Por los caminos del dolor

Venimos entre sangre,
gemidos y desgarros
ahogados, exhaustos
y confunsos.
Aprendemos a llorar
para reclamar la atención a las sombras borrosas
y volvemos a llorar
por los dientes
por las piernas
que salen, que crecen
entre tirones y fracturas.
Sentimos el vacío inexplicable
por las ausencias
por las presencias.
Seguimos creciendo, seguimos llorando
llora el cielo en nuestro primer invierno
llora el brazo torcido, el ojo morado
llora la nariz
sangre y agua salada.
Y aprendemos
de las costras que nos quitamos
de las heridas que nos engrandecen
de las lágrimas que nos enpequeñecen
de nuevo.
Lloran los padres, las madres,
lloran los amigos y las noches sin lluvia
lloramos alcohol, todas las noches.
Y nos secamos las lágrimas,
y las manchas de sangre
y los fluidos de otros
también.
Y nos duelen los años vividos
y los perdidos,
nos duelen los días ausentes
intensos, erráticos.
Dolor en las letras, en las cartas
en el trabajo, en las colas
y en las camas.
Y cuando ya hemos sufrido suficiente
cuando dejamos de llorar
nos olvidamos
de quienes somos
nos olvidamos
de lo que fuimos
y volvemos a transigir
de nuevo, y convivimos
con el dolor de un camino
que ya se acaba
se desdibuja
en un inmenso lago
de colores apagados
y nos vamos,
lejos,
porque dejamos de llorar
para que otros nos lloren.


Diego Morales de Urioste
volianihil.blogspot.com

(1)

La hipoteca por pagar, la madre por llamar, la cena por organizar y la amante por cumplir. Aun no había puesto un pie en el suelo y ya debía demasiado al día. Cinco minutos más, cinco minutos más. Tardó un rato en despertarse del todo, pero su Blackberry insistía. Lo peor no era la alarma, sino el atasco de emails y mensajes cortos parpadeantes en la pantalla.

Esta vez no encendió la radio como solía hacer, ni preparó el café, ni la ropa. No encendió el portátil para leer superficialmente noticias que no le interesaban para poder luego comentarlas con sus compañeros en la oficina, no. La resaca inesperada le empujó a abrir la ventana, y pudo por fin respirar el aire puro de la ciudad contaminada.

Asomó la cabeza entre arcadas. Se quedó observando desde su séptima altura el parque de abajo. Entre los columpios y la zona canina unos yonkis se acumulaban en los bancos, fumando, bebiendo, tal vez pinchándose. Capitalizaban cada baldosa, cada papelera, de ese cementerio ajardinado diseñado para niños y perros sonrientes. Quiso sentir lástima, pero no pudo. Algo en su tripa subía y bajaba, además del alcohol; la puta envidia. Al menos ellos eran conscientes de que estaban enganchados a algo.

Diego Morales de Urioste
volianihil.blogspot.com