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La hipoteca por pagar, la madre por llamar, la cena por organizar y la amante por cumplir. Aun no había puesto un pie en el suelo y ya debía demasiado al día. Cinco minutos más, cinco minutos más. Tardó un rato en despertarse del todo, pero su Blackberry insistía. Lo peor no era la alarma, sino el atasco de emails y mensajes cortos parpadeantes en la pantalla.

Esta vez no encendió la radio como solía hacer, ni preparó el café, ni la ropa. No encendió el portátil para leer superficialmente noticias que no le interesaban para poder luego comentarlas con sus compañeros en la oficina, no. La resaca inesperada le empujó a abrir la ventana, y pudo por fin respirar el aire puro de la ciudad contaminada.

Asomó la cabeza entre arcadas. Se quedó observando desde su séptima altura el parque de abajo. Entre los columpios y la zona canina unos yonkis se acumulaban en los bancos, fumando, bebiendo, tal vez pinchándose. Capitalizaban cada baldosa, cada papelera, de ese cementerio ajardinado diseñado para niños y perros sonrientes. Quiso sentir lástima, pero no pudo. Algo en su tripa subía y bajaba, además del alcohol; la puta envidia. Al menos ellos eran conscientes de que estaban enganchados a algo.

Diego Morales de Urioste
volianihil.blogspot.com

Manifiesto (para ti...)

La lluvia es agena al dolor de mi alma congelado por el frío. Tan solo se preocupa por encontrar su ángulo perfecto de ataque a la superficie bajo las ordenes del viento.
Los árboles, desnudos,esperan que pase el frío para vestirse de gala y volver a la danza melancólica, a veces furiosa y siempre bella que mantienen todos ellos al son de voces lejanas.
Mientras, numerosas estructuras antinaturales, lloran a través de conductos metálicos directamente hasta el subsuelo. Saben que muy a su pesar, les queda otro año menos de vida, que no podrán mantener por demasiado tiempo la guerra que yo y tres más les obligamos a comenzar un día contra la tierra.
Pero a mi todo esto no me afecta, tan solo el recuerdo me abruma, únicamente la aparente impotencia me saca de mi letargo, me obliga a seguir adelante, a plantarle cara, a no rendirme ante nada y ante nadie. A buscar lo que quiero y luchar por ello, y si hay que caersé ya habrá tiempo de levantarse.Y si hay que llorar, me servire de las antiguas vestiduras desechadas por la madre para secármelas. Y si he de gritar de rabia y de desaliento lo haré con la complicidad del viento, para que lleve mi llamada de socorro a todos los rincones no corruptos de este mundo. Y si algún día he de rendirme al fin y al cabo, todas las plantas, árboles, animales, rocas vientos y sueños sabrán que la única alternativa era la muerte.

El niño que callaba.

El niño que callaba era uno de tantas personas que, en aquella hora, dibujaban una fila perturbada con codazos desconfiados. Era pequeño de cuerpo, como un pececillo capaz de mimetizarse entre las manchas sucias de la pared en la que se apoyaba, cuando su cansancio era mayor del envoltorio que le albergaba.

Su color de piel lo hacía invisible. Lo sabía, al igual que conocía todas y cada una de las muecas que podría llegar a suscitar en cada faz que le negase ser visto.


Era más joven de lo que creían, incluso de lo que él se creía. Dejaba vagar su pasado infantil en la cicatriz interior, adulta, que construyera tras horas perfiladas entre su llegada al paraíso prometido de los mayores y la huida hasta la mentira que había descubierto.


También habían mentido sobre su edad, sobre su condición, sobre su facilidad de subsistir debajo de los puentes de neones, encima de las desangeladas aceras jamas rectas, siempre curvas para la mayoría de los que engrosaban la hilera de desiguales puntadas que esperaban la apertura de la puerta del comedor social. Allí los puños eran mostrados con sonrisas salvajes, las civilizadas tornas de la amenaza rugiente de los animales involutivos con cráneos límbicos. Esos que tomaran posesión de los cuerpos de algunos ciudadanos con condiciones ideales para ello.

El niño se escondiera, recubriéndose en pequeñez eterna, porque tenía una gran ventaja. Ya venía del infierno. Conocía el color del diablo, sus jugarretas y su forma de aniquilar carnes tiernas. Que mejor ejemplo de infierno que la carencia de todo. Que la esperanza de nada.



El pequeño silencioso, con oscuros ojos se sentaba junto a la ventana. Buscaba un sol que perdiera.


Cada día caminaba hasta el comedor. Tenía su sitio apartado de los hombres y mujeres que despojaban flores del hule de las diferentes mesas. Las rasgaban con sus uñas sucias, mientras se lamentaban de sus vidas, de la falta de solidaridad ajena, de sus desgracias, de sus familias, de ellos mismos. De sus voces airadas a veces y otras llenas de vacíos silenciosos. De sus alientos desalentados y desdentados. Le sorprendía ver como, a pesar de todo, las flores resistían. Sospechaba que las pintaban de nuevo cada noche.


El calor amarillo que traspasaba el vidrio, le recordaba otro más cálido que perdiera aquel día, cuando su padre se empeñó en hablarle de viajar al paraíso que le prometiera ya a su hermano mayor.


Aquél que no llegó a conocer.


Lo que ocurrió después existía nebuloso en su mente, como un sueño de los infernales;  despertar en sudor, sabiendo que a un grito, su madre iría a refugiarlo en sus brazos, de bella estatua de azabache. Aguantaría todo el tiempo necesario para acunarlo y que su corazón volviese al paso tranquilo y calmado de las aguas otoñales.




Reververaciones. Duermevela obligado. Sed. Hambre. Gemidos de hombres, de mujeres, de niños. De él, aunque apenas se oiga a sí mismo. Intenta abrir los párpados para enfocar la figura de su padre, doblado en una angulación extraña.


“Se ha quedado dormido” pensó mientras se mojaba los labios con saliva seca y una lengua arenosa. Padre se ha dormido, pero esta vez no emite el ruido que llenaba la choza, está en silencio. Todo está en silencio, menos el sonido del chapoteo de esta agua imbebible, que deja costras de sal en la piel, desecándola. Cuando llegaron a la costa, lo recogieron y se lo llevaron hombres extranjeros. Rasgos desconocidos, lenguajes desconocidos.


No había vuelto a verlo pese a llorar torrecialmente. No se atrevió a gritar, ni con un sonido gutural simple. Cómo decir que tenía algo que ver con aquel negro delgado que abandonaba sus miembros laxos en brazos de aquellas personas.



“Quizás está muerto, padre, y me quieran enterrar con él.
Pero me hizo prometer ser hombre y cumpliré mi juramento…
Me tragaré las lágrimas de niño y escupiré mi rabia de hombre”




El pequeño silencioso escucha. No habla. Quizás no quiera decir nada. Sus ojos oscuros y grandes, demasiado grandes y fríos, son los que dicen cosas.




*************

Relato de Susi Romero de la Torrre.
Lasosita.

 

If my heart were a season, it will fall tou your knees (texto en el idioma que nos domina, producido en una noche de insomnio por una mente afiebrada)

If my heart were a season, it will fall tou your knees

Give away your knifes...

And give away your brothers,
the ones you have betrayed.

Saint August, Saint Tomas and Soren
all killed in your disdain.

No more highways on my own

no more waiting in vain
Theres a train coming slow

slowly into my brain.

White light,

lightening everything up

Inside,

Out.

So dont give me again
your condescending words
about peace, love and understanding

Cause if my heart were a season

it will fall to your knees.

And if your mind needs a reason

soul it should be.

http://www.unfrioyrotoaleluya.blogspot.com

Palabras para la mujer que vendrá (ejercicio de prosa)

Se que venís en busca de amor y quizás algo de felicidad
En busca de un corazón para colgar, de un alma para fusionar.

Se que venís a cuestas con tu necesidad,
En busca de una mano que te pueda ayudar,
Una espalda que te pueda cargar
No vengas,
No vengas en busca de nada más.

Se que venís en busca de alguien que te haga sonreír,
Que te haga olvidarlo todo y vivir por más,
Encontrando una razón para existir
No vengas...
No vengas por nada más.

Se que quieres unos ojos para hacer brillar, unos oídos que te sepan escuchar
Unos labios para besar
…Alguien para toda la eternidad…
Entonces no vengas,
No vengas más.

Todo eso que buscas, es mi búsqueda también...
Y hoy lo necesito más que ayer
Por eso no vengas… No vengas nunca más.







http://www.unfrioyrotoaleluya.blogspot.com

EL OCIO

EL OCIO COMO AVENTURA ES LA SALVACIÓN DE NUESTRO TIEMPO.EN EL QUE LA NICA POSIBILIDAD DE IMPREVISTO LA DA EL TELÉFONO,LA TELE,LA RADIO-SE ESCUCHA?-LOS CD,LOS DVD,ALGO ME ESTARÉ OLVIDANDO.
BIEN PUES DE QUE OCIO ESTOY HABLANDO?
A YA SE.EL DE LOS POETAS,CATEGORÍA CASI SAGRADA.Y CUANDO LOS HOMBRES HAN CONSTITUIDO ALGO EN SAGRADO,HA SIDO PARA LIBERARLO DE LA BURLA.
TODA IRREVERENCIA NO ES OTRA COSA QUE EL SÚBITO DESCUBRIMIENTO DE UNA VETA HUMORISTICA,Y LOS HUMORISTAS MAS FORMIDABLES SON LOS NIÑOS,DE PRÍSTINA FUERZA.CELEBREMOS EN SUS GRACIAS NUESTRA PROPIA IRRELIGION EXTROVERTIDA.!
LIDIA-la escriba perenne
www.deloquenosehabla.blogspot.com

TIEMPO QUE ANIQUILA

momentos encuentros, que solo yo se.
Que solo tú sabes, dice la boca,
Piensa la mente, discordia entre ambas,
Por momentos se encuentran, suena el reloj,
Se come el tiempo, nos quita la vida, pasa un segundo,
Se fue el minuto, la hora quedo atrás,
Tiempo tu no eres nada, la vida pasa,loas a la alegría
Al dolor quien le canta, quedas menospreciado,
El tiempo te aniquila, extermina,
Mañana no existes seras otro.
tiempo inclemente,enclaustrado en un reloj
Con su tictac, segundo fallece y el otro y todos
huyen los minutos, desfallesco pero vivo
Tiempo,espacio, reloj, vida, vacíos, reímos,
lloramos, gritamos, incluso enloquecer.
y tu tiempo despiadado,no abandonas tu andar
péndulo triste símbolo, concebido para atarnos, subyugar
Tan rápido cuentas;no logro percibir lo profundo
Jamás entiendo, donde van los pasos.
Tu caminas tus pasos... yo pienso los míos,
Contraste, arrastramos, extendemos, partimos
Nada entendemos, quienes somos? donde vamos?.
Quiero subir la escalera que va de mi corazón,
Mi sentir que lo hace latir, pero tu me atormentas con tu tic tac
Mi cerebro me hace pensar y corta las alas de pasar el tiempo y andar.
Ese estrecho paso borra los colores quita los olores,
Y tu a su lado, tiempo me aniquilas, me haces esclava
Tiempo no existes, tiempo no vives, tiemblo de oír tu tictac

El niño de piedra y el hombre de agua

"Mirando al mar", de Jorge Sepúlveda

Desde mi ventana veo el mar. En estas fechas en las que los cotidianos ruidos de exigencias, presiones y teléfonos cesan aún sin ser de noche, algunas veces me detengo a ver atardecer contemplando el profundo azul de sus aguas mediterráneas. A lo lejos, una nube de gaviotas descarga una tormenta de picotazos sobre un pequeño pesquero que regresa al puerto de la Carihuela y un intenso olor a yodo y sal perfuma de tal manera el aire, que involuntariamente lo inspiro profunda y ansiosamente, como si instantes antes una invisible soga hubiera estado a punto de asfixiarme.

Mientras observo, rememoro sin querer otras orillas más deseadas, y el murmullo de las olas me devuelve a los veranos en la Barrosa, en los que jugando como un niño aprendí a ser el proyecto de hombre que ahora soy. Y, sentado a la orilla del mar, uno se ve obligado a pararse y reflexionar, y se asoma al mirador de su propia existencia con el temor que inflige la sospecha de no disfrutar de las vistas. En cada visita, el paisaje ha mudado su aspecto. Uno descubre como se secan las inagotables fuentes y los verdes prados de la niñez. Todo es más árido, más abrupto y más solitario y la vereda del propio destino, tan fijamente marcada años atrás, va desapareciendo entre la maleza. Decido secretamente que, hasta mi próxima visita, algo habrá que cambiar para no volver a encontrarme ante un paraje cada vez más yermo y más estéril. Cojo como siempre una concha cercana a la orilla y, una vez en casa, la dejo en un frasco de cristal en el que la guardo junto a otras, como mudos testigos de mis más solitarios pensamientos. Al día siguiente amanece, volviendo a sumergirme en la gris rutina, hasta la próxima vez.

Si me asomo a la ventana veo el mar. Pero en mis sueños más secretos me sigo asomando a la ventana de la niñez, desde la que me observa fijamente la altiva y sobria torre del Hospital de Santiago. Ese paisaje, que no me evoca el rumor de las olas ni me acerca la brisa de los oceános, pero que consigue mantenerme en mi centro de gravedad. Que humedece mis raíces atándome desde lejos a una tierra a la que tarde o temprano volveré, en la que dejé los verdaderos tesoros y a mi verdadero yo, que de alguna manera nunca se fue y continúa viendo con total claridad y certeza el camino que el destino le había marcado. Espero que cuando vuelva, sea capaz de perdonarme y contármelo pues casi no lo recuerdo.

El solitario

"Que se llama soledad" de Joaquín Sabina

El solitario es consciente que la vida es como es y no como debería ser. En eso parte con ventaja porque no se esfuerza en hacer suyos los planes de futuro de terceros. El tiempo que emplearía en compartir y comprender lo que los demás quisieran revelarle, lo utiliza para imaginar lo que intentan ocultar. Percibe mejor una mirada, una intención, un gesto. Reconoce al nervioso y al inseguro, al vanidoso y al esquivo apenas sin mediar palabra. Ha aprendido a la fuerza a desnudar las intenciones, quitándoles el vestido del lenguaje con que cada cual pretende disfrazarlas.

El solitario es consciente que tiene carencias importantes por la falta de afectos, pero ha aprendido a sobrellevarlo. Sabe reconocer que no desea estar solo para siempre pero tampoco espera ansiosamente que alguien venga a ventilarle las habitaciones del corazón.

El solitario ha aprendido que su compañera de viaje no es sino un estado de ánimo e intenta aprovecharse de las ventajas que le otorga. El solitario sabe reconocerse mejor los propios frutos que merecerían ser compartidos.

El solitario a menudo se sorprende anotando en su cuaderno fragmentos de vidas que no ha inventado del todo, a las que les espera un futuro en parte anhelado y en parte temido. Vidas que tienen un horizonte incierto como la suya propia, como la de tantos que se resignan a dejarse sorprender por el paisaje de un viaje que no deja de ser una continua huída hacia adelante.

El solitario no soy yo pero deberíamos serlo un poco todos.

Letras (Fuengirola)/ nº 10/ año 09/ abril

Letras (Fuengirola)/ nº 10/ año 09/ abril
Para LEER o bajar en PDF: http://www.alvaeno.com/letras.htm

Contenido
Cine & Libro:
Libro: La increíble y triste historia de la cándida
Eréndira y de su abuela desalmada de Gabriel García
Márquez.
Película: Eréndira de Ruy Guerra.
Reseña Literaria:
Desamor y lluvia, por Luis Borrás Dolz
Novedades:
Antonio Ramos Espejo: Un periodista para un pueblo. Amparo Andrés Machi, Cuetos Neuróticos y otros relatos. La cita de Gustavo Marcelo GALLIANO.
Poesía:
Antonio Manuel Fernández Morala.
Homenaje que Letras quiere rendir al recién fallecido
Poeta y Editor José Mª Pinilla.
Mea Culpa de Horacio Gallo.
Silentes de Salut Navarro Girbés.
A Flora La Pariah de Carlos López Dzur.

Arte:
Samara Hoad, espacios solitarios. Festival de Arte de Marbella. Fuengirola Art 09, contó con la presencia de J u a n C a n o.
Relatos/Ensayo:
Suena el teléfono, de Rubén Sancho. El Baobab de Inés Martín Munuera. El loco de las Estrellas
de Ana María Manceda. Amigas de Eva Monzón. Vaso de bourbon de Ana Patricia Moya.
Zona Roja:
Todos los hermosos caballos de Carlos Penelas. La Dueña del Mundo de Ana María Manceda.
Música:
Nuevo disco de Cuestabajo, grupo de rock heredero de la poesía más urbana y mordiente. The U-Bets y Lead Road en la Sala Calle 32 de Sevilla. U2 360º Tour:
30/06/09 - Camp Nou, Barcelona


salvador moreno valencia

director
El Rincón de Alva Eno
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http://letras.alvaeno.com
Director y Editor
Revista Digital Letras
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Subdirector
Diario Online El Librepensador
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Presidente de la Asociación
Cultura K de Cultura
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Director Fuengirola Art
www.fuengirolaart.com
Novelas publicadas en Bubok
http://alvaeno.bubok.com
Blog´s
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http://www.youtube.com/user/alvaeno
http://bitacoradeunpervertido96.blogspot.com

No todo sea contarnos nuestras cosas por aquí, mostrarnos unos a otros nuestras obras, ¿y los innumerables atropellos a los q nos vemos sometidos?

Yo he padecido bastantes desde que estoy en blogger y para mí solita he tenido que guardar y padecer, aunque algún desahogo me haya permitido en estas páginas. Pues ¿existe alguna página habilitada por blogger para exponer con seriedad estas quejas? (No sirve para absolutamente nada las opciones "ayuda" "contacta" etc) ¿Nos tomamos nosotros mismos estos casos y a quienes los padecen con el suficiente respeto, atención, seriedad?

El último se trata de que me inutilizan un entero blog de más de dos años de trabajo, su URL secuestrada por una tal cupages.com que aparece cuando la mía, de ese diario así inutilizado, así atentada la propiedad intelectual en él, así amordazado, se introduce: http://sexodelalma.blogspot.com/
Y como hasta desde la opción "diseño" en la pestaña "configuración", en vez de aparecerme lo que debería, "diseño", se muestra también esa página con la que me piratean, roban, agreden, y de este modo ni tengo acceso a la plantilla para poder cambiarla (QUE SERÁ ESO LO QUE CON SEGURIDAD ESTÉ PIRATEADO, ¿y por quién?, que ya me sucedió con otro de mis diarios, http://ofertopoesia.blogspot.com/ , pero al menos ahí con el acceso a "diseño" pude al fin salvar el diario cambiando la plantilla) HE TENIDO, menos mal que al parecer funcionó (todavía ignoro lo que se pueda haber o no perdido, desde luego toda la barra lateral, no sé si entradas) , que utilizar la función de "exportar blog" para luego importarlo en otro diario al que puse el mismo título, "SEXO DEL ALMA", pero no desde luego la URL secuestrada arriba dicha, la cual he tenido que cambiar por ésta: http://sexodelalmaimposiblesalvarte.blogspot.com/

Me gustaría saber si alguno de vosotros padeció alguna vez estos atropellos, qué soluciones, a quién acudir, DÓNDE DENUNCIARLOS.

Que os sigan sonando a extrañas estas denuncias y que no padezcáis el continuo zancadilleo sobre vuestra actividad de escribir con el que yo me encuentro. ¿Es esto otra forma de censura, aunque la constitución española y otras tantas contemplen aquello de que no se puede coartar la libertad de expresión? ¡Cuántas maneras y tan infames de hacerlo! Estamos peor que en las dictaduras amigos demócratas. Al menos allí sí se sabe que censuran. Aquí somos libres de escribir lo que nadie leerá, pues nadie publicará o no tendrás dinero tú para autopublicarte y sobre todo autopublicitarte, ¡y menos si se te secuestran enteros los libros los diarios! ¿Existe verdaderamente la libertad de expresión en la red, o simplemente se nos permite ésta mientras no nos salgamos de hablar de nuestros amores, nuestros dolores, nuestros gustos, pequeñas y diarias sofoquinas y estar entretenidos unos con otros alabándonos cuando no deberíamos, contándonos unos a otros esas pequeñas noticias o pensamientos sentimientos que para nada les afecten a los que quieren y tienen el tejido social bien atado, las opiniones bien controladas o que no lleguen más arriba de donde deberían?

Y perdón si molesto con esta pequeña contrariedad, que por fuerza ha de ser grande para mí si de agredir a mi persona y obra se trata, si de robarme o silenciarme o secuestrar mis contenidos.

Y si no molesto, si estáis otros tantos en mi caso, ¿podríamos fundar un otro blog, un foro, o aquí en este mismo diario, donde se expongan, se comenten, se encuentren las salidas, si las tienen, a estos atropellos?