Poesía enferma (adiós amigos)

Esta poesía esta enferma,
de pasión por la más insignicante de las cosas,
Doliente de mil naciones de luto.
Esta poesía esta enferma,
Porque nace del tronco reseco de añosos desiertos,
Que alguna vez, fueran profundos océanos.
Esta poesía esta enferma,
Porqué ama el cielo celeste y la negrura de sus noches,
que resplandecen con el brillo muerto de millones de soles.

Esta poesía esta enferma,
Porque es goce pleno de la carne joven, del intrépido
Guerrero, que se aventura al fracaso.
Esta poesía esta enferma,
Porque fue compuesta al desamparo
De la pobreza.
Esta poesía esta enferma,
Porque ama, ama, ama…
Esta poesía esta enferma,
Porque odia, con el más profundo rencor.
Y se hace carne en esa permanencia.

Esta poesía esta enferma,
Porque se lee en lapidas añosas
de solitarios cementerios.
Esta poesía esta enferma,
Porque cree en si misma,
Y se hace voz de los incomprendidos.
Esta poesía esta enferma,
Porque jamás redime a los irredentos,
No salva a nadie y no espera ser acogida.

Esta poesía esta enferma,
Porque no ama a una mujer,
las ama a todas.
Esta poesía esta enferma,
Porque no ama a un hombre,
Los ama a todos.

Esta poesía esta enferma,
Porque abre las piernas y
Se moja en silenciosas sabanas.
Esta poesía esta enferma
Es que siempre penetra, pero
Pero siempre acaba en la espalda de afrodita.

Esta poesía esta enferma,
Porque es Dios, y su palabra
Es siempre la más sabia.
Esta poesía esta enferma,
Porque se solaza acariciando los muslos trémulos
De las jovencitas del templo.
Esta poesía esta enferma,
Porque no le importa a nadie, y nadie
Caerá en las garras de sus nocivos abrazos.
Solo el cielo, cada tanto abre sus puertas y arroja
Al impasible abismo del tiempo, a un hijo de la pasión.
Esta poesía esta enferma,
Y sepan, OH! Tiranos del mundo
¡¡Esta enfermedad nos hace libres!!

Versos de la Indisciplina

El aburrimiento. Ah! El aburrimiento.
Seguramente, este fastidio que me agobia,
esta nebulosa inacabable que ostenta
una insalubre simbiosis con la soledad,
se convierta pronto en tumba escabrosa
que exhiben los vacíos agujeros del cosmos.

Estoy aburrido, no puedo evitarlo ¡me siento vació!
Recorro mesetas heladas, me muevo
con la desdicha de un gato encerrado.
Me ahogo en aguas baratas, en míseras aguas de lumpen.
Me siento, como un hombre común. ¿Lo soy?
No hay utopía, no hay poesía.

La música se escapa en el quejido del viento,
y ya no hay nada. Solo estrofas que susurran…
¡Estoy más solo que nunca!
La adrenalina no atiborra mi cuerpo.
No tengo realmente amigos, no tengo realmente amantes,
Mis noches no llenan los vacíos de mi espíritu.
Acabar, en un instante efímero, acabar en un último esfuerzo,
en una ultima contemplación. ¿Es acaso abrazarlo todo?

Y después, es volver al ostracismo
Lo único que puedo afirmar es que sigo siendo el mismo,
No tengo temor, no le temo a la muerte, no le temo al desafió,
Pero ahora, los retos son inocuos, pueblerinos.
Habito esta urbe inmensa, pero tan vacía, tan llena de podrida rutina
Toda la gente es igual, visten igual, hablan igual, comen igual,
Hasta creo que sienten igual,
Seres clonados en laboratorios de desden y decadencia.

Supongo que para ellos, una pija es igual a otra
y un clítoris áspero, les resulta empalagoso.
Escuchan los mismos sonidos, quizás los mas ebrios.
No tengo donde ir, corro pero ignoro el destino,
¡solo escucho el silencio!
Aguardando el clamor sagrado, que nunca llega.
Sigo buscando, sigo corriendo y sigo esperando.

Subsisto y no quiero esto,
No quiero el atroz flagelo de ser una gota en el mar.
Ahhh! detesto este frió, ¡este frió atroz!
De esta estepa inacabable,
quizás me rinda y termine de bruces,
Y pienso, lo mejor ¿¡seria la muerte!?

En el frió de esta escarcha sin fin, sin tiempo, sin razón.
Algunos dicen que los milagros existen, ¡quizás!
deba aguardar que uno me alcance.
Quizás, aguardar el fin.
Pero sigo esperando, no me traiciono
¡sigo siendo el mismo! El oscuro demonio al que todos detestan; Indisciplinado, insaciable, insolente, insurrecto,
El desarrapado De Moley de las nuevas huestes,
Altivo, desgraciado, soberbio, lujurioso.

El ruin personaje que todo lo ve, ¡cuanto detesto tener razón!
Soy la parte oscura de la sociedad barata que se ignora a si misma,
Que rehúsa ver, que se esconde bajo alfombras rusticas.
Yo estoy aquí, el tiempo no absorbe mi esencia,
Bajo el manto helado de este infinito páramo,
de este hastío que consume el alma.

Un día, la infame sociedad de seres replicados
acabara con mi alma inútil ¡blasfema!
La verdad será una y las puertas del mundo seguirán abiertas.
¡Porque el cielo habla! Y me ha dicho,
¡Yo soy Dios! El abismo infinito, con pueriles juramentos.
¡Oh! Ocaso del creador,
Pasare el oscuro barranco de los pobres, ¡y abrazare el infinito!
Después de todo, soy la imagen que detestan las marquesinas
El barbado de fatigosa presencia,
Siempre listo a despreciar lo más sagrado,
Siempre voraz, ¡el que busca mentes nuevas!

Borracheras

He bebido algunas copas, lo admito.
Pero no tiene derecho de llamarme ¡borracho!
Si asisto a las fiestas de Baco,
Siento en los huesos, la húmeda lascivia
De poetas malditos.¡¿Yo un borracho?!
Si bebo de la entrepierna Del Dios.
Así atizo la enjundia
para espantar Demonios.
Señora, si la asustan mis ojos rojos,
y mi perdida mirada.
No vea usted dentro del alma, pues el horror
Le teñirá las sienes, y se olvidara de Dios.

He bebido algunas copas, lo admito.
Es que el veneno diluye tristezas,
Es el gendarme de mil demonios.
Señora, tiene usted razón,
Debería beber menos ¡pero no me llame borracho!
El ser sensible que habita esta torpe carcasa,
Se aferra a ciertos elixires, que sosiegan deseos.
La cuna de espinas en que mecieron mis huesos,
Dejo heridas que sangran con singular maña.
Asi que, señora, hoy beberé unas copas
Sepa disculpar las groserías que digo,
Es que solo soy un poeta,
perfecta amalgama, hombre y demonio.

Los hijos que legan vida

"Dedicado a los 30000 compañeros detenidos-desaparecidos"

Busco en lo profundo de mi alma ociosa
Navego el mar interior de una republica perdida.
El viento solaz de ásperas planicies
Socava los intersticios del corazón joven.
¡Sepulcro de mártires! ¡Sepulcro de héroes!

¡Ah! Pobre tierra indómita,
Veo a los ojos del resplandor dorado
Y a los hijos de la tierra, huérfanos de piedad
¡Ellos sangran por tu libertad! ¡Mueren por tu felicidad!

Pero ya vez, la carroza del dictador
Y su simiente pútrida. ¡Están viejos!
Como su vieja opresión.
Corremos a tientas entre fuegos fatuos
Y somos más y más en nuestra pena…

Es el viento fétido de oprobio y de muerte,
De látigo y falacia impune.
Miseria del hombre y su ambición mezquina.
He nacido para guerrear, ¿la muerte?
Que importa la muerte, cuando mi tierra yace bajo el yugo
De atronadora barbarie.

Escucho a lo lejos un vociferar de buitres,
El hedor que brota de manos profanas invoca al carroñero vil
Y su simiente negra, sucia, deshilachada.
¡Ellos no cantan! Solo saben gritar
y aúllan al viento, ¡para que sus perras se sonrojen!

Pero aquí, bajo el manto de la indómita tierra
¡Aun no ha sido hollada por los carruajes palaciegos!
Susurran las voces de los hijos sin tiempo.
Treinta mil voces que forman un solo canto,
¡Treinta mil voces que saben la misma canción!
Treinta mil voces que arrullan al niño.

El caudaloso río, una vena de la America del sur
Se ha rebelado, detesta a los profanos
que gritan al viento y se sacuden sus sacras vestiduras.
El río ama, como ama la tierra a sus hijos
En las frías noches, acoge a esos retoños, amamanta al niño,
Protege al indefenso, abraza al guerrillero.

Con voces de siglos, susurra al oído
Y canta ¡treinta mil voces también cantan!
Pero no pide al cielo, no tiembla su voz
Sus manos ya no sangran.
Y Desde el sur del continente,
otras voces cantan.
Es un canto de voces nuevas,
que ya nunca serán apagadas.

Todas las vidas del mundo

Las vidas simples son mejores,
Una mente vivas, inquisidora, se redime de su pobreza
Pero atesora el dolor de no ser como el mundo.
Y al pie del cadalso, ¡se retuerce de heroísmo!
Pero a las vidas simples ¡no les importa un carajo!
El poeta muere, después de padecer la vida,
y olvidado regresa, en cenizas de pasiones borroneadas.

Está, mi vida compleja, es una piedra que ate al cuello
De mis eternas desdichas,
Disgustan como la masa del planeta y
Duelen como la circuncisión del proxeneta.
Que puta suerte. ¡Ser pobre y a la vez poeta!
Y es que no valgo algo mejor,
Como un trozo de carne, una vez tragado
Me vuelvo desperdicio, inmundicia
Y allá voy, al pozo negro de la vida.

El océano del tiempo

Estoy cruzando el océano del tiempo
Buscando el abrazo de las musas eternas.
Estoy viendo al cielo,
Ahora que la foto de Dios
Se vende por TV.
Como siempre, voy más rápido que el mundo,
Pero llego tarde a las auroras del horizonte.

Escruto las penumbras en busca de un amigo,
Y la brisa marina, me golpea en la cara,
Escupe su talento,
Siempre carcome con singular paciencia.
Es que voy tan rápido cono el viento,
Pero siempre llego tarde a las auroras del horizonte.

Con un extravío, contemplo las aguas de borrasca,
Azotan mis noches y se secan al abrazador suplicio del escarnio.
Una mujer, desnuda su sexo ante mi exultante deseo, y se llena de gloria,
Bebe, del goce de mi exuberancia, el mástil de mi nave, ¡quizás se rompa!
Es que cabalgo las olas en las noches de luna llena,
Pero siempre llego tarde a las auroras del horizonte.

Los ojos infames, no avizoran la entrepierna de Dios,
Acaba en mi cara, el sexo púber de la niña con pechos de miel.
Sostengo la vara y henchido de mansedumbre,
El sol se sonroja de mi lasciva pereza.
Navego en desnudeces del alma,
Pero siempre llego tarde a las auroras del horizonte.

Y los fríos espacios del universo no logran contener
Esta perenne invocación de mis dioses ancestrales.
El hombre que soy, se retuerce entre sabanas de satén
Y así contemplo a la joven que ocupa mi cama
Y solo espero la soledad para acariciar la ausencia de
Ese cuerpo retozando en las mieses de mi prodigio.
Así que voy eternamente hacia ti, añorándote
Pero siempre llego tarde a las auroras del horizonte.

El dulce veneno de la serpiente

Quizás, el cielo exista,
Aunque yo lo niegue.
Solo así se explica tu luminosa presencia,
En esta Pléyade de seres infames.
Te contemplo en visiones, te siento, te necesito.
Quiero despertar ¡Abrazarte!
Comer el fruto del árbol de tu pureza.

¡Quizás te ame! Quizás añore el placer de tu sexo.
¡Quizás me odies! Y detestes la sombra
De mi grotesca presencia.
¡Quiero tenerte! Acariciar los senos
Que infunden pasión, por odiar el alba.
Beber, de la miel lasciva
Que emana del profundo abismo
de tu juvenil esencia.

Sos mi Eva ¡Y yo la serpiente!
Acércate a mi verba,
A componer nuevos versos.
Ah! ¡Como ansió el candor sagrado!
Jamás consumido por el fuego del tiempo.
La mísera parsimonia de
Los oscuros jueces de la moral
¡No me importan!

¡Quizás te ame! Acaso seas la hechicera
Que embruja mis noches.
Acaso el oprobio de mi desnudes indómita,
Sea remedio al hechizo de esos ojos de ensueño.
Veo a mi corazón exánime,
Ante la exuberancia de los pechos
De la diosa del fuego.
Mis ojos se queman,
Cuando contemplo las infinitas curvas
Del universo ¡que es tu cuerpo!

Ansió el disfrute de noches eternas,
Con el fuego perenne entre las piernas de dios.
Ansió el gemido de sabanas blancas ¡Que estallan!
con el éxtasis de amantes del infinito.
Si el sueño llega ¡y estas conmigo!
Será luz eterna que apague
Los destellos del sol.

Pero, ahora si. Ya lo creo Te amo!
Abrazo el comienzo de esta,
La perdición de mi alma,
Sometido a los influjos de tu augusta belleza.
Te extraño tanto ¡y aun no te tengo!
Y quiero, besar los labios presurosos
Que buscan los cuerpos.

Si soy la serpiente y vos ¡¿Sos mi Eva?!
Entonces, el paraíso es nuestro
Y el cielo no abarca
mi inmensa devoción por la eterna belleza.
El silencio, se oye en el viento
Son mis condenas que se agazapan,
Espero a tus ojos, los ojos de Eva
Que ahora, es tan lejana.