VOLVER- Jaime Kozak

Volver, digo,
y me veo:
alfil transpuesto
jugando hilos sutiles
del azar, superficies,
palabras
partiendo espejos.

Con pies indulgentes,
me sumerjo
en la pasión que alimenta
velocidades de crucero.

Erronea maravilla,
nudo del alma
viajando al futuro,
en arrebatos
de un mundo desmedido,
sin reemplazo.

Soy,
a causa del excesivo
transcurrir de la vuelta,
el que escribe mi epitafio
y, en ese gesto, nazco
al cabo del cometa.

Después,
me engarzo a las buenas costumbres,
el comercio de los encantos.

Digiero mi pan,
que no se equivoca de saliva,
y descubro pequeños sonidos...

Imagen sin memoria.

LA LOCURA PASEA DECORADOS LUMINOSOS- Jaime Icho Kozak

La locura pasea decorados luminosos,
levantados para opacar el torrente humano
y arrancar
flujos vitales de nuestra memoria.

Cartas envejecidas reposan
en el fondo de los arabescos,
mohosos desiertos
pálidas luciernagas solitarias.

A través de los días, ruidos tamizados
perfumes diversos se consumen
en el centro de la imagen.

En las mejillas
suaves lágrimas humedecen los años.
Lento descenso,
garras y fauces unidas en la maldición.
La caída del águila.
Esqueletos incrustados en el blando asfalto
devoran débiles peregrinos.

UN DÍA UNA NOCHE CUALQUIERA - Jaime Icho Kozak

Un día cualquiera ordeno mi memoria,
desfilan en carrusel nombres amados, los que fui.
Aquellos que reconozco en los engendros al infinito
en el jardín de las noches
cuando violentaban soles negros.

Antepasados debatiéndose
en el reino de la absoluta quietud.
Multiplicando sombras
en el juego en que cada espejo
miente otra vez lo ya mentido.

Una noche cualquiera
encuentro en versos trozos de vida,
pactos sublimes con el futuro.

Y aún, la escarcha, el hambre y el amor,
prometen volver alojados en vientos
en persecución de muertes clandestinas.

ENTONCES EL RECUERDO

Un flautista, movimiento global y alternativo, chaqueta de cuero de antiguo punk, mallas, interpreta la melodía de Marco, la mítica serie de dibujos animados, con su infantil flauta de plástico amarfilado.

***

Entonces el recuerdo. Qué bien tocaba mi hermana la flauta cuando íbamos al colegio. Qué facilidad para reproducir las tonadillas de las series de televisión.

Entonces rememoro sus cadenciosas exhibiciones en el comedor familiar, de pie, la melena oscura y reluciente que llegaba hasta los hombros, lacia, la faz redonda, pálida, lechosa, aquel suéter rojo de cuello de pico que había heredado de mi vestuario, la falda plisada del colegio de monjas y la expresión tranquila en sus labios mientras ligaba armoniosamente las notas que llenaban el aire que años después notaría el vacío de su pérdida.

Mi madre se enorgullecía tanto de ella.

-Tiene muy buen oído, como mi padre. No se parece en nada a ti –decía mirándome.

***

El flautista se acerca, gorrito de lana estilo bufón, y hace tintinear las monedas al compás de las cadenas que le cuelgan. Piensa que me he detenido frente a él para contribuir. No se ha percatado de la lágrima que recorre mi mejilla.

Carlos Gámez Pérez