En el cielo las nubes oscuras y pesadas se arremolinaban lentamente, ocultando inesperadamente al sol de la primavera. El ambiente era tranquilo, demasiado tranquilo y apacible quizás. Si uno quisiera describir esa sensación en el aire… bueno, realmente el aire estaba quieto, uno podía respirar esa tranquilidad expectante, donde solo parecían moverse las nubes que anunciaban una tormenta atemporal.
Los pájaros no cantaban, los perros no ladraban, y al estar tan alejados de la ciudad, ni siquiera el ruido de algún automóvil rompía esa monótona sensación de espera.
En medio de toda esa serenidad, en medio de ese mar en el campo, rodeada por altos robles y bordeada por robustos arriates de coloridas flores se alzaba una casa de madera. De esas, que las mujeres soñamos cuando somos pequeñas. De esas, pintadas de blanco con porche en la entrada y mecedora en el porche…
Pero dejemos de lado la descripción de esa casa, que sea la imaginación de usted, en lector, quien decida los detalles que a ese lugar darán vida, y concentrémonos en la parte alta, en el segundo piso.
Específicamente en esa habitación pintada de colores pasteles y que era habitada por una adolescente de cabello negro y alborotado, atado insistentemente por una liga, con algunos rizos rebeldes que flotando alrededor de su ovalado rostro le daban ese aire de picara pilluela. Sus ojos de un verde como la hierba recién crecida parecían demasiado grandes en aquella faz morena.
Sentada frente a un escritorio de madera tallada, ella se inclinaba, ajena al habiente que fuera de su recinto particular se respiraba.
Aunque… parecía estar ausente de todo. Del televisor que trataba de llamar su atención con estridentes imágenes de una banda de rock. Del celular que vibraba solitario y silencioso sobre la mullida colcha de su cama. Y hasta de la víbora, que descansaba en una urna de cristal, sacando la lengua y con la vista muy atenta sobre el ratón que correteaba en una rueca en su propia transparente urna.
Estaba ausente de todo, menos de una cosa.
De un cuaderno que frente a si la miraba burlón y retador, y en el que ella, pluma en mano, escribía como si quisiera dañarlo.
Escribía. Tachaba. Escribía. Tachaba. Parecía nada gustarle o parecía gustarle ver la tinta morada de su pluma derramarse sobre la blanca hoja. No sé qué era lo que le gustaba o quería, ó si era un simple juego por estar aburrida…
