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miércoles, 23 de marzo de 2011

Los hijos que legan vida

"Dedicado a los 30000 compañeros detenidos-desaparecidos"

Busco en lo profundo de mi alma ociosa
Navego el mar interior de una republica perdida.
El viento solaz de ásperas planicies
Socava los intersticios del corazón joven.
¡Sepulcro de mártires! ¡Sepulcro de héroes!

¡Ah! Pobre tierra indómita,
Veo a los ojos del resplandor dorado
Y a los hijos de la tierra, huérfanos de piedad
¡Ellos sangran por tu libertad! ¡Mueren por tu felicidad!

Pero ya vez, la carroza del dictador
Y su simiente pútrida. ¡Están viejos!
Como su vieja opresión.
Corremos a tientas entre fuegos fatuos
Y somos más y más en nuestra pena…

Es el viento fétido de oprobio y de muerte,
De látigo y falacia impune.
Miseria del hombre y su ambición mezquina.
He nacido para guerrear, ¿la muerte?
Que importa la muerte, cuando mi tierra yace bajo el yugo
De atronadora barbarie.

Escucho a lo lejos un vociferar de buitres,
El hedor que brota de manos profanas invoca al carroñero vil
Y su simiente negra, sucia, deshilachada.
¡Ellos no cantan! Solo saben gritar
y aúllan al viento, ¡para que sus perras se sonrojen!

Pero aquí, bajo el manto de la indómita tierra
¡Aun no ha sido hollada por los carruajes palaciegos!
Susurran las voces de los hijos sin tiempo.
Treinta mil voces que forman un solo canto,
¡Treinta mil voces que saben la misma canción!
Treinta mil voces que arrullan al niño.

El caudaloso río, una vena de la America del sur
Se ha rebelado, detesta a los profanos
que gritan al viento y se sacuden sus sacras vestiduras.
El río ama, como ama la tierra a sus hijos
En las frías noches, acoge a esos retoños, amamanta al niño,
Protege al indefenso, abraza al guerrillero.

Con voces de siglos, susurra al oído
Y canta ¡treinta mil voces también cantan!
Pero no pide al cielo, no tiembla su voz
Sus manos ya no sangran.
Y Desde el sur del continente,
otras voces cantan.
Es un canto de voces nuevas,
que ya nunca serán apagadas.

 
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