese grupo.
Y a la vez, surge el mismo patrón como intento de solución en el punto en que se ha fracasado hasta el momento.
El problema más concreto, el más complejo que vive quien escribe, es; ¿Como salir de este desorden?
Lo más común es que no se sepa porque se escribe.
Simplemente se tiene la intima necesidad de dedicar jornadas a pensar, descifrar, construir sentidos a través de lo verbal, sin necesidad de indagar que fuerza le motiva.
Que quien escribe, no sepa por qué escribe, es parte de las leyes de auto desconocimiento albergado en su grupo.
Quien escribe, aparece ahí, donde hay un tan innecesario como profundo, exceso de misterio.
No son premios o reconocimientos lo que contribuye a la aparición de gente que escribe, son sociedades irracionales.
Quien escribe es el resultado del ilógico acumulado, que estalla en forma de análisis, concentrados en apreciaciones y palabras.
Lo cruel de esta necesidad humana, es que quien escribe, puede aparecer en cualquier estrato de la población.
Quien escribe, tiende a escaparse imaginariamente de la realidad_confusion que habita.
La mayoría de quienes escribimos, por lo tanto, nos fugamos.
Quienes escribimos, aparecemos porque una sociedad está perdiendo sentido.
Y somos a la vez, seres repletos de absurdos, y el intento que el paradójico hace para volver a significar algo. Y tú, ¿Escribes? Andrea Guadalupe.

Con la muerte en la mano.

Marzo/009. Con la muerte en la mano.

Viajar a 90 kmts/hrs., en motocicleta, no es lo mismo que hacerlo en el vehiculo de José Ángel, mi hijo mientras el conduce.
La carretera Tijuana –Ensenada, ya no es la pantalla _ paisaje desde la comodidad del pick _up, con un cd en el reproductor.
Ahora el viento golpea mi pecho, me da de lleno en la cara, existe la posibilidad real de un derrape en la siguiente curva.
El velocímetro indica 110 kmts/hrs., mientras la tentación invita a cometer un descuido.
Solo que me siento más viva, más libre.
No estoy actuando, no estoy rompiendo lanzas, son 115 kmts/hrs.
Me he puesto en el extremo de mí, porque con ello me recupero a mí misma.
Rescato una historia, una vida que no es sino mía y como tal, la puedo reventar.
Y que no quiero hacer.
La maquina no es parte de mi cuerpo, mas sin embargo, en cada revolución del motor, se integra a mí, vibra entre mis piernas, ruge en mis manos, sacude mis emociones, estremece mi alma.
A los 120 kmts/hrs., montada en ella, el asfalto es una visión borrosa.
La velocidad, amante urgido de infinitos celos, remueve todo pensamiento que pueda distraer.
Borra todo lo que no sea ella misma.
Me hace sentir toda nueva, ahora no soy sino una conciencia atrapada en una piel y soportada por huesos.
Soy la cosa_sensaciones_sentimientos generados entre la curva, el cielo, los aromas que surgen del mar, y bañan la costa mezclados con el aire frío.
Soy la libertad inmensa que ha 130 kmts/hrs., podría decidir mi muerte con solo girar la muñeca de mi mano y prefiero no hacerlo.
Me siento y quiero seguir viva.
Montarla fue casi un acto curativo, un reto a los malestares emocionales que no me dejaban ser libre cuando me atraparon.
Ahora quiero aquí a los fantasmas de mi pasado, compartir con ellos en silencio.
No saber nunca que sintieron otra cosa para decir las mismas mentiras.
Jugar a que nos pasa lo mismo, porque nos pasa.
Caminamos al lado de nuestra muerte y la ignoramos para mirar la de otras personas.
135 kmts/hrs., nos alejamos, ustedes mueren, yo no.
Les dejo morir si no les hablo o les escucho, me suicido al callar, por agredir hasta borrarles.
El silencio nos suprime, nos elimina.
Sobre una motocicleta, con la velocidad y sentimientos en crescendo.
Porque en el fondo, deseo verles, reír, caminar, redescubrir la condición de que siempre fuimos.
Solo que el silencio de la realidad mata los sueños.
Con la velocidad todo desaparece, coloca los afectos en su más justa dimensión.
Estas sacudidas, hacen que me sienta atenta.
No porque viva una muerte, sino porque el aire y la velocidad lavan mi alma.
Es un algo que ahora no puedo explicar.
Con la muerte en mi mano, me esfuerzo por saturar mi espíritu de amanecer, de este amanecer.
Se trata de un extraño desahogo, quizá incomodo, como el asiento de esta maquina.
145 kmts/hrs., y llegue a mi limite, pude externar lo que tejen mis pensamientos, sentir lo que vivo; corazón, pesares, razones, deseos, cuerpo.
Conciencia entera que llega al extremo de si, que estira las yemas de los dedos buscando.
Así sea para encontrarse a si misma en rutas largas, mucho menos veloces que los 145 kmts/hrs., que me han traído hasta aquí, mientras mi cuerpo busca donde sujetarse, me tiemblan las piernas, los nervios me sacuden, sonrió frente al mar sin atreverme a caminar.
Me descubro viva, me descubro feliz. Andrea Guadalupe.

Desalmados........................

Marzo/009. Desalmados………………………


Todos los amigos tienen alma Ricardo.
En cambio, algunos seres humanos con quienes nos toca convivir, no la tienen.
Quizá por eso se les llama desalmados.
Recuerdo la vez que yo llegaba de un largo viaje por motivos de trabajo, y tú ingresabas al hospital.
Sin importar cansancios, pase las largas horas al pie de tu cama, tomando tu mano, desesperando a los médicos con mis preguntas, mientras tú, permanecías en estado de coma.
Solo podía salvarte el milagro que nunca llego.
Te fuiste tomando mi mano, y mi voz prometiéndote ………………..Voy a estar bien.
Existe la maldad entre las relaciones humanas cuando estas se miden solo por intereses.
Eso no lo podías saber tú, porque en un amigo verdadero no hay maldad.
Si alguna ambición existe en las relaciones humanas, es porque un ser desalmado movido por intereses lo uso ahí.
Cuando vivías, yo procure ser persona digna de tu amistad.
Ahora que no estas, busco ser una buena amistad con quien me rodea, porque así siento que estas aquí.
No hay nada como un buen amigo, para despertar una buena amistad.
Andrea Guadalupe. .

Remembranzas.............

Marzo/009. Remembranzas…………………….

Poco antes de morir mi padre, era un hombre de más de 70 años, y sin embargo, cuando salíamos a caminar, me tomaba del brazo y por momentos, su sonrisa era la de un joven.
En sus ojos brillaba una extraña luz.
Interrumpía de pronto su platica y perdía su mirada en lejanías que solo el podía ver.
Era entonces cuando en los labios le aparecía esa sonrisa esa sonrisa vaga y en los ojos ese resplandor.
Mi padre fue un eterno enamorado del sexo femenino, y en su primera juventud, conoció a la mujer que le acompaño en pensamiento hasta el último de sus días.
Una vida pasó, que es mucho pasar, y muchas cosas en ese tiempo le pasaron a mi padre.
Solo que algo no paso: El recuerdo de aquella mujer en su vida.
Cuando ese recuerdo llegaba a él, de repente surgían, la sonrisa vaga y esa mirada con luz. Andrea Guadalupe.

Condena.............

Marzo/009. Condena………………..

Aquella mujer que con su bolso al hombro, cargando papel y lápiz, con sus recuerdos y esperanzas, pasaba por la vida como las horas del día, casi sin hacerse sentir.
En el transito de su existencia, escucho en voz del oráculo social, el presagio; “Pobreza”.
Sonriendo de manera enigmática, siguió caminando sin alterarse.
Escucho la palabra; “Enfermedad”.
Se mantuvo tranquila.
Escucho la palabra;”Sufrimiento.
Y su caminar siguió siendo sereno, sin mostrar inquietudes.
Solo que en un susurro apenas audible, Aquella condena surgió como sentencia lapidaria lanzada con dolo y saña.
Y la palabra era:”Soledad”
Y entonces aquella mujer con visible inquietud detuvo su marcha.

Tod@s necesitamos que nos quieran.
Las necesidades afectuosas son elementales en el ser humano.
Tod@s necesitamos que nos quieran, no sólo que nos quieran, si no que nos quieran como somos, con nuestros defectos y nuestras manías.
Que nos quieran sin exigencias.

El cariño no sólo se recibe de la pareja, también están la familia, los amigos, y a mi me gustaría tener un perro, de momento no puedo, me conformo con mis plantas, que todavía sobreviven a mis cuidados.

Sin embargo, que te quieran como eres no es tan sencillo.
Eso lo saben bien lo gente pasada de peso, los minusválidos, los que tienen alguna enfermedad, los que, simplemente, son muy feos, y las personas transexuales, entre otros.
Querer a alguien que es perfecto, que sólo tiene pequeñas manías, es fácil.
Querer a alguien que está catalogado como “incorrecto”, requiere un esfuerzo mayor.

Las personas transexuales casi siempre tienen (¿tenemos?) este miedo.
¿Quién me va a querer siendo yo como soy?
En el caso de las mujeres la cosa es muy preocupante.
Mientras que la sociedad parece ser muy miope en lo que respecta a la transexualidad masculina, las mujeres transexuales somos claramente visibles, y tenemos un lugar reservado. Artistas, prostitutas, hombres que parecen mujeres, solo que no lo son, y, en definitiva, varones muy maricones que se visten de mujer y se ponen senos para llenarse del sexo. .
No es sólo eso.
Hay que poseer mucho valor para salir a la calle al lado de una mujer transexual que no sea aceptable, o que sea conocida como tal.
O sea, traducido al lenguaje común, al lado de un hombre vestido de mujer.
Porque a saber qué dirá la gente… Sin duda la mierda salpica y nadie se quiere manchar.

De la familia, ni hablamos…

Así que, cuando alguien que se encuentra sola, rechazada por su familia y amigos, y marcada con una etiqueta que le dificultará tener pareja, encuentra a una persona que le ve y le acepta como realmente es, se enamora de ella inevitablemente.

Creo que, sobre todas las cosas que pueden ser importantes en una persona, esa llega a ser fundamental.
No importa si sus valores y principios son distintos de la pareja, o que la relación sea una discusión constante, si cuando discuten se les ve como quieren que se les vea.
A cambio de eso, todo se perdona, porque ¿acaso alguien que es tan tolerante puede ser otra cosa que, simplemente, maravilloso?
El llegar a pensar que alguien en concreto pueda ser la única oportunidad que se tenga.
Amar desde la desesperación y la necesidad.

Tal vez es algo que no ocurre con tanta frecuencia como pienso, y sólo veo fantasmas.
No me gustaría que alguien me quisiera sólo porque cree que nadie más le va a querer.

A veces las cosas son tan complicadas que lo mejor es buscar la felicidad en el fondo de una taza de café, fresco y recién hecho, aprovechando que ahora hace frió.
Andrea Guadalupe.

Escriba mi nombre con una S...............

Marzo/009. Escriba mi nombre con una S.
“Escriba mi nombre con una S”, es uno de los relatos incluido en la antología “Sueños de Robot” de Isaac Asimov.
Cuenta la historia de un hombre que va a pedir consejo a un vidente sobre cómo mejorar su vida.
El vidente, que en realidad es un científico que prevé el futuro usando las matemáticas (sería el primer psique historiador imaginado por Asimov), le recomienda cambiar la primera letra de su apellido, Zevatinsky, por una “s”, convirtiéndolo así en “Sevatinsky”.
El resultado de este cambio de letra es que el tal Zevatinsky/Sevatinsky logra trabajar donde quería, y de de paso, se evita una guerra nuclear.
Más de una vez me han comentado con cierta sorpresa lo mucho que me gusta mi nombre, y lo bien que me he adaptado a él.

Hoy quisiera hablar un poco de esto.

Lo cierto es que hace ya bastantes años que siento que Andrea Guadalupe es mi nombre auténtico.

Por supuesto, pasar de un sentimiento o deseo a la realidad es bastante complicado, al menos cuando hablamos de cambiar de nombre.

Y es que a la pregunta: “¿quién eres?” la respuesta habitual suele ser: “soy Fulana”.

Nuestro nombre representa nuestra identidad, y, sobretodo, deja muy clara nuestra identidad de género.
Son pocas las personas que llevan nombres ambiguos.

¿Nunca han dicho cosas del tipo “soy capaz de hacer esto como que me llamo Mengano”?

¿Qué pasa si de repente te das cuenta de que llevas toda la vida usando un nombre que no es el adecuado?

Uno de los primeros pasos que solemos dar las personas transexuales (no todos, pero sí muchos) es escoger un nombre que nos guste.

No necesitamos comunicárselo a nadie, simplemente lo tenemos, lo llevamos dentro, y recurrimos a él si sentimos que nos faltan las fuerzas, aunque sólo sea susurrándolo para nosotras mismas.

Y es que, cuando vives encerrada en tu propio cuerpo (que es la cárcel más pequeña que jamás se haya inventado, y, además, portátil), y toda tu masculinidad o feminidad se concentra en una sola palabra, te agarras a ella como un naufrago a un salvavidas.

Lo que se siente la primera vez que alguien se atreve a usar tu nombre delante de ti, es simplemente indefinible.

Y no sólo la primera vez.

Cada vez que alguien me llama Andrea Guadalupe, me sabe a triunfo, y al mismo tiempo es como un abrazo, incluso noto en el estómago un cierto mariposeo, similar a lo que sientes cuando estás enamorada.

Para mí, el nombre es una de las llaves que abren la puerta de esta celda tan pequeña.

Creo que muchos otros lo sienten igual.

Y si a Zevatinsky le fue tan bien cambiar una sola letra…………………..¿Qué sorpresas no me traerá a mi el cambiar el nombre entero? Andrea Guadalupe.

Marzo/009. ¿De que tienes miedo?

Marzo/009. ¿De que tienes miedo?

Cuando Lety me preguntó de qué tenía miedo, por un momento me quedé sin saber qué decir, lo cual no es algo que me suela ocurrir.
No sabía de qué tenía miedo, solo que sí que sabía que tenía toneladas de él encima.
Mirando atrás, me doy cuenta de que no podía ser de otra manera.
Arrastro un largo historial de mentiras y rechazos, y la sensación de que todos pensaban que era “raro” aunque yo no entendía muy bien por qué.
Miento. Siempre he sabido, aunque fuese en una parte muy interna de mi mente, en el rincón que todos tenemos para apartar las cosas que no nos gustan, que nos duelen y que no queremos ver o que los demás vean, que lo que me hacía distinto de los demás era que yo quería ser de otra manera.
Yo quería ser una niña, una chica o una mujer, según los años iban pasando, y era consciente de que eso no era normal.
Por supuesto, todo el mundo se encargó de hacérmelo saber, explicándome repetidamente lo que era un niño, lo que era una niña, impidiéndome hacer las cosas que quería o burlándose de mi si las hacía de todos modos (que gran colección de expresiones existen para censurar comportamientos))
No puedo evitar ahora recordar a todos las amistades que he tenido y que tuvieron que soportar junto a mi los rumores, doblemente ofensivos.
Algunos cedieron a la presión y pasaron de ser mis amigos a unirse al coro de reproches para no volver a hablarme nunca más.
Otros decidieron que les daba igual lo que dijeran los demás, y se quedaron a mi lado, incluso me defendieron.
El caso es que, de esta manera aprendí que cosas me estaban permitidas y cuales no.
Y aprendí a tener miedo, de que, si la gente notaba que hacía o pensaba “cosas raras”, me quedaría completamente sola.
Este miedo incluía a mis padres, y posteriormente se amplió hasta llegar a mis hermanos, escuela y trabajo.
Y en los días en que decidí que ya estaba bien de hacer teatro y que tenía que mostrarme ante los demás como realmente soy, todo ese miedo se me echó encima.
Sólo que es ya un miedo tan interiorizado, tan apropiado, que forma parte de mi personalidad, y por eso no sabía darle nombre.
Ahora ya sé a qué tengo miedo.
Me da miedo quedarme sola, sobretodo porque ese plato ya lo he probado y es muy amargo.
Por suerte, parece ser que he aprendido a escoger mis amistades con mucho mejor tino que antes.
También la lucha de los colectivos GLTB a lo largo de los últimos años ha ido calando poco a poco en la sociedad, y las cosas ya no son como antes.
También me he dado cuenta de que hay que luchar contra los miedos, porque muchas veces son sólo fantasmas que nuestra mente dibuja sólo para asustarnos.
Por último, ahora tengo, ya por fin, la fuerza que me faltaba para afrontar mis miedos.
Aunque me quede sola, aunque tenga que dormir en la calle bajo una caja de cartón, no dejaría de hacer lo que estoy haciendo.
Y es que, siempre he pensado que la libertad no consiste en hacer lo que una quiera, si no en marcharse de un lugar cuando ya no quieras estar en él.
Por cierto, antes de despedirme de Lety aquel día en la Terminal del metro, en México, me miró a los ojos y me dijo: “te irá bien”.
Me he guardado esas tres palabras en el corazón, y si tengo miedo, las repito como un mantra. Desde entonces he vuelto a dormir casi todas las noches, cosa que en aquel momento no hacía.
Hay dos preguntas que me han hecho y que no he podido responder satisfactoriamente hasta ahora.
Estas preguntas son las siguientes: ¿Por qué ahora? y ¿De qué tienes miedo?

“¿Por qué ahora?” es la pregunta que me hicieron cuando conté lo que me pasaba.
Después de años viviendo de una forma, justo en el momento en que, por fin, parecía que todo iba bien… ¿echarlo todo por la borda? ¿Cortar con todo y empezar de nuevo? ¿Por qué? ¿Por qué ahora y no antes? ¿Por qué tuve que dejar que las cosas llegaran tan lejos?

El miedo y el amor han sido los motivos que hicieron desarrollar toda esa trayectoria dentro de un género que no me correspondía, durante un periodo de tiempo tan prolongado.
Las motivaciones del amor son obvias.
Ya lo he dicho antes: sabía que si mostraba a los demás cómo era, les causaría dolor y tristeza, por lo que decidí que prefería molestarme yo antes que inquietarles a ellos.
Y tenía miedo. Muchísimo miedo. Un miedo indefinido, no sabía muy bien a qué, solo que completamente real y muy abundante.
De modo que, por amor y por miedo estuve durante años librando un combate diario dentro de mi misma, que consumía casi todas mis fuerzas.
A veces, cuando necesitaba de una aportación de energía extra, recurría a esa parte de mí que estaba siempre reprimida y extraía unas cuantas gotas.
¡Suficiente como para hacerme sentir que podía enfrentarme a cualquier cosa!
Solo que tenía que ser muy cuidadosa, porque sabía que, si me pasaba, no podría volver a guardarlo en mi interior.
Mi mente era, pues, como una presa de la que se va dejando salir el agua poco a poco, con mucho cuidado de que no se desborde, procurando constantemente mantenerla aprisionada para evitar una inundación.
Todas sabemos lo enormes que son las presiones a las que se ven sometidas las presas.
Por eso, en un momento dado, necesité aumentar el caudal de agua que dejaba escapar de la presa.
Era eso o morir de sed. El momento clave llegó cuando, al enfrentar de manera personal los rechazos, me encontré con que, de repente ya no quería seguir discutiendo conmigo misma. Necesitaba encontrar soluciones para mi futuro, y tenía que hacerlo empleándome al 100%. Llevaba demasiado tiempo condicionando mi futuro a el cariño que pudieran darme quienes consideraba importantes en mi vida y eso tenía que terminar.
Necesitaba depender solamente de mí.
Tenía que convertirme de una vez en una persona adulta, y, según había visto, los conquistadores utilizan toda su energía para luchar, no sólo una pequeñísima fracción.

¿Y si haya aceptado los prejuicios y obstáculos? ¿Consentiría seguir viviendo de la forma equivocada para el resto de mi vida?
Es imposible saberlo, solo que probablemente la respuesta es no.
Todo el mundo tiene problemas, y lo de aceptar o rechazar una barrera, sinceramente, tampoco es tan grave.
De hecho contaba con ello.
Lo más seguro es que, tarde o temprano, Andrea Guadalupe habría acabado por salir.
De lo contrario, habría llevado una vida bastante miserable.
Así que la respuesta a la pregunta “¿Por qué ahora?” es “Porque ha sido ahora cuando lo he necesitado”.
Hubo otro momento, en que estuve a punto de darme luz verde y me arrepentí al final.
Aun creía que en la vida se pueden encontrar soluciones cómodas para ser feliz sin arriesgarse.
Sonriente de estar aquí, existir y ser………….Andrea Guadalupe.



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Marzo/009 La comunicación,…….. ¿También en crisis?

Marzo/009 La comunicación,…….. ¿También en crisis?


En días como los que vivimos, de información cargada de malas noticias, donde el común denominador parece ser la economía y su repetida crisis el resorte que nos mueve o nos aplasta el ánimo todos los días, que en cada amanecer nos suplica escuchar buenas noticias, que de alguna manera calmen tanto susto repentino.
Los políticos y funcionarios siguen hablando en una sola dirección, parece que sin importarles a donde van a parar sus palabras y qué efecto tienen o que les responda el receptor.
El dólar sube, las bolsas y el peso, bajan, el desempleo mundial en aumento.
La inseguridad dejó de ser un problema domestico, para transformarse en un azote que sufrimos desde la Patagonia, hasta el Canadá.
Noticias van y vienen, solo que: ¿Qué paso con la comunicación?
Aquella que nos recuerda que debe ser de ida y vuelta, esa que nos enseña que tan importante es el emisor, como el mismo receptor, en cualquier información divulgada.
Para sumergirnos un poco en el tema, propongo un repaso básico que ayudara a comprender el tamaño de la palabra.
Comunicación, una palabra profunda.
Se dice que se ha puesto de moda, yo pienso que nunca ha perdido vigencia, y es además, una idea que no esta completa.
Es una palabra que encierra un concepto claro para la mayoría de la gente, y una idea, a la cual le damos importancia, por lo menos de señal.
Aunque al mismo tiempo, es el aspecto más débil de nuestra vida de relación, porque sin comunicación, es imposible vivir.
Aunque quien cree poder vivir sin comunicación,…. ¿Vive entonces?
La comunicación es una actividad dinámica que tiene sus normas, leyes, y sus propias dificultades.
tod@s hablamos de comunicación.
algun@s disfrutan de ella.
No tod@s la entienden a plenitud.
Muy poc@s la aprovechan a totalidad.
Comunicarse es un proceso de dar y recibir mensajes, por medio de los cuales creamos una situación en la que ejercemos nuestra dignidad humana.
Solo el ser humano, por medio de la comunicación crece como persona y afirma su dignidad.
La comunicación es base y punto de partida para el ejercicio de la libertad.
En este proceso se conjugan inteligencia y voluntad para establecer lazos de unión.
El encuentro entre dos personas, debe ser siempre un momento de comunicación.
Porque en un encuentro, un@ va desde si, hacia otr@, quien va hacia la reunión.
Sin embargo, la realidad diaria nos dice que la mayoría de los encuentros son simples contactos superficiales entre soledades aisladas.
Reunir soledades no significa favorecer la compañía, cruzar palabras y gestos no es siempre un acto de comunicación.
Comúnmente sabemos de diálogos aparentes, que guardan las formas, solo que en el contenido no hay intercambio, no se da ese salir de un@ hacia otr@., y menos la devolución que cierra el circuito de comunicación.
Son típicos los diálogos de elevador, de una fila de pagos, de espera en un supermercado, una frase al lado de la otra, solo que sin la verdadera intención del encuentro.
Donde poco importa quien es la persona que dialoga con nosotr@s.
Esto no es grave cuando sucede entre personas desconocidas, solo que se vuelve alarmante cuando estos diálogos vacíos se dan entre personas que deberían saber comunicarse.
Revela la ausencia de apertura y la falta de capacidad para romper las barreras que nos aíslan.
Revela que el egoísmo del encerrarse en el mundo propio es mas fuerte que el llamado de l@s demás que se produce desde afuera.
En los días que vivimos, es muy común escuchar que la sociedad esta enferma de incomunicación.
Que el mal radica en fallas de manejo de las políticas y que un alto porcentaje de las frustraciones y dolencias psicológicas e incluso somáticas, provienen de errores y fallas en la comunicación personal.
Estas afirmaciones no pueden hacerme quedar indiferente.
Hacer un diagnostico de esta profundidad, no permite que nadie pueda dormir tranquil@, ante esta realidad inquietante.
Se multiplican.
Se sabe de terapias de comunicación, cursos sobre el tema y diversos seminarios que profundizan el tema, solo que si no logramos cambiar nuestra mentalidad, difícilmente se puede hacer un abordaje serio del problema a resolver.
Tomar conciencia de la importancia de la comunicación es responder al llamado interior de asumirnos como personas trascendentes e invitadas por naturaleza propia a realizarnos, a ser plen@s, a comunicarnos mejor para PODER SER.
Andrea Guadalupe.

Silencio que duele.

Marzo/009. Silencio que duele.


El silencio de los gobernantes es lo que mas duele al pueblo.
Callan y sonríen cuando están frente a los poderosos.
Se sufre a la distancia cuando vemos a mexicanos encadenados, descalzos, vestidos a rayas, mostrando sus miserias apenas cubiertas por calzones de color rosa, caminando hacia Las Carpas, una prisión cercada con alambre electrizado en medio del frío desierto de Arizona.
Caminan despacio, silenciosos, arrastrando las pesadas cadenas, sin saber qué delito cometieron, porque su propósito era trabajar, ser de utilidad a Estados Unidos, llevando sus conocimientos y honradez, su disposición y actitud positiva.
Solo que ahí van, en penosa caminata, temblando de frío, de miedo, sin entender a sus carceleros, sin saber qué les esta ocurriendo como seres humanos.
Se miran unos a otros, como buscando apoyo, como tratando de encontrar una explicación.
En el país de origen, no hay trabajo, tampoco estímulos desde el Gobierno para ganar algún dinero, y llevar comida a la familia.
Por eso tienen que correr los riesgos que ahora sufren, vestidos a rayas, con calzones rosas, metidos en carpas que son como refrigeradores en el invierno de Arizona.
Llenan la pantalla del televisor con su dolorosa presencia.
Silencio a callar sin llanto, silencio que duele, cómplice de gobernantes sin oficio, sin vocación de servicio, insensibles a la tragedia intima que soporta cada mexicano sin trabajo, donde quiera que se encuentre.
Andrea Guadalupe.

No soy feminista, soy mujer..............

Marzo/009. No soy feminista, soy mujer.


¿Equidad de género?

Pienso que son slogans, que se utilizan para fines en los cuales no coincido.
Ser mujer va mas allá del género en si mismo, o lo que con ello encierra.
Ser mujer es ser hija, hermana, amiga, esposa, madre, compañera, empresaria, política, enfermera, doctora corazón, y hasta referí en el cuadrilátero de la vida.
Una mujer no es sinónimo de debilidad, si de fortaleza, una mujer es el pilar más importante en el hogar y por supuesto en la sociedad.
Una mujer puede correr tras sus sueños, entregar por completo el corazón, ser leal y la mayoría de las veces, es la primera en despertar y si es necesario: Pasar la noche en vela por sus amados.
Una verdadera mujer no se acobarda, es mujer de retos, si llega la tempestad en la plenitud de su vida, y queda a la deriva su hogar, es capaz de sacar fuerzas de la debilidad, suya es la fortaleza, la delicadeza, y el saber defender con su vida a sus hijos cuando sufren calumnia, maltrato, ofensas, sabe ser la mujer abogado a la hora de doblar la rodilla ante Dios, cuando su hijo no va por buen camino.
Se convierte en nutrió loga buscando los mejores precios cuando el dinero no alcanza.
Somos formadoras de la sociedad donde vivimos, enseñamos con hechos lo que no es necesario demostrar con palabras, el amor, la rectitud, honradez, lealtad, perdón y la importancia vital hoy más que nunca de ir tomadas de la mano de Dios, para poder actuar, hablar y caminar con sabiduría.
Mujer de hoy, mujer de siempre, limpiemos nuestra tierra, trabajemos de tal manera que al sembrar, obtengamos el dulce fruto que solo da la conciencia del deber cumplido.
No soy feminista, soy mujer y anoto estos versos del pota uruguayo Mario Benedetti, cuyo trabajo se titula………..Si DIOS FURA MUJER. .

¿y SI Dios fuera mujer?/ pregunta Juan sin inmutarse/ vaya, vaya si Dios fuera mujer/ es posible que agnósticos y ateos/ no dijéramos no con la cabeza/ y dijéramos si con las entrañas./ Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez/para besar pies no de bronce/su pubis no de piedra/ sus pechos no de mármol/sus labios no de yeso./Si Dios fuera mujer la abrazaríamos/para arrancarla de su lontananza/ y no habría que jurar/hasta que la muerte nos separe/ ya que seria inmortal por antonomasia/ y en vez de trasmitirnos el SIDA, o pánico/ nos contagiaría su inmortalidad./Si Dios fuera mujer no se instalaría/ lejos en el reino de los cielos/ sino nos aguardaría en el zaguán del infierno/ con sus brazos no cerrados/ su rosa no de plástico/ y su amor no de ángeles/ Ay Dios mió, Dios mió/ si hasta siempre y desde siempre/ fuera una mujer/ que lindo escándalo seria/ que venturosa/ esplendida, imposible/ prodigiosa blasfemia.
Con estas líneas mando un abrazo a todas aquellas personas que me honran con su amistad, a quienes con su tolerancia, confianza y cariño han apoyado mi recorrido en esta comunidad.
Mis raíces son las inquietudes de las circunstancias en que me ha tocado vivir, mis alas son la narrativa, esperando levantar el vuelo cuando sea el momento.
Andrea Guadalupe.

Historias olvidadas.................

Marzo/009. Historias olvidadas.


Esta es la de una joven mujer, cargada de amarguras y sufrimiento, como el día que quedo huérfana o la tarde en que no tuvo para darles de comer a sus cinco hijos.
Por esto, a sus apenas 23 años, no tiene nada que celebrar en el Día internacional de la Mujer.
Su vida ha estado llena de abusos, violencia física, y sobre todo, una enorme pobreza.
En el matrimonio, encontró, como muchas más, el escape a una realidad de abuso familiar, que tal vez se volvió más difícil al hacerse responsable de cinco hijos.
Yo tenía cinco años cuando murió mi mamá.
Falleció a los 32 años porque tomaba mucho.
Al poco tiempo siguió mi papá, tomaban mezcal.
Nos quedamos huérfanos cinco hermanos, y a veces nos íbamos con mi abuelita, o con quien nos recibiera.
Los maltratos comenzaron pronto, la falta de dinero, y cinco bocas más que alimentar se tradujeron en violencia.
Mi abuela nos golpeaba y tenía que salir a trabajar para ayudarla.
Anduvimos de aquí para allá, y eso fue muy triste.
Conocí a mi esposo, mi hermano iba a comer a casa de su mamá y ahí lo vi.
Después de 8 años que ella conociera a su esposo, las cosas han cambiado poco.
La joven madre gano un techo, y la comida de todos los días, con un matrimonio que se puntualizó a los 8 días de conocerse.
Ahora me arrepiento, solo que a la vez creo que fue lo mejor, al menos ahora tengo que comer, antes ni eso.
En la comunidad de indígenas donde se encuentra, ser una madre joven es normal, aquí se casan desde los 13 años, por eso a sus 23, tiene 5 hijos.
Yo hubiera querido ser maestra, no se pudo, apenas estudie unos años en la primaria, y ya no pude porque no había dinero.
Su sueño es que sus hijos, sean gente de bien, que estudien.
Nosotros no tenemos dinero, mi esposo trabaja en el campo y me da cien pesos diarios para mantenernos, solo que no me alcanza.
Yo no sé si algo se festeje ahora, yo festejo cuando hay dinero para la leche de los niños.
La tarde empieza a caer, regresan de vender los frutos que recogen en los huertos.
Los hombres con machete en mano y sombrero para cubrirse del sol.
Aquí, muy poco se sabe de festejos y fechas, las mujeres solo viven su tristeza y esperan un mejor mañana. Andrea Guadalupe.


Ella y sus hijos pequeños, desde que Dios amanece, caminan por las calles en busca de un dinero que les permita continuar con vida.
Su rostro es un dibujo donde se mezclan la resignación, el sufrimiento y la angustia.
Al observarla con detenimiento, no puede ocultar una mirada de coraje y decisión.
Nací, platica en la serranía de Durango, donde crecí pastoreando ganado, trabajando en la siembra, cocinando, cuidando hermanos, lavando y planchando.
De manera ocasional, fui a la escuela, donde aprendí a leer y escribir las escasas letras y números que aun recuerdo.
En aquel presente sin futuro, cumplidos los 17 años, camine a la ciudad, en parte por el mal trato familiar, aunque principalmente, buscando tranquilizar mi realidad de explotación, marginación, extrema en la cual me mantenía a causa de ser pobre, campesina y mujer.
Ya metida entre la gente, aprendí cosas que nunca pensé que existieran, la maldad que los humanos guardan en su corazón, pensamiento y acciones.
Cuando con tal de vencer, o satisfacer ambiciones, anteponen sus bajos instintos sobre cualquiera: Despojan, hieren, discriminan.
Peregrine y rodé, pues a mi situación de pobreza, agregue carecer de familiares o cariño conocido., lo que me privo del mínimo derecho.
Por mi condición de género, descendí hasta niveles de insulto, desaire y ultraje.
Desacreditada en el empleo, lo sindical, la religión, los dioses y el vecindario.
Seria largo de contar, solo digo que viví y trabaje en la industria maquiladora.
Jamás di un paso atrás en cuanto a rendirme y volver a trepar a la sierra cargando y aceptando la derrota, conciente siempre de que eso era mejor que estar en el monte.
Una noche cruce la frontera, por casi 10 años, trabaje en un rancho ganadero, que por cierto me tatuó la piel y el alma, otras experiencias y nuevas heridas, sin dejar de reconocer que tuve algunas satisfacciones materiales y espirituales.
De esa época son mis dos hijos, que me alientan en la batalla de la vida.
¿Mi situación actual?
Por cuestiones conocidas se termino el trabajo en el rancho, y con eso el espacio aislado, discreto, confortable de mis mejores años.
Por mi carácter de ilegal, fui detenida y deportada aquí en Tijuana.
La esperanza no duerme y me mantiene con ánimo en el caminar de estas calles.
¿Qué pienso de todo esto?
Sumando todo el recorrido como mujer y trabajadora, estoy convencida que he vuelto a mi País, igual que como el día que me fui.
En el marco de las celebraciones por motivo del Día Internacional de la Mujer, la fama de la aristocracia burocrática se pasea en los espacios sociales y en esta ocasión exagera celebrar con eventos de dádivas y discursos volubles.
Se encuentran estas y otro mar de historias que poco espacio tienen para ser escuchadas el resto de los días del año.
Así, albergues y calles reciben a esta y otras mujeres que llegan, pasan y se van sin que nadie, de quienes ahora aparecen en las paginas sociales, les preocupe atender, escuchar, ………………….
Andrea Guadalupe.

¿Preferencias sexuales?

Marzo/009. ¿Preferencias sexuales?

Cuando se habla de preferencia de un sexo o por el otro, las palabras resultan engañosas, como si se tratara de un capricho al escoger lo que mas agrada.
Ojala y el ser humano pudiera permitirse estos lujos.
Es algo más humilde y delicado, nadie escoge lo que atrae íntimamente como complemento para no caer en soledad.
Esta tendencia nace con la persona y debemos ser responsables, en vez de ser culpables o inquisidores.
¿Se puede escoger?
No hay opción, no hay muestrario de pasiones humanas para elegir, así como tampoco libertad sexual y afectiva entre nuestras opciones para existir en compañía de un ser ajeno.
Lo lamento, solo que es mejor bajar de tal sueño utópico mientras no se demuestre lo contrario.
La atracción sexual por hombres o mujeres no se elige a capricho.
Nadie pregunta, no hay merito o hazaña en este episodio.
La atracción ocurre antes, mucho antes que la genitalidad y el ejercicio del sexo puesto en práctica exista como actividad en nuestras vidas.
No es una situación genital, es afectiva.
El infante homosexual sabe, desde sus primeros años, que mientras sus compañeros alucinan con el sexo opuesto, el solo tiene ojos para personas de su mismo sexo, soñando con aventuras románticas, lo mismo que las niñas lesbianas.
Y en sueños, sin relaciones en el juego, existen solo anhelos y platonismo.
¿De quien es la culpa?
O expresado de otra manera; ¿Como se hace para entender?
¿Orientación o preferencia?
A raíz de saberse esto, se opto por el termino “Orientación sexual”
En vez de “Preferencia sexual”.
Tratando de ser mas correctos con las palabras que son incorrectas en las consecuencias.
La palabra “Preferencia” parece anunciar un catalogo caprichoso.
En cambio;”Orientación” es una palabra mas honesta, habla de la brújula, por donde nace el sol para cada quien todas las mañanas de nuestra vida.
Por lo tanto, “Estar orientado” hacia una atracción sexual, significa que ahí se ve el amanecer.
Frente a esto se opone la idea conservadora que pretende patentar de manera absoluta la palabra “Orientación”, alegando que con ella, se bautiza a quien no responde como ellos esperan, están “Desorientados” por fuerza.
Yo pido aquí, sensatez plural para entender la diversidad humana, en vez de cegarnos con el absolutismo.
Hay más, mucho mas que lo aparente.
No hay guerra, hay reflexión y seria bueno hacerla tod@s juntos respecto a esto, y no solo en este tema, sino en todo lo que concierne a lo humano para entender cada vez mas, no menos.
No sabemos mucho al respecto, solo que si sabemos que no sabemos y esa conclusión ya es cosa de sabios.
El sabio se pregunta eternamente, y sabe de su limitación, el ignorante parece responderse de inmediato cualquier enigma.
No sabemos con certeza donde se origina la preferencia sexual de una persona, se cree que tiene que haber una causa genética, porque se manifiesta mucho antes de poner en practica el juego sexual orientado.
Tal vez en un futuro las investigaciones puedan darnos luz en ese sentido, solo que no hay nada definitivo como para poder generalizar.
Lo que si se sabe, es que lo ambiental y educacional no fabrica personas heterosexuales.
Hay gays hijos de madres castradoras, dominantes, también de madres sumisas, de padres ausentes, y desobligados, de padres mandilones, o correctos en su desempeño, hijos solos, con hermanos, pobres, ricos, de hogares desintegrados, de parejas ejemplares, descuidados, sobre protegidos.
No hay una constante que justifique las conclusiones que pretenden echar la culpa de esta variable dela sexualidad humana al ambiente vivido,
Quienes culpan por su cuenta al ambiente, mejor que se muerdan la lengua para no quemar argumentos por si un día, un hijo, a pesar de lo vivido, les acaba diciendo que ama a un igual.
Mejor conservar la prudencia ante lo que no se sabe, en vez de ejercer la tiranía que da la ignorancia prepotente, misma que esta condenada al destino doloroso e hiriente al no comprender.
La historia enseña humildad ante el absurdo.
Se impone la sensatez, la prudencia y el respeto frente a lo que no sabemos.
No solo por criterio científico, sino sobre todo porque se habla de seres humanos que sufren discriminación absurda.
Personas que en ningún caso pidieron o decidieron ser lo que son, como tú o yo finalmente.
¡Las reservas!

En una persona homosexual, un tema crítico son los padres, su declaración ante ellos, su confesión familiar como necesidad primordial.
Parece que en esta demanda nos cegamos y olvidamos que unos padres, sean quien sean, siempre te sueñan a su servicio, es decir: esclavo predestinado a sus ilusiones, frustraciones, subordinados de lo que ellos no pudieron ser o lo que ellos son.
En definitiva, sus expectativas son eso, suyas, no tuyas exactamente.
Es decir, la familia, siempre te sueña como otro para ellos, te inventa según sus expectativas, nunca te ve, nunca eres tú por más que juren que le entran a tu proyecto.
Hasta el nombre te ponen sin preguntar.
Los padres sueñan a los hijos no en función de estos, sino de ellos mismos como proyecto que pretende estar vivo a cualquier precio.
No son malos, de hecho son lo último que queda cuando todos los otros interesados temporales se han ido.
Un hijo podrá contar con sus padres, si, solo que por lo mismo parte de la tarea es convencerles de que se es otra cosa, sea cual sea.
El panorama.
Hay hombres que aman mujeres, y no solo por eso se confirman como individuos socialmente aceptables, porque a pesar de su preferencia “Correcta”, les golpean, 50% de los hogares, les hacen hijos y les abandonan, 1 de cada 4, les violan, 175,000 al año, les engañan, les matan en casos extremos, o torturan con vidas sometidas a no ser nada, jurando que son lo mas precioso, (Datos en México).
Hay mujeres que aman hombres, y no por eso se confirman como merecedoras de todos los atributos sociales, porque autorizadas culturalmente, les explotan exigiendo dinero por ser hembras sin amarlos en lo mas mínimo.
Les engañan al mejor postor creyéndose justificar porque no encontraron la protección buscada, abandonan a sus hijos en la calle, los mal educan como machos redentores de su propia frustración buscando salvarse en odiadas mujeres ajenas, los mal educan trasmitiendo un falso desamparo por ser hembras sin solución en este valle de lagrimas fatalistas, los maltratan vertiendo en ellos la desesperación de sus vidas.
En definitiva, no es muy halagador el panorama de las mayorías por muy normales que se crean a simple vista.
Yo no sé mucho, solo sé que cualquier oferta frente a esta realidad patética, merece por lo menos ser escuchada.
Solo que no, resulta que neciamente se pretende que aquel es el camino de la perfección psicótica.
Persistimos en dogmas vacios sobre una pretendida formula de felicidad eterna que nadie posee ni por aproximación mínima.
Finalmente, creo es un error, vender amuletos de segunda, baratos e históricamente sospechosos de encubrir mucha porquería en conciencias de doble moral, como: Familia, amor, hermanos, sangre, y mil frases preñadas de inexactitudes, tradición y mentiras.
Aquí se trata de ser felices, tu, yo, el vecino, y cuantos mas se puedan.
Mensaje para reservados.
La homosexualidad no es un vicio.
La homosexualidad no es una enfermedad.
La homosexualidad no se cambia con terapias.
De existir tal y lograrlo, seria una perversión en si misma, pues atenta contra la esencia de un individuo que no tiene que ser lo que tú le digas sino lo que es.
La homosexualidad no es un invento degenerativo de los tiempos que vivimos, ha existido desde que el mundo es mundo, tanto perseguido como elogiado.
La homosexualidad no tiene porque destruir a la familia.
No respetar la homosexualidad, femenina o masculina, es un delito, porque ninguna Constitución Política lo permite en la letra escrita que considera a todo mundo igual.
Es absolutamente inmoral, inhumano, desconsiderado, repugnante, totalitario, fascista, sádico desconocer a cualquier sector humano que clame por ser escuchado y tener un lugar que para ti vino regalado.
Bastaría con escuchar en vez de alucinar con prejuicios.
Andrea Guadalupe.

Marzo/009. El machismo y el verdadero hombre.

Ser macho es; me rompo la cara con quien le entre, tomo y manejo, es me tiro a cuanto culo se me ponga al frente, es no tener miedo, porque; el buen macho no se hecha para atrás.
Estos hombres con actitudes irreflexivas, violentas, mueren 12 veces más que las mujeres entre 17 y 25 años.
Los rituales masculinos se entienden de la siguiente manera; Para hacerme hombre, paso por ciertos rituales sociales, ¿Cuales son?
Pelearme a golpes, decir malas palabras, manejar a toda velocidad, ser prepotente, tener relaciones sexuales con varias mujeres, etc.
El machismo se convierte en causa de grandes problemas dentro de la sociedad.
Se entiende al machismo como la expresión de los hombres que se otorgan, asignan, superioridad sobre las mujeres,
Se hace legítima la violencia, el desprecio hacia los demás.
El machismo es un lugar de atributo del poder para los hombres y de manera rutinaria se expresa en actos desde mínimos, invisibles, hasta evidentes como los golpes, las violaciones, control y domino, solo que siempre es reconocido por los varones.
El termino machismo, se aplica para señalar los excesos de violencia y autoritarismo masculino.
A veces no se reconoce que estamos en una sociedad desigual, una sociedad de privilegios para varones.
Los hombres, están educados en función del privilegio, con menor o mayor grado de machismo.
El varón orgullosos de ser macho, tiene estas características: Es una persona sin autocritica, siempre superior a las mujeres, se define hombre que desprecia lo femenino.
¡Pareces vieja!, ¿Qué dices con esto?
Que lo femenino es lo peor.
El macho se forma en el desprecio a lo femenino, lo que crea misoginia.
Todos los hombres están educados para gozar de los privilegios del género, independientemente de su voluntad.
Si bien esto no es de manera consiente, si empieza a ser su responsabilidad cuando se dan cuenta que se han tragado la idea de que son: la ultima Coca Cola fría del desierto, y lo siguen reconociendo.
Les educan a todos, tendiendo al privilegio, al dominio, a ocultar emociones, a competir.
El machismo en ocasiones es muy cómodo; golpeas, insultas, te burlas, te olvidas de las responsabilidades, del embarazo.
Es muy cómodo no ser responsable y ser el amo de la casa.
Lo cotidiano se basa en que la mujer debe acatar ordenes y soportar insultos y hasta golpes, porque a lo largo de la historia existe un predominio masculino que se concreta en mayores beneficios hacia los hombres.
¿Esto es porque el hombre es el sexo fuete y la mujer el sexo débil?
¿Desde dónde podemos responder a esta situación?
A través de los siglos, se forman instituciones, leyes, las mismas fantasías, desde una situación donde los varones tienen mayor poder.
En otro punto de vista, se encuentran las personas de genero masculino y femenino, tenemos diferencias biológicas, y no necesariamente estas desigualdades de uno, hacen mejor al otro.
Solo somos diferentes, quien nace mujer, tiene una educación, una autorización social, un rol, un trato que le ubica para estar al servicio del otro, y el hombre es educado para ser servido.
Esta educación proviene de la familia y en ocasiones es la madre quien forma a su hijo desde una perspectiva machista.
Padre significa dueño, en tanto que familia viene de fámulos, de esclavos o de famélico, hambriento, así que el páter familias, en la antigüedad, era el dueño de esclavos.
En la revisión histórica, se pueden ver que un hombre, podía disponer de sus hijos, incluso matarlos, pudiendo o no reconocerlos.
Históricamente se constituye la familia desde el lugar de privilegio para los hombres y de sumisión para la mujer.
La familia no es la única institución que fundamenta la desigualdad de géneros.
Las religiones mantienen un predominio hacia los varones, las instituciones militares ratifican la atención de la fuerza hacia los hombres.
Las instituciones educativas también, a lo largo de la historia, si bien, incorporan a la mujer como educadoras, los roles y tareas asignadas son a favor de los varones; el niño puede correr, a la niña se le va restringiendo.
Hay una sociedad que da una desigual educación entre hombres y mujeres.
Las instituciones como la familia, refuerzan la educación sexista.
Es decir; ¿Quien puede llegar tarde?, ¿Quién puede faltar?, ¿A quien se le permite tener novia?, ¿Quien puede decir malas palabras?, ¿Quién tiene mas obligaciones dentro de la casa?, ¿Quién tiene mas derechos en el hogar?
Este esquema diferenciado educa, da pautas diferentes a hombres y mujeres.
La familia que pasa por alto esta educación, instruye en la diferencia con mayores privilegios y derechos para los varones, y más obligaciones y menos derechos para las mujeres.
Debemos recapacitar sobre la responsabilidad de mujeres que educan machos.
Señoras que propician que sus hijos no laven platos, que puedan gritar, que no deben llorar.
Esas señoras, junto con muchas mas que hacen lo mismo, construyen desigualdades, solo que a su vez, están obligadas social y culturalmente a reproducir el rol de madres, donde se piensa que los niños tienen derechos y las niñas obligaciones.
Así, al diferenciar las tareas, se reproducen desigualdades.
El ser hombre, varia de tiempo en tiempo.
A principios de siglo, un padre era autoritario, por eso se decía que después de Dios, estaba el padre, se le saludaba con un beso en la mano, no se le podía criticar y se le hablaba de Ud.
Conforme paso el tiempo, la mujer empieza a cambiar y los hombres viven crisis.
La mujer sale de casa, el hombre empieza a participar en labores domesticas y en la crianza de los hijos.
En las décadas de los 60’s y 70’s, la cultura del machismo se empieza a colapsar.
Si los varones no cambian y no asumen un rol de participación, se dan fenómenos como el divorcio, todo esto atado a conceptos como la violencia familiar, la anticoncepción, los derechos humanos donde se le va limitando social y legalmente al varón, el privilegio absoluto, como el golpear a los hijos y la esposa
Así se transforman las relaciones de poder, antes quien daba el dinero, mandaba en casa, ahora no.
Actualmente se reconoce al machismo como inconveniente para la salud del varón y de su compañera.
En la década de los años 50’s y 60’s, los movimientos de las mujeres prosperan en dos vías, una contra la violencia domestica y la otra, sobre el derecho a su cuerpo.
Conforme esos grupos de mujeres ven esos problemas, estudian y avanzan, se cuestionan y se hacen círculos de reflexión, se descubre que la sumisión, es aprendida y construida socialmente.
Se hace ver al mundo que vivos en una desigualdad.
Marx, hablo de una opresión económica, y las mujeres feministas de una opresión domestica.
Cuando se ponen sobre la mesa los grandes asesinatos a las mujeres, el abuso sexual, el maltrato domestico, la restricción económica, el hostigamiento sexual, las limitaciones al voto, a los varones les resulto difícil aceptar el abuso al genero y entonces atacan al movimiento feminista.
En 1974 cambia la constitución para dar igualdad de derechos a hombres y mujeres.
Esto sucede un año antes del Primer encuentro Internacional de la Mujer.
Desde ese entonces a la fecha, se va prosperando en algunos terrenos que llevan a los mismos terrenos y condiciones.
Sin embargo, se esta en contra de un machismo y una sociedad insensible que reproduce dócilmente los modelos de generaciones anteriores que por un lado discriminan a la mujer, y por el otro, justifican el autoritarismo.
Cuando nosotras como mujeres tomamos conciencia de estas situaciones, empezamos a mostrarle a el mundo que hay una desigualdad oculta, materializada e invisible para algunas personas, por eso hay desprecio, incluso tristemente de mujeres al movimiento concientizado feminista.
Sin embargo, existen otros conceptos que van unidos al machismo, como el de la virilidad.
El acto sexual es un acto de dominio, las sociedades falocracias, tiene al falo como símbolo que representa a un pene.
Son aquellas que dicen: yo domino, la virilidad es un atributo exigido al hombre, espirado por varones, y quien lo consigue, se vive hombre.
El hombre exalta la virilidad en el altar.
Minimiza la mujer y esto se llama: Megalomanía.
“Yo ya me eché a tres”, “Yo pude y me tire a todos los culitos de la oficina”, “Yo luego luego”.
El hombre macho tiene que decir y exaltar esto, porque de otra manera no es hombre.
En ocasiones se habla de machismo como orgullo, solo que se debe reflexionar en lo que ha originado este ejercicio en la rutina de la vida; Números terribles de violación a mujeres, infantes maltratados, violencia intrafamiliar, obligación de coito, y muchas otras situaciones que se han permitido por el concepto equivocado de hombría.
El verdadero hombre es aquel que ejerce su fuerza para trabajar, y no para golpear, que ejercita su inteligencia para sobre salir, y no para sub estimar a la mujer.
Es aquel que sabe que en el mundo existen hombres y mujeres con iguales derechos, sendas y obligaciones. Andrea Guadalupe.

Mes de nosotras.

Marzo/009. Mes de nosotras………………….


Marzo, mes de nosotras, para que pensemos en el privilegio que tenemos y actuemos en consecuencias.
Soy una mujer; No una muñequita de parador, rosa, candorosa, ingenua.
Tampoco soy de hermosura mercenaria, madre sumisa, abnegada, o esclava del hogar.
Me atrevo a ser yo misma, con todas mis fuerzas.
Soy una mujer que no teme ser fuerte, segura e independiente, porque con esto no pierdo mi feminidad, y en cambio tomo el lugar que me corresponde en la evolución.
Una mujer que no solo sabe que hacer, sino como y cuando hacerlo.
Así, soy un respaldo para quien amo y que al descubrirme, me considera especial.


Hice, es una palabra de realización.
No deseo, es una palabra de soledad.
Forzoso, es una palabra de desamparo.
Imposible, es una palabra de derrota.
Debo, es una palabra de cada momento.
Intento, es una palabra de cada momento.
Deseo, es una palabra de ilusión.
Puedo……………………es una palabra de superación.

Y en esa dimensión, conseguimos acercarnos para forjar una comunidad mejor.
Andrea Guadalupe.

Malos entendidos.

Marzo/009. Malos entendidos.


Llegaron cuando menos les esperaba y me tomaron por sorpresa, como todos los imprevistos cuando se presentan.
Somos las nuevas antipatías.
Yo me puse nerviosa, los malos entendidos se cualquier tipo que sean, siempre me ponen nerviosa.
Por eso, solo quede a la espera y no dije nada.
Siempre se habla de viejos resentimientos, provocados por malos entendidos y al investigar a fondo, solo se encuentran diferencias de interpretación, uso de palabras que nos mueven a la defensiva, rechazo o enojo, porque tocan resortes emocionales, de educación, prejuicios o intolerancias, que provocan que nazcan las antipatías.
Fulana no le habla a Zutana por viejos resentimientos de malos entendidos.
Entre las dos mujeres solo existe discordia.
Y sin embargo, la gente que desde su primera infancia, aprende que la comunicación es básica para convivir, también descubre que sirve para rechazar a quien nos parece indeseable.
Entre los chismes que se murmuran, siempre se hace referencia a la antipatía creada por viejos malos entendidos.
Y sin embargo, la gente también se incomoda por nuevas contrariedades, y es muy frecuente que surjan entre mujeres.
Cuando les pregunte a mis improvistos visitantes, en que les podría servir.
Me contestaron: Informa que existimos, si no lo haces, entre tú y yo, habrá malos momentos.
Deje pasar las horas sin comprender, sin hacer lo que me pidieron.
Con seguridad, ahora las nuevas antipatías, son viejos resentimientos por malos entendidos.
Andrea Guadalupe.

Marzo/009. En la tristeza de mis tardes…………………..

Marzo/009. En la tristeza de mis tardes…………………..


En el camposanto que resguarda mi memoria, se ubica una sepultura.
Por las tardes, cuando el perfume de las pomarrosas que crecen silvestres entre las tumbas que recuerdo, esparcen su fragancia que en esas horas se hace mas intensa, de ese sepulcro nace una voz que dice a quienes la saben escuchar: Fui compañera y amiga de integrantes de la comunidad de la diversidad sexual, y de quienes se asumían como heterosexuales, sin ver que simplemente somos parte del género humano.
Había quienes pensaban que yo tenia todas las respuestas porque enseñaba que el sexo se lleva entre las piernas, el género entre las orejas, que no existen preferencias sexuales, si orientación, que no es cuestión de hormonas como se logra vivir mejor, si con tolerancia y aceptación.
Que el abanico de diversidades que llamamos vida, es mas amplio que el blanco y negro, bueno o malo.
Solo que cuando me preguntaban por qué existen humanos inhumanos, adultos que destruyen la vida de infantes, por qué la intolerancia a lo que no se comprende, más sin embargo forma parte de la libertad de la vida.
Por qué hay rosas que no son color de rosa, por qué a veces llueve cuando hay sol, o por qué nos ponemos tristes al caer la tarde.
No les podía contestar, yo sabia que no sabia nada.
Ahora lo sé todo, la muerte es la respuesta a todas las preguntas de la vida.
Espero aquí una nueva vida, entonces sabré las respuestas a todas las dudas de la muerte.
Así dice ese sepulcro del camposanto que abriga mi memoria.
Sus palabras se van en el aire, como el aroma dulce y amable de las pomarrosas y se diluyen en la tristeza de mis tardes. Andrea Guadalupe.

Hecho en USA, & Reuse in México.

Marzo/009. Hecho en USA, & Reuse in México.


Veo en la escritura un anhelo de mostrarme completa, en busca del juicio crítico, porque se requiere el cierre del círculo autor-lector, para legalizarse como tal.
Porque de otra manera las palabras escritas permanecen esperanzadas a que lo casual las reconozca o las ignore.
Para la lectura justa, confió en el ejercicio persistente en que se desarrollo la obra, en el empeño provocado con la fusión de la narrativa empleada y el obstinado deseo de alejarme del remedo.
La congruencia entre la idea y técnicas narrativas se mezclan, se llega a buenos trabajos, y aunque esto no es regla, hay trabajos que lo confirman.
Momentos intervenidos, frutos lógicos de esas búsquedas constantes, de interminables procesos de aprendizaje, necesidad de la que no se puede desligarse quien aspire a evolucionar.
La escritura exige ser proporcionada con su tiempo, solo que no por eso desligarse del pasado como si este enfermo, pudiera contagiarle.
Ahí tantas veces la incongruencia de su rechazo,
No todo lo viejo es malo, como tampoco lo novedoso es óptimo.
La escritura con frecuencia se refugia en el equilibrio y en ese abrigo se fortalece.
Este trabajo diverso y congruente a la vez recupera la pasión de la autora.
Porque la escritura se fosiliza en la mente de quien se conforma.
La palabra escrita que tímidamente se mostraba tiempo atrás, dejo sus divagaciones con la buena intención, para plantarse hoy, resuelta y franca.
Hecho en USA, & Reuse in México.
Irónico juego de palabras, que dibuja algunas de las realidades entre los pueblos fronterizos con sus dinámicas, sus controversias, sus beneficios y perjuicios, su fuente interdependencia siempre inclinada hacia la Nación con mayor desarrollo y poder económico.
Tengo lo que deseas, sin embargo, lo que no me sirve lo puedes tener.
Esta es una señal cruel de una realidad habitual entre un país rico y otro pobre.
Lo brutal es que no conseguiremos cambiarlo mientras continuemos siendo un pueblo ignorante y conformista, gobernado por incompetentes y corruptos. Condiciones que marcan diferencias socioeconómicas, aparentemente suavizadas por el ingenio del miserable para reciclar, re usar, re inventar todo lo aprovechable, en el que por más penetrante y útil que sea la imaginación, no impide que se filtre el sarcasmo de querer negar que son desechos, lastimosamente indispensables para nosotros.
Una de las muchas distinciones de Tijuana, es su capacidad de adaptarse a cualquier circunstancia ante la necesidad de sobre vivencia.
Tijuana, ciudad compleja con una cultura de reciclaje, donde la demanda para subsistir, el vestido, los alimentos, el material para construir viviendas y el transporte entre otras cosas, pueden ser adquiridos a precios reducidos.
Productos de segunda, es el adjetivo que usamos para suavizar la aspereza de aceptar la basura norteamericana y poder emplearla con cierta dignidad.
La palabra: Segunda, se convierte en nuestra comunicación coloquial en sinónimo de barato, se vuelve milagrosa, vuelve útil lo inservible.
Tijuana: Ciudad convulsa, compleja, fea, sucia, diversa, generosa, heterogénea, abierta, flexible, cambiante, ciudad controversial, con un desarrollo urbano desordenado propiciado por su crecimiento, apoyado en el florecimiento de la maquila, respaldado por una mano de obra barata o mal pagada, y un intercambio comercial y turístico entre los dos países.
Ciudad donde el narcotráfico y la prostitucion se han asentado y expandido sin dificultad por la fuerte demanda de estas actividades en la unión americana, el incremento en el consumo de drogas en la población joven con la complacencia y participación de algunos sectores corruptos de los gobiernos y la indiferencia manifestada por una gran parte de la sociedad.
El contraste lastimoso demarcado entre riqueza y pobreza, afectando a un 70% de la población, el muro denigrante que divide y delimita a México con los Estados Unidos.
Teatro cotidiano en el que domina la fuerza, la violación de derechos, la represión, el abuso, la indiferencia, se vuelven motivos para ser leídos a través de visiones cotidianas de pobreza y violencia que como el eco, han venido reproduciendo con mayor intensidad, que nos hablan de su razón y su sin razón, de esa dinámica compleja, injusta en ocasiones, reflejo cristalino de una ciudad desordenada.
La mirada atenta y curiosa, da cuenta de ella y lucha por hacerlas evidentes ante una enorme indiferencia de su realidad.
Dejar constancia del entorno es una consiga que parece cumplirse en la ciudad icono, saturada de anuncios que consignan, orientan, venden, reflejan el pensamiento o la preocupación del consumismo enajenante.
Ciudad que resalta lo invisible, las pequeñas cosas que componen la jungla urbana, que no por menores dejan de ser importantes.
Diáfana ciudad que orienta y censura, convulsa y violenta.
Andrea Guadalupe.

Viernes por la tarde, mi espíritu flota.

Marzo/009. Viernes por la tarde, mi espíritu flota.

Viernes por la tarde para mi, noche para mis compañeros Fabricio, Ángel, Eiti, Y el Viejo Quijote de la Poesía triste, el Maestro Salvatore.
Intercambiamos ideas en el Chat, emociones, palabras, historias y nos acercamos más al ser humano que existe tras un monitor frío e impersonal.
En un momento no buscado, nuestra conversación se refugio en la música y grupos de la década de los 70’s.
Y en ese abrigo, se fortaleció el acercamiento que hace palpitar la imaginación y estremecer el corazón.
En este mundo de famas e infamias, de gracias y desgracias, insignificancias y exageraciones, capacidades e incapacidades, dones y carencias, espasmos y orgasmos, maullidos y ladridos, sueños y pesadillas, pocos éxtasis se alcanzan lamentablemente sin tener que abrir el bolso, el monedero y deslizar la tarjeta por alguna ranura, o firmar papelitos que desangran las cuentas bancarias de cualquiera que intenta poner en stop la realidad que parece todos los días al cruzar las puertas de nuestras casas, al abrir la ventana televisiva, al encender la voz radial o leer lo que la prensa anuncia en sus encabezados diarios.
Aunque al poner el reproductor en “on”, nos cuesta la luz y bastante cara según la zona donde se aterriza y se acostumbra llamar la casa y hogar.
Y que en esta recuesta de febrero marzo, en la que estamos dedicados a jugarnos el pellejo para salvar nuestros destinos y reputación ante el cataclismo económico mundial que inventaron los infames y terminaron bendiciéndolo los corruptos príncipes de cuello blanco y corazón de piedra, se inclina una por ahorrar en cualquier cosa.
Así que una de las pocas fugas posibles de este mundo matraca, evitando un cataclismo prematuro y estrabismo financiero por un instante, es seguir la ruta de la música que nos llega y eleva, porque cuando ella toma la palabra, el mundo calla, por su hechizo sonoro y también por su carga de decibeles, que convierten el dulce, tierno y espantoso “jingle”, de un repartidos de helados, que nos soplamos todas las tardes, fuera de la casa, en apenas un leve zumbido de moscas.
Frente a las bocinas, despojada del yo y sus angustias, me transformo en parte del milagro que esas “Tortillas de platino”, lanzan.
Percutiendo como si estuviera montada en la batería más maravillosa, ensamblo con las manos los teclados, y le rasco las tripas invisibles a la de seis, en una guitarra de aire de inmensas magnitudes.
Me transformo en payasa, agito la cabeza, apasionada por esa electricidad que fluye mágicamente por las venas _ cables de una guitarra etérea.
Soy una mujer en trance, que al bajar de su delirio, recupero la condición humana y soy yo de vuelta.
Con la diferencia de que ahora mi espíritu flota, y ya no me importa lo que rebuzna el mentiroso de hoy en cualquier medio de comunicaciones.
Porque la música revitaliza, libera hasta el alma mas aprisionada por las leyes del sufrir.
Sin intenciones discriminatorias incluyentes y que siembren dudas, recibí una transfuncion de vida con:”Light my Fire”, con Jim Morrinson,
The Police, Rudolph Shenker, de Scorpions, The Animals, con La Casa del Sol Naciente, Credence, con Born on the Bayou, por nombrar algunos.
Sé que cada quien tiene sus preferidos y la libertad de ponerles a sonar cada vez que se le antoje para sentirse mejor que ayer y mas encendido que mañana.
Porque la música es una de las mejores medicinas para la vida actual y quien lo dude, le reto a que lo compruebe cara a cara con su aparato de sonido y con un manojo de cd’s de sus aristas preferidos. Andrea Guadalupe.