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Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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Basado en el arte de rol en su estilo más puro en la epoca victoriana.
Lune Noir es un pequeño refugio para el viajero empedernido.
Así pues, sed bienvenidos.
La época Victoriana siempre a estado bañada por un manto misterioso de descubrimiento. Grandes escritores surgieron de sus entrañas más puras y desgarradoras. El arte tuvo explosivos años de esplendor. Ahora tú puedes vivir ese tiempo.
Demonios, vampiros, cambiaformas, humanos, todos en un mismo lugar. Ven y únete a nuestro equipo. Forma parte de la gran familia Lune Noir. Permitenos ser tus guías, muéstranos tus sueños más recónditos, tus anhelos más oscuros, se uno con nosotros y seremos uno para ti.
¿No sabes que es el rol? Aprende y diviértete.
Crea, comparte, participa y VIVE
"El artista no depende de lo visible y lo tangible. Tiene que nutrirse de sus visiones y sueños."
"El máximo placer en literatura es prestar realidad a lo inexistente."
Mar… mar… ¡oh! Mar…
La mujer, tu hija se deshoja
Gota a gota en lágrimas de sal
A tus brazos, cuna… cuna de mar
Quisiera llegar gota a gota,
Perder la esencia, quien ha sido,
Mezclar mis lágrimas contigo
Y sentir un remanso de paz.
Su sangre tu sal quisiera
Y así la herida abierta poder cerrar.
La infancia ha dejado la memoria,
La vida ha perdido su esplendor,
Colores ya no mira, sino derrota
Donde antes… ante hubo corazón.
Arena de sus dedos brota negra,
Arena se convierte su armazón,
Un gajo que se corta en la ribera
Que el aire fríamente se llevó.
El sol en verano se refleja
En brillantes ojos de cristal
Y siendo una lágrima silencios
De tiempos que han visto tempestad.
¡Cúbrela Mar! ¡Cúbrela…!
Que arrope la marea la tristeza,
Que en cuna de frondosa y blanca cresta
La niña ya no quiera más llorar…
Descubrir.
Temeraria paloma que irrumpes en la noche sosegada,
Con esas dementes alas agitadas provocadoramente.
Hacia riscos de pasiones cautivas has puesto la mirada
En la busca incesante… de tu alma perdida.
Pululan las horas y los días,
Con sus noches que caen en agonía.
Eres dulce luz entre tinieblas,
Amarga sombra entre las ciervas;
Estrellas brillantes, creaturas silvestres,
Recuerdos abyectos de tu alma inocente.
Delirantes volutas que a la cordura dispersan,
Obligando al espíritu de Eva
A tomarse la razón como una afrenta,
Y a la locura… y a la locura empuñarla
Como arma de guerra.
Amazona de cera, enfrentada a invisibles infiernos,
Ofuscada al sentir el quemor de lo incierto
Te sublevas altiva ya por fuera, no por dentro.
Sin perder la avaricia de tus cielos profanos
Arremetes con estrépito en el fúnebre hogar
Donde reposan apacibles los tesoros que tu tinta deja
Al decoro misterioso de una velada actitud angelical.
¡Sin embargo!… descubierta la ansiedad que te carcome
Te derrites en un mar de miel infame
Al atisbo de quien cuida tus ultrajes.
Lobos, de torturante mirada, en que se retuerce tu alma
Cuando el acero perfora el espejismo que el mundo lógrasete ver.
Lloras en el instante siguiente en que la ignominia presente te solicita correr.
¡Rabias, por las ideas ajenas que te inculcaron de niña para no lograr ver!
Ries, por la cruenta batalla que ha perdido la gaña para hacerte volver.
Abres, ya las alas al aire a la espera expectante de lo que te ha de mover.
Oyes, en los albores del tiempo lo que te dice: Perfecto, pues así debe ser.
El ruborizado clamor de tus mejillas es allora la perfecta sincronía
de lo que en tu pecho se lograse ya anidar.
Es tierra y aire en lo cierto, carne y alma en lo incierto, y un amor sin igual.
Se a perdido el cómo. Se ha perdido el dónde.
Se a perdido el rumbo del por qué sin orden.
Que ya no muestra mucho por que suspirar arte
Con la muerte de esta pluma que llora infernales…
Ríos de sangre y olvido, por quien se ha ido
donde presente está vivo el mundo y su madre.
Mostraos desterrados sentimientos. ¡Mostraos!
Que en maremoto llegan sin permiso
Y con ágiles dedos enfermizos
Arrastran toda vida de benditos
Andares bandoleros y sonados.
¡Mostraos desterrados sentimientos! ¡Mostraos!
¡Dad la cara al fantasma que vuestra certera guadaña
Dejó vagando en el mundo de este plano inframundo!
Mostraos la cara. ¡Vuestro rostro humano!
Y dadle sentir, al menos, a este invierno helado.
II
En un pueblo cercano,
Una historia crecía,
Y pasados los años
En leyenda convertida
Se mantuvo presente
en las mentes confundidas…
Se decía que un vampiro
Un castillo habitaba,
Un castillo que erguido
En un risco encallaba,
Y que abajo las olas
Las paredes golpeaban,
Pues Neptuno quería
Sus entrañas malvadas.
Que la espesa neblina
En un abrazo materno
Lo rodeaba por siempre,
En verano o invierno.
Que las aves rapiñas
Ni atrever se acercaban
Pues creían que ahí mismo
El demonio habitaba…
Y entre aquellos poblados,
En ventana infantil,
Observaba aquel cuento
Una niña feliz.
Con los ojos ausentes
En su cuerpo presente,
Olvidaba que el día
Estaba ya por surgir;
Cada noche constante…
Cada noche… con fin…
Cierto día a aquella niña
La tragedia cayó,
Y arropada en su cama
Sola, a mares lloró…
Pues a sus padres
La muerte, de la mano llevó
Hasta el lecho de tierra
Que en su tumba rezó.
De repente a la niña
Una mano calmó,
Y esa noche la niña
Como ángel durmió…
En el cielo las nubes oscuras y pesadas se arremolinaban lentamente, ocultando inesperadamente al sol de la primavera. El ambiente era tranquilo, demasiado tranquilo y apacible quizás. Si uno quisiera describir esa sensación en el aire… bueno, realmente el aire estaba quieto, uno podía respirar esa tranquilidad expectante, donde solo parecían moverse las nubes que anunciaban una tormenta atemporal.
Los pájaros no cantaban, los perros no ladraban, y al estar tan alejados de la ciudad, ni siquiera el ruido de algún automóvil rompía esa monótona sensación de espera.
En medio de toda esa serenidad, en medio de ese mar en el campo, rodeada por altos robles y bordeada por robustos arriates de coloridas flores se alzaba una casa de madera. De esas, que las mujeres soñamos cuando somos pequeñas. De esas, pintadas de blanco con porche en la entrada y mecedora en el porche…
Pero dejemos de lado la descripción de esa casa, que sea la imaginación de usted, en lector, quien decida los detalles que a ese lugar darán vida, y concentrémonos en la parte alta, en el segundo piso.
Específicamente en esa habitación pintada de colores pasteles y que era habitada por una adolescente de cabello negro y alborotado, atado insistentemente por una liga, con algunos rizos rebeldes que flotando alrededor de su ovalado rostro le daban ese aire de picara pilluela. Sus ojos de un verde como la hierba recién crecida parecían demasiado grandes en aquella faz morena.
Sentada frente a un escritorio de madera tallada, ella se inclinaba, ajena al habiente que fuera de su recinto particular se respiraba.
Aunque… parecía estar ausente de todo. Del televisor que trataba de llamar su atención con estridentes imágenes de una banda de rock. Del celular que vibraba solitario y silencioso sobre la mullida colcha de su cama. Y hasta de la víbora, que descansaba en una urna de cristal, sacando la lengua y con la vista muy atenta sobre el ratón que correteaba en una rueca en su propia transparente urna.
Estaba ausente de todo, menos de una cosa.
De un cuaderno que frente a si la miraba burlón y retador, y en el que ella, pluma en mano, escribía como si quisiera dañarlo.
Escribía. Tachaba. Escribía. Tachaba. Parecía nada gustarle o parecía gustarle ver la tinta morada de su pluma derramarse sobre la blanca hoja. No sé qué era lo que le gustaba o quería, ó si era un simple juego por estar aburrida…
Hola, el poema que a continuación les muestro es de un estilo nuevo para mi, y a pesar de que es un experimento me gustaría mostrárselos y que me dieran su opinión. Todavía no está terminado... esta es la primera parte de no sé cuantas partes (jejeje), aún lo tengo en proceso. Espero que les guste y si tiene algún consejo que darme se los agradeciera ENORMEMENTE. Por su atención muchas gracias =D
Joyce M.
A través del sendero de la noche Después del día en el campo trabajando Él caminaba con paso relajado Pues el cansancio lo estaba atosigando. Una buena capa de tierra se extendía Por su piel y el sudor impregnado, y los músculos de su cuerpo resentían la presión de aquel viento arreciado.
Caminaba solo…
Bajo sus pies la tierra crujía Por las hojas que ya muerta estaban Y los aromas que de ahí se desprendían Al otoño y su cosecha ya anunciaba.
Una terrible helada…
Por su nuca recorrió un escalofrío, Al repetirse constantemente esas palabras Que en los recuerdos de su abuela, relataba Frente al fuego con voz lúgubre y ajada. Una tontería seguro había sido, Pues hace tiempo que ser niño había dejado. Aquel niño sobre alfombra acurrucado A la espera del aquel cuento de la anciana.
-Ocurrió una noche igual a esta, pequeño. Cuando todo parecía estar tranquilo. Hasta un tonto evitaría caminar solo Por aquellos parajes oscurecidos. El velo entre el mundo de los muertos Y los vivos, delgado se vuelve, Y a la vera de cualquier suspiro Romper ese lazo se…
-Silencio abuela –susurró, con miedo el niño, Al sentir una fría brisa acariciar su cuello erguido…
Hundió las manos en los bolsillos, bajó los hombros, Agilizo el paso… Cuando algo avanzó por el camino… -Es solo el viento –se dijo apresurado.
Sentía unos ojos sobre él… Alguien o algo lo estaba observando. Un búho o un lobo gris tal vez. Nada, se dijo, era. No había razón Para estar espantado. Más en su garganta comenzó a abultarse La respiración antes de libre salir. Y su corazón comenzó a latir Rápidamente…
El suelo comenzó a moverse bajo él, Aunque no lo hizo en realidad.
De un árbol cercano se sostuvo, Con la palma en aquel cálido y suave tronco, Y luchando por no caer en la inconciencia Bajando la cabeza, aferró su aliento.
Hasta que aquél árbol habló. -Pensaba esperar…
Y alzó la vista hasta el árbol, Y apartó la mano del hombre. Aunque no era un hombre:
Sus oscuros ojos se arremolinaban en la infinita oscuridad, Su largo cabello como el hollín desprendía azules destellos, Cuando los rayos de la luna lo acariciaba como la amante Que cuida de su dueño. Era hermoso y refinado, como obra de arte hecha de granito, Con el único color en sus labios que eran de una rojo maldito.
Retrocedió un paso, Las hojas crujieron, El viento, acarició su cabello…, Sabedor de lo que en aquella noche En otoño estaba ocurriendo…
El velo entre el mundo de los muertos y los vivos delgado se vuelve, y a la vera de cualquier suspiro… el lazo se rompe…
Trató de huir, pero ese ser, Esa cosa, solo movió la cabeza Con una sonrisa triste y amarga. -No trates de huir. No ayudará. Y entre sus brazos lo atrapó como a un hijo.
Luchó contra él, más su lucha quedó en nada. El miedo se apodero de su corazón, Casi deteniendo sus frenéticos latidos. El dolor se disparó en su pecho Y bajó por su brazo izquierdo Dejándolo sin respiración.
Entonces sintió su boca en el cuello, Y sus labios separarse con afecto.
Hubo tres cosas de las que permaneció consiente, Tres cosas que llenaron sus sentidos. Oscuridad. Silencio. Y el drenar de su vida entre sueños… Entonces, incluso esas cosas desaparecieron…
Cinco toques de campana en la iglesia resonaron, Cuando por vez primera sus ojos lo captaron. El crepúsculo aún no había llegado Cuando supo en su interior que su corazón había entregado.
Mil escalofríos la atravesaron, Pues al pasar por el portal él caminó a su lado; Con ese su andar gallardo Y su pelo alborotado. De otros estaba acompañado Más no en ellos se había fijado, Todos eran nadie a su porte Y él era su tesoro acorralado. Y al destino fue que al momento Ella se encontró orando. Para que directo y sin retrazo Su camino hacia si fuera trazado.
Tu vista alzaste sin cuidado Y en mi tus ojos se posaron, Sonreíste saludando Cuando los otros te llamaron.
Fueron esas las palabras Que ella escribió en su diario, Al continuar él su camino Sin distraer el paso. Lo vio perderse en la acera De aquel camino empedrado, Y sintiendo por vez primera su corazón explotado.
Y así continuó la vida Sin tiempo a soñar besarlo Con la risa de la niña Al recordar lo andado. Ella se caso aquel día Con un loco enamorado Y cuando a los ojos lo miraba Soñaba con ella estarlo.
Ahí estás ¡Pérfida farola! Con el brillo De tu piel pálida Miras hacia mi burlona. Quieta sobre el lecho De mis pensamientos Inmaculadamente Me ignoras. Y retas a mi soñador Tintero a que de él Brote la prosa.
Sobre ti quisiera plasmar Caricias de sangre roja, Verter en ti mis anhelos Y un poco de mi loza. Gozar con cada caricia y llorar con cada onda. Conseguir la inmortalidad Sobre ti, mi hoja.
No eres papiro Ni hoja de seda, Solo eres quimera De árbol cualquiera. No tienes adornos Ni bordes dorados, Y son tus contornos De filos malvados.
Solo eres papel De un blanco impoluto. Que brinda respeto Cuando no insulto. Para el niño juguete de sueños poblados. Y para el escritor… La diosa que ha hablado.
Reconozco estorbo, en mi mente, tu desprecio Sin embargo añoro los sentidos de mis dedos. Yo amorosa gozo los caprichos de tus genios Lodazal mundano de tu oscuro ingenio. De rodillas ante el trono de tus egos yo reclamo que me ames, que me adores ¡Oh malvado! ¿Que no ves que ante tus pies yo me deshago? En susurros sollozantes simulados. Yo te amo ¿Por qué no amas lo que he dado? ¿Por qué humillas simplemente mis cuidados? ¿Son acaso mis quereres un guiñapo? De tus ansias narcisistas deslumbrado. Ya no importa que no quieras tú mi alma Pues del cielo mi esperanza se ha perdido, Que el infierno es un hogar más comprendido Para alguien sobradamente humillado.
Las puertas han sido abiertas. Alejada la noche tormentosa, los valles y montes volverán a vivir. El Sol besa cada hoja que por nueva sale presurosa a sentir el dulce cantar del bello porvenir.
Respirar. Uno, dos, profundamente, y el aire frío entra con suavidad en los pulmones, que inflamas con codiciosa pasión.
Con los ojos cerrados, los susurros del viento te recitan mil versos, al oído ya presto. Y tus labios sonríen en complaciente vereda pues no oídos cualquiera tienen tan narrador.
Y al abrir tú los ojos... descubierto está el mundo. Más brillante y hermoso que la tarde anterior. Pues la lluvia copiosa que en la noche azotó, a dejado riachuelos do pasó ya el Señor.
¡Dejad! ¡Dejad que llore, dejadme! Y en lágrimas desflore esta pena letal que me asesina. ¡Dejad que grite, dejadme! Y que con ello ahogue los susurros torturante de tu lira. Dejad que cante, dejadme. Y que el canto de la rosa aleje esta eterna sinfonía. Dejad que ría, dejadme… Y que la risa ausente siembre en ti más allá de una sonrisa. Dejad que escriba… dejadme. Y los signos de esta pluma… muestres toda mi agonía. Dejad que gima. Dejad que ame… Dejad que duerma eternamente. Dejadme…
El siguiente pequeño escrito no es de mi autoría, es de mi amiga, mi hermana del alma y una de las personas que más quiero. Es un texto pequeño y de alguna manera se podría decir que "simple" pero cuando yo lo leí encontré algo grande, un sueño ENORME que sin embagues muchos veces llegamos a tener sin poder conseguirlo. Aclaro que antes de subir este mensaje pedí el permiso de mi hermana, pues en este caso "mi gran sueño" es que todos los puedan leer. A lo mejor mi cariño me engaña en lo que dicen estas palabras pero lo dejo a la sincera apreciación de cada uno de ustedes. =D
A mí me gustan tanto las estrellas que una noche quise tener una en mi habitacion, Entonces me subí al techo de una casa para ver sí podia alcanzar alguna, pero... ¡Nada!, estaba demasiado lejos. Otro día me subí a la cima de una montaña, pero tampoco pude alcanzar una... Por fin, pasado un tiempo, tuve una gran idea; coloque un gran espejo frente a la ventana de mi habitacion y espere.... En efecto, cuando se hizo de noche y salió la luna, una preciosa estrella se reflejó en el espejo. Aquella noche dormí feliz; ¡Había conseguido mi estrella!
Temblorosa la voz de la sonrisa Que mirada toda por el cielo Se ruboriza ingenuamente A la espera de ese beso, Que ha de despertar su cuerpo Con azoradas olas de deseo.
Serpientes electrificantes, Que corren por la espina dorsal Llevando vida a cada célula mortal. Sentando bases para que en más Sientas gritar en explosiva alegría A lo que el cielo te da.
Dado es el poder que arrastra Empujando tus sienes en la almohada Con cada vaivén de su alma.
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