
Es esta una fea tarde gris, fría y lluviosa.
El agua de los diques está un poco alterada, dado el viento que corre. Todo parecería indicar que una fuerte tormenta estará cerca nuestro en pocas horas.
Mientras tanto, aburrida como este último tiempo, decido meditar y escribir, sobre los últimos acontecimientos que se llevaron a cabo.
No puedo dejar de pensar en el suicidio de alguien. Más aún, sabiendo que mis palabras no sirvieron, no lograron apaciguar tanto dolor contenido en su ser. En esa alma que pedía ayuda y, sin embargo, vaya contradicción, no se dejaba ayudar.
La tristeza me invade el corazón. Siempre es triste perder a alguien querido, pero creo que mucho más triste es, si esa persona decide quitarse la vida. Significa que fracasamos en nuestro intento de impedir tal desenlace.
No soy ejemplo de alegría. Más bien todo lo opuesto. He sufrido demasiado, he gritado, llorado y hasta lastimado mi cuerpo de las diversas formas posibles que una persona pudiera imaginarse. Aún así, siempre me levanté de mis caídas. Aunque tampoco escuchaba, aunque me alejaba de aquellos más amados por mí; si había algo que sobraba y aún sobra en mi persona, fue voluntad. No sé si la palabra sea fe o esperanza de que algo iba a cambiar, pero sí puedo asegurar con exactitud que, la palabra (valga la redundancia) es y será siempre “voluntad”. Voluntad de vivir y seguir a pesar de todo.
Un bello amanecer. El canto de los pájaros. La suave brisa del mar, una nochecita caminando por la playa. Las estrellas. Pedir un deseo o dos… Una margarita para deshojarla. Un buen libro (Cualquiera de Edgar Allan Poe, por ejemplo). Observar una fotografía de Cartier Bresson. El aroma a patchouli. El humito subiendo y perdiéndose por el aire de un rico capuchino. Tantos y tan pequeños los motivos que pueden interferir en nuestras trágicas decisiones… sólo necesitamos un minuto de silencio absoluto para poder pensar en ellos y, así de esta manera, convencernos que por chiquito que fuese ese motivo, está bueno quedarse acá de este lado, avanzando o al menos, intentándolo.
Eleanor.
Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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miércoles, 15 de julio de 2009
Meditando
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