Errabunda la pénalta mar

Todo se acabó más que de pronto:
que si fuimos soberanos la República llegó
y si dimos nuestra vida, devolviola al viento.

Todo se evapora de otro modo en un momento,
que es el tiempo de mis flores despedidas
y los besos sólo saben a adiós.

Casi cuatro temporadas a la gira
y al final súbitamente me ha llevado un armador,
desde el puerto que al llorar, me mira.

Pero tengo que bogar valiente,
doblegar al penitente de galeras, soñar,
y surcando la corriente sundirá el dolor.

Mi primavera.

Soy el Ángel

Que en mi caso, cada vez que escribo,
vienen cien ornitorrincos que sacuden
y me vuelan novecientos abejorros
por el parque de mi entraña primavera,
donde llegan los gerundios que no corren
y nos crecen los equívocos haciendo enredadera.

Y escribirnos cada quien a su turno
nuestro blanco cuaderno conjunto
que es la luz de mi latido perenne.

Es tu carta que se sale del arreglo
y no dejo de mirarla cual si fueras tú:
como tú llevando labios aferrados
y doscientos besitos impresos,
donde cada palabra son tus ojos
y en que cada parrafito, un helecho
do la luna margarita al sol.

Cuando quiero yo arrojar mi barca,
perezoso peligroso haciendo prosa,
al instante inteligente vienen versos:
van cortando así mi trato con las cosas,
como un chef muy japonés, calvo y obeso
triturando un calamar sobre la tabla
y partiendo los dos mil dieciocho trozos
de las blancas golosinas que riman:
son la vida, los perfumes y los besos.

Ahora quiero dar dos vueltas perdidas,
despertar a aquellos perros satisfechos
que se duermen bajo el sol de los portales:
quiero ser el azafrán, no los desechos,
una fuente inagotable de sustancias y
quiero ser, yo quiero ser y nunca antes
quise estar amalgamado a la existencia así.

Nunca antes quise tanto sentir,
nunca tuve esa confianza y nunca vi
que mi vida era la estancia del calor,
que jamás sentí la fuerza del amor por ti
tan unida como ocurre alegre hoy.

Ya se van los chocolates y los circos,
las antenas de los viejos caracoles,
el silencio con que avanzan los trolleys
y la prisa inveterada de los nuevos oficios,
porque soy el perentorio que viajo.

Viajo el viernes y me voy para vivir:
porque dejo tras de mí cerrados,
esos poros y los días clausurados
y por ti, cerca de ti, que van unidos
la fragancia de lo limpio y mis afectos.

Murmurar territorial de los desiertos:
es lo bueno, lo bendito y lo sublime,
del abierto surtidor de nuevas aulas,
donde el canto del soñar retumba
y la luz de tu Venecia se ve.

Toloache

Siento mil farolas verdes que me siguen:
vagan a la sombra acechando mi pasión.
Quieren extraer de mí toda sustancia,
toda mi fragancia, todo mi color.

Busco mi refugio virgen en el agua:
fluyo dando recias y largas braceadas,
pero cien medusas negras y calientes
vienen presurosas: me quieren atrapar.

Nado hasta la luna de la superficie:
finjo mi naufragio quieto sobre el mar,
mas, súbitamente, todos a mi lado,
mudos me recogen, ángeles alados.

Vuelo por el orbe, blanco precipicio:
soy como el inicio de la Creación.
Siempre me he salvado, ágil e impoluto,
presto y matutino de la seducción.

Salvo, Candelilla, tú por el camino,
mágica alimaña, luz de Michoacán,
lámpara curiosa, pátina del vino:
yo de ti no quise ni pude escapar.

Candorosa Travesía Pueril

Esos que en la noche nos resultan misteriosos:
espléndida yubarta, flor y reina calamar,
visten en la gala traje blanco riguroso.
Todos se sumergen divertidos a bailar.

¿Quién se va a animar a ser retículo poroso,
ir conmigo naufrago vestido de juglar:
cándida promesa para dar lo más precioso,
todo lo que lleva el corazón al palpitar?

Rubias son las armas del infante valeroso,
hijas del amor que no se pudo salvar:
tienen en el alma pasadizos asombrosos,
regios vericuetos que conducen al altar.

Lúgubre concurso de paisajes y reposos:
tengo entre las manos caracolas para dar,
todo un amasijo de espectáculo curioso,
vida y caramelo destinado al paladar.

Valanita

Une a la sonrisa deleitándome su boca.
Yo seré con ella bella música que trina.
Nadie se parece realmente a mi divina.
Ellos no la miran deslumbrando lo que toca.

Vivo su retrato como viéndola volar:
nueve perlas finas han cubierto su regazo.
Lleva a la cintura de canela un solo par
y hay un beso suyo que no pide mucho plazo.

Siervo de sus ojos en el ébano mechón,
he dormido loco a plena calle imaginando:
noche americana y en la Plaza Colón
sólo valanita con el Pedro Armando.

Once Had a Girl

Alguien va a asociar
mi papelón a lo propincuo,
con clásicos de nieve
para entrar en libertad.

Que a este corazón
le suele dar lo mismo:
pesa demasiado,
pero quiere volar.

Iban a dejarnos
elegir la noche mágica
del vértigo preñado
en el canasto universal.

Con cientos de miles
y millones de galaxias
yéndose y queriendo
no volver jamás.

Pero ella no me dice
que la casa es linda:
entra simplemente
y se echa en el sofá.

Cuéntame la historia
de su vida que pinta
con lujo de detalles
y me pongo a cocinar.

Arroz que se evapora
en la alegría y los porotos.
Cebolla bien picada
de temores, pero igual.

Mi pena es un zapallo,
que se muele en ocho trozos.
Mi suerte, como el pollo
que se añade al final.

Homenaje de cariño al melodino genial

Se dedican desde niños a sudar animalejos
que provocan acertijos en el ser de los demás.
Abanicos en desuso que recogen jugando
y que de pronto tienen cientos, en volante alrededor.

Se regalan en abismos de espectáculo vibrante,
animados como el ángela peluche de color:
prodigal que son en vida, candileja mirante,
que se guardan una pena en el silencio del rubor.

Se ha llenado de canciones esculturas sinuando,
desde Creta que mirándome la cara quiero yo.
Pasan horas en reflejo reproducto para tantos,
porque es tanto lo que aman que les mata el amor.

Yo he venido al escenario abandonado y vacío
para dar mi testimonio de sudor y admiración,
en honor de ciertos dioses que se alegran llorando
y que han honrado su estadía en el planeta con la voz.

Mi Marea Platalea Galáctica

Yo debería practicar el pugilismo sombra,
la concordia, la atracción y los auspicios;
analizar el vuelo ignoto de la luz golondra,
o revelar la inclinación de los alisios.

Debería estar de nuevo justo al medio,
precisamente entre la Aduana y el Molo,
como pelícano creciente, sin remedio,
y ser el Rey de la bahía, puro y solo.

Acribillar la peripecia que me trajo hasta aquí
y armar un molde nuevo, una felicia,
un encuentro en Arequipa con la bella poetiza y viajar
a Florianópolis o a Gibraltar.

A la Mallorca y conocer su hogar,
cantar amando soledades de Góngora,
o a donde quiera que soñando viva
la primavera del aroma pólvora.

Por predecir cada crecida de la mar farol
y adivinar la posición de los planetas:
dedicaré lo que me queda de fulgor ultravioleta
a la notable y fabulosa mariposa que me amó.

Volvoreta

Pepe Díaz me decía que a los 30
si despertamos y no duele ni una fibra
no es la suerte que desata y que nos libra,
sino la muerte que nos halla la cubierta.

Que con esto de llevar la vida a cuestas,
no me siento plenamente tan seguro
de amalgamar el escenario del futuro
sin sospechar que llegaré hasta los 80.

Bien poco y nada me seduce lo que pueda
ser de mí cuando me vaya a la otra playa:
que por vivir o para amar y dar batalla
no me alcanza con los años que me quedan.

Yo seguiré queriendo ser lo mismo de antes:
el pendenciero pergolero en su balandra
de blanca pálida, calesa que se agranda
por una noche en el galeón de los errantes..

Su Majestad de luto

Esta es la historia de la reina más hermosa,
la prisionera, la católica impetuosa,
la niña mártir que jamás olvidó
que se casó, que fue el amor, la primavera
de sus reliquias y preciada nobleza.

Ella ha jurado en el amor de Dios
que iba a morir por defender la fortaleza
de cada súbdito que no abandonó,
y se ha marchado de su tierra matriz,
acompañada de dos damas invisibles.

¡Que loco insano, que vulgar presentimiento!
Abundan claves muy ocultas en el cofre
que está detrás del majestuoso pesar,
por olvidar que se ha dejado engañar
y por amar, que al abdicar nos miente.

Y ahora se ha unido a su postrer cadalso,
que la han juzgado por querer vivir,
la han condenado por amor a la muerte,
y de su suerte caprichosamente sufre,
que se casó con el sicario de su rey.

A él le escribía diez sonetos culpables
y abandonó en su cabalgata nocturna
al hijo niño de su amante, derrotada
por la corona, por su amada libertad
y los pecados de su tierna juventud.

Pajarona

Microscópica violencia: la que viene desde lejos,
agrupándose y mintiendo, maquinando contra ti.
La que llega inevitable, en el idioma de los viejos:
elemento prematuro, descompuesto y sin latir.

Por privarte de la simple dicha viva, ante el espejo.
por andar abandonándote, fingida y callada,
hoy recuerda todo aquello que de niña te has perdido:
yo te digo no te olvides porque ya te lo advertí.

Ese fuego mensajero, que es un ánfora proclive
a librarte de arrebatos y locuras imposibles,
con las manos va avisándote que un beso sobrevive
y va golpeándote a la puerta, mas tú siempre sin oír.

Aun acaso si gritases en la ducha de miedo,
ya no hay modo, porque todos nos habremos de morir.
Es tu muerte la que anuncia el colofón de mi desvelo.
Nuestro tiempo no asegura a tu destino porvenir.

Porque te has perdido largas alamedas de hombre libre
y la noche en que cantaba como el loco más feliz.
No estuviste cuando más necesité y te quise viva.
Te perdiste lo que yo, sin duda, yo no me perdí.

(Incentivos Perversos)

¡Qué extraña cosa se ha venido al mundo!
¡Qué rara suerte y qué maldita novedad!
Una sentencia me devuelve el alma
y yo la vendo como loco de atar.

Me veo fatal cuando me subo al trono,
sin amenazas, por que soy autoridad,
que no por nadie me llegó ese bono.
Yo he condenado hasta en el más allá!

Dile a esa vieja, por favor, que no fastidie,
que yo no soy el que la va a salvar,
tampoco soy el abogado de nadie
y, por favor, que no se ponga a llorar.

Encontré a las nueve en punto mi responsabilidad
referida a la certeza con que debo trabajar
sin fomentar en el honor un vicio,
considerando al ala estrépito y sencillo a Dios.

Por encerrar al que me pongan cerca,
por olvidarlo para siempre jamás,
por anotar en mi bitácora su suerte
y por lucirme frente a todos los demás.

"Estoy haciendo nuevas todas las cosas"

El positivo encanto lúgubre de su mirada,
la manifiesta fortaleza radical que le presidió
en esos días felices y blancos que jamás olvidaré,
vuelven hoy a mí.

Caminan infames por toda la casa
mil docenas de razones perentorias,
con cien hijos apretando sus pezones
y el hedor característico de la basca marchita:
la sombra que se cimbra, nos remece
y me grita inundándolo todo desde el baño.

Acaso todo sea nada más que niebla
o un horrendo sueño de oceanía inevitable,
una demente cobertura de agua fría e indiferente
que viste a las personas desde siempre
para poner a prueba todos los días
la resistencia natural de los seres frágiles y tibios.

¡Humedad, solamente humedad!
Fija y categórica humedad desesperante,
chubasco atrabiliario y doloroso
que deja la piel preparada para la carroña
para la putrefacción y la furia,
pero también para la floresta
y la grata primavera que viene,
como hacen frecuentemente los péndulos vacíos
y las ostras que acallan sus perlas desde las profundidades.

Mañana partiré seguramente otra vez
hacia la fuente perpetua y provechosa
de las anchas desembocaduras abiertas,
con mi fulgor a cuestas y mis ganas,
llevando en las manos cual bujía lunar
el misterioso romance de cariño y palabras
que me habita el corazón eternamente.

Serpiente Amar

Un solo invierno basta para nosotros,
los archiduques del frío y la oscuridad:
padres de un ángel desconocido,
que acaso alguna noche temeroso
y elegante, pero sombrío nazca, brioso.

Nadie podrá vernos porque nunca
estaremos juntos los dos;
ni jamás nos besaremos encerrados,
que por siempre cada uno será fiel
a su tristeza y a su pasado.

Y mañana será siempre el mismo día
que nos confunda, solemne y terco,
de alegría.

Todas las lunas y los cielos,
de nuevo y como siempre se irán:
¿volverán la Mariposa y el Jilguero
enamorado, juntos, a bailar
con el paso equivocado y, quién lo sabe,
si alguna luz para cantar?

Seguiremos así hasta roer la muralla
y su funesto son, en una playa:
el torrente nos reclamará,
cargando con alguno de nosotros
y sumergidos llegaremos hasta el otro delta,
donde aquél que nos ha unido nos llamó
y nos verá, como niños entumidos,
y abrazados, al final.

Bienvenidos -nos dirán los demonios-
a cada sueño, pesadilla tocará,
y pedirán cuentas de nosotros,
pero nunca nos separarán.

Veneno Salvador

Ella habíalo sufrido lamentablemente todo
y tenía un hijo sano de su antiguo, tierno amor,
mas el nuevo mal marido era un perfecto pastel,
al que habíamos llamado el esperpento cruel.

Tuvo una hija con él, pero estaba sometida
a una inmensa y corrosiva vil presión, irresistible.
Terco infiel que le tenía secuestrado el corazón
como haciéndole culpable de sus fallas de varón.

Y viviendo como nadie esa terrible locura,
tristemente a su hijo hermoso terminó por olvidar
y en el fondo de la casa él prefirió sacrificarse
dando fin a su tormento, sin decirle a la mamá.

Pero ella -pequeñita- no podía soportarlo
y se fue queriendo amarlo al Hospital del Salvador.
El sistema no podía ni ayudarla en su tristeza
y hubo poco compromiso: no hubo nadie a su favor.

Finalmente tras de mucho infatigable batallar,
sumergiose en una etapa de conciencia tubular:
acabo de convencerse que esta vida no era vida
y que había de encontrarse con sus hijos en el mar.

Se encerraron en la pieza y bebieron los remedios
que le daban los psiquiatras en el sórdido hospital.
Esperó a que se durmiera y esparció en toda la casa
el veneno de la muerte que era su liberación.

Mas dejó un par de mensajes que, pidiendo perdón,
explicaban su arrebato y la tortuosa decisión.
Se acostó, triste, a su lado y espero a que la mañana
sorprendiera sus miradas extraviadas sin razón.

De improviso fue su hermano el que pateó la puerta
y apartó el gas de la estufa: sin sentido las halló.
A ella pudo despertarla, mas la niña estaba muerta.
Ahora está en Valparaíso sometida a la prisión.

¿Qué pensar, qué perdonar? Loco abismo hay en el alma,
cuando tiene uno en las manos el futuro y pide a Dios
que nos dé sabiduría o un criterio para ser
el remedio de este infierno tenebroso y sin amor.

Mañana

Seguro que algún día bendito,
pronto voy a recibir, perfecto,
lo que espero, lo tanto necesito:
lo que creo que sin duda merezco.

De quien crea como yo todavía
en el tímido y hermoso placer
de ese grande amor amar de cada día
en que puedo eternamente creer.

Lo que tiene poco o nada de manía,
lo que viene a ser contrario de violento,
porque no es tan solo pura energía
ni tampoco puro mero sentimiento.

Sino entrega, voluntad y fantasía
o perpetua y cotidiana compañía.
Algún día,
algún día..

El Señor Molina

Oye, gilipollas,
santo de burdel,
música cebolla,
frito de jurel.

Tú que se la pones
sin el arancel,
raza de ladrones:
¡Ven, te quiero ver!

Yo que la soporto
veinte días al mes,
siempre quedo corto:
cumplo mi papel.

No tengo camisas
ni guiso de mujer
Pierdo las delicias
que cantó Gardel.

¡Linda la maroma!
¡Qué ridiculez!
Él que se la coma.
Yo que tengo sed.

Rey de los huevones
me van a poner.
¡No, que me perdonen!
Flor de San José.

Ahora lo comprendo.
¡Qué se le va a hacer!
Pero el dividendo
páguemelo usted.

Punta Ángeles

El faro pálido ya está deshabitado
y existe un amplio renglón de casuchas de roca
que se extiende en lo estéril del viento occidental.

Estás conmigo. Siento tu voz.

Van tres gaviotas que vigilan el abismo
y aquel pelícano plateado que de pronto se desploma,
se sumerge en el intenso esmeralda del mar.

Somos abrazo. No hay nadie más.

Todo es espuma que esparcida en el contorno
dibuja láminas de leche marina
donde la tarde se detiene a contemplar
el escarlata tibio y dulce del silencio.

Y desde entonces ha quedado suspendido,
como una sábana de lúpulo y marfil,
en mi retina la memoria de este bello acantilado
que es magnético y planeta enamorado de ti.

Plena Morado

Amo mis zapatos de Arequipa
y mi flamante biblioteca de Oregón.
Amo mi equeco con la boca partida
y también amo el cuculí blog.

Las canciones que cantaba en Traslaviña,
amé su cálida cadencia, amé mi voz,
y mi cuaderno de Filosofía,
amaba tanto caminar a pleno sol.

He amado mucho tanta cosa en esta vida,
mi amigo mágico, mi perro chascón
y los domingos que me fui a Chanavayita
y la primera vez que al fin hice el amor.

Consideré el amor que siento por mi hermano
y por mi madre que se fue pero volvió,
luego venía amar al género humano,
y en ese trance me olvidé que existo yo.

El instalado subyacente de mis ojos,
que no es el rígido abogado ni tampoco el escritor,
sí apasionado prisionero que a su antojo
se ha enamorado de su oficio de amador.

Mirasol Coralba

¡Yo digo que mañana siempre es más feliz!
El ingrato se asemeja mucho más al viento;
las miradas que hace rato nada más mordían,
se oscurecen: amanece y todo crece de nuevo.

La fragancia abandonada nos embriaga otra vez;
el influjo de su prisa nos da risa y llama
desde el centro de la cama, la impoluta preñez
que levanto, difumino, y ya veré mañana.

Día médico y ficticio, fraudulento y ranas
que se arrojan al pantano donde nunca más:
con la luz se va la furia y mi dulzura carga
vano polvo de la noche que jamás volverá.

¡Este sol que llega no es el que se acaba de ir!
Otra luna hay en su fuego, pluma y, luego, tambor
cuyo golpe de agua borra toda flora cicatriz:
cantanuncia que mañana viene mucho mejor.