Las vidas simples son mejores,
Una mente vivas, inquisidora, se redime de su pobreza
Pero atesora el dolor de no ser como el mundo.
Y al pie del cadalso, ¡se retuerce de heroísmo!
Pero a las vidas simples ¡no les importa un carajo!
El poeta muere, después de padecer la vida,
y olvidado regresa, en cenizas de pasiones borroneadas.
Está, mi vida compleja, es una piedra que ate al cuello
De mis eternas desdichas,
Disgustan como la masa del planeta y
Duelen como la circuncisión del proxeneta.
Que puta suerte. ¡Ser pobre y a la vez poeta!
Y es que no valgo algo mejor,
Como un trozo de carne, una vez tragado
Me vuelvo desperdicio, inmundicia
Y allá voy, al pozo negro de la vida.
lunes, 21 de marzo de 2011
Todas las vidas del mundo
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