El dolor, el temible dolor,
el de lo tangible o lo incorpóreo,
el de las manos como lanzas,
y los dedos, espolones en garras.
Angustiado,
de ser mutilado una parte del espíritu,
o decapitado de lo palpable,
de una pesadilla con pánico de escapar,
de todos los puentes hacia ella dar.
Trastornado,
al fluir como el agua,
y no poder acurrucarse en un rincón entre las rocas,
de morir en la siguiente curva,
y no poder posarse en alguna rama.
Dolor,
al viejo dolor en retorno,
de aquel tajo gigante real,
que guillotina el siguiente paso a dar,
y el próximo exhalo espiritual.
Evadir el sufrimiento ha sido en vano,
en busca de seguridad,
compareció la inestabilidad,
el reloj se ha detenido en el alma,
el dolor no ha dado tregua.
El temor ha paralizado.
