My Way

"I did it my way"
Sinatra canta burlesco
A Sinatra
no se le apreta en pecho


Sinatra esgrime el himno
del porvenir de la especie
he ahí,
la asunción del abismo.






"I didn't do it my way"


famélico se posa lo extraño
resonando en el coro
de los desastre aéreos




no lo hice a mi manera
"I didn't do it my way"
nadie lo hizo a su manera
lo sísmico avala la incertidumbre
del doblar en la próxima esquina
y encontrarse con la nada,
es que a veces es fácil ahogarse
en la excitación del sin sentido

cuando lo trágico predica
lo inevitable.




I didn't do it my way
no seré proxeneta del frío



I didn't do it my way
Nadie vuelve
sobre su propia huella
hasta las sombras se destiñen.




I didn't do it my way
es verdad
todo se transforma,
se niega lo circular
y profético.
no es extraño encontrarse con otro
mirando la tele apagada.




"I didn't do it my way"
tanto el orden
como el caos
están el la retina
del observador.



"my way"
Estar de vez en cuando
rozándote el pulgar.





no lo hice a mi manera
"I didn't do it my way"
nadie lo hizo a su manera


Un dedo tuyo



Argumento ontológicamente
suficiente.

Epifanía

-Amigo,
cada vez que dices Dios
pienso
en un peluquero Francés afeminado
o en una de esas marakitas
de televisión
que se ponen tetas y culos
en cantidades
acordes a la ocasión.

No entiendo tus comparaciones
¿Qué me dices de las imponentes montañas
de los hermosos paisajes
de los océanos inconmensurables?

- Justamente a eso me refiero

no es más que un decorador



¿y el hombre?

-El hombre es hombre
y solo espera paciente
a que la más insignificante molécula
a que el más insignificante átomo
en un imperceptible espacio del tiempo
confunda el camino a casa


EL POETA NO ES UN PEQUEÑO DIOS!

pero Dios tampoco un gran poeta.

No pienso tan igual

Si es que entiendo
lo que quieres decir:
la palabra
es un puente dinamitado
entre el hombre y el mundo
que goza cruelmente
de lo espectacular.

entonces


¿a donde pertenece
este sustantivo que tengo
entre la primera cervical
y la quinta lumbar
que cada vez
que me coloco boca abajo
o en posición fetal
me regaña diciendo:

muerdete la lengua
tu también cargas
el flagelo inútil
de la humanidad?

y ahí

me bailan y patean
antiguas cursilerias
que hablan desvergonzadamente
de un lenguaje nuevo
yo de manera estoica
tomo asiento y guardo silencio.

en el fondo sé
que para ti no basta
en el fondo sé
que te debo el nombre.
más en el fondo sé
más en el fondo sé
que nunca podré definirte

la palabra nombre.

No pienso tan igual

Si es que entiendo
lo que quieres decir:
la palabra
es un puente dinamitado
entre el hombre y el mundo
que goza cruelmente
de lo espectacular.

entonces


¿a donde pertenece
este sustantivo que tengo
entre la primera cervical
y la quinta lumbar
que cada vez
que me coloco boca abajo
o en posición fetal
me regaña diciendo:

muerdete la lengua
tu también cargas
el flagelo inútil
de la humanidad?

y ahí

me bailan y patean
antiguas cursilerias
que hablan desvergonzadamente
de un lenguaje nuevo
yo de manera estoica
tomo asiento y guardo silencio.

en el fondo sé
que para ti no basta
en el fondo sé
que te debo el nombre.
más en el fondo sé
más en el fondo sé
que nunca podré definirte

la palabra nombre.

Metro y simulacro

1
Vaciarse
con un cucharón de palo,
tomarse por el cuello
como a perro fino
y aventarse dentro de si.
el moon walking
de lo cotidiano.


2

El metro me enfermó a mi
y puede enfermar a cualquiera
solo debes sentarte
dando la espalda al movimiento
y al no poder quitar los ojos
del origen
la inmortalidad del cangrejo
te reventará las bolas.

3

La señora miraba por la ventana
yo hacía como que miraba mi libro
la señora miraba mi libro
yo hacía como que miraba por la ventana
parece que quería el asiento
hice como que no sabía que quería el asiento
entonces bajó y me miró con mala cara
hice como que la miraba desentendido.
sentí un reojo que me partió la nuca
en mi defensa
un par de veces hice como que me bajaba
al final
solo hacía como que revisaba la hora
así hasta la estación terminal
donde los engañé nuevamente
hice como que iba apurado
hice como qui iba por las escaleras mecánicas
hice como que tenía destino.

al fin de cuentas
todos hacían
como que algo hacían.

...

La decadencia es la repetición infinita y patética de los errores del pasado, del "que será" como aventurarse al hastío y rebobinarse sobre el propio eje.

pequeño prologo a lo moderno

El pánico trascendente tritura el sueño de lo infinito
y volcarse hacia la inmanencia de la fractura occipital
transgrede los vocablos de las tierras más pérdidas
que violando el pretender violarse viola la insurgencia
de la verborrea del hambre.
Donde solo la autopsia mansalva del tanatólogo patria
ve en los estómagos vacíos la manzana tragado a la fuerza
trastocando los despojos de una cultura infame
y la divinidad de lo imparcial ahorcando con una divisa
el analfabetismo universal
del que tragó sin agua el simulacro del hombre
con el susurro epistémico punzando lo trágico
del despertar proletario con el ir y venir
acurrucado a los pies.

Sin titulo 2

Y te sentarás con el fraude mercenario
de todo buen comienzo a medias.
Para masturbarte con el sacrilegio
de unas manos con guantes
rozándote la piel
donde las tópicos de corte metafísico
sincronicen la presencia/ausencia
de la comunión de los pájaros
de la rebelión de las miradas austeras
y el sinsabor de las caminatas nocturnas.

entonces,
Con las tonterías de la duda epistémica
y la bisutería heredada del tío abuelo
heraldo de la mala muerte
tejeré una pulsera
con los mas diversos santos y mitologías
para arrastrarla a quemarropa
por puteríos y bares
en vísperas de la guerra nuclear
en vísperas del cáncer al pulmón
y la carraspera comiendo la letra y la voz.

Cuando la muela del juicio
salga disparada por la sien
el harakiri de la especie nos dirá:

la palabra fue demasiado lejos.

No ponga su nombre aquí

Habrá que crusificarse con una banderita blanca
aunque la diestra quede colgando, se finje.
y que el Punk suene de fondo
para ecualizar los teatros
en donde no hay superación dialéctica que valga.
porque no hay superación que valga
porque ni los punkies culiaos
saben lo que es la catástrofe
y es preferible pagar a darse la paja del simulacro.

La experiencia ha sido truncada a quemaropa
y se desplomó el guión del tramoyaje del mundo
rodando en la timida pupila del Dios padre,
del Dios muerto.
Que el poema quiso salvar
con las económias de estas nuevas eras.
Sacando patitas de piriguín,
sacando brazitos de piriguín
y encima nos cayeron los velos
y las velas.

Habrá que meterse la palabra debajo de la lengua
para saborearla como aguita del Carmen
y blasfemar desde labios ajenos
con cara de "yo no fui"
con cara de "yo no soy".

Manual para la aparición de los cuerpos.

Y violamos la culpa, el abismo.
caleidoscopio de matiz infame,
solisloquio faláz.
fráctura de la mala factura.
de carne, de sien, de letra, de sombra
y melodias a medio fumar.
se esfuma
el viento, el vino, el vientre.
en la estanteria de voz marchita.
en el zumbido agónico
de nunca, jamás y siempre.


Y el sol se pierde, y Dios se pierde.

Borrachera en Santiago

luego de una caja de vino
a la editorial universitaria (1)
a comprar “residencia en la tierra”
y “el paraíso de cantor”.
A la vuelta,
biblioteca de la universidad
devolver “filosofía, ciencia y técnica”
llevarse “arte y poesía”.
Ahora USACH
seguimos tomando vino
en los pastos leyendo Neruda(2)
teniendo presente a Heidegger.
Una mesa con tres tipos vestidos de doctor
nos dan recomendaciones para prevenir la heterosexualidad
les digo que al ser homosexual me choca
que al reírse de la heterosexualidad
siguen manteniendo diferencia entre los heterosexuales y los homosexuales
no invalidan la diferencia
sino que la recalcan,
lo mismo que los maricones del MOVILH.
Fabián me grita que nos vayamos,(3)
le digo si,
mi amor.

Nos tomamos el resto del vino,
vamos al bar
Rockxanitta.
Nos detenemos en una iglesia,
hay misa
entramos,
nos lavamos las manos y las caras
sudadas con el calor y las caminatas
con el agua bendita de la entrada.(4)
Les hablamos del señor
y del poco sentido que tiene alabarlo
sin hacer acciones sociales,
les critico lo mismo que me critico
quedarse pensando que sin hacer nada algo se puede lograr,
sólo que yo no rezo a dIOS,
solo leo, escribo y pienso. (5)
Mi escritura no es la espada entre indefensos,
aunque la miseria social me ofenda personalmente
no vivo en ella,
sólo vivo la miseria personal.(6)

Finalmente llego a Rockxana,
Arroz, chapsui de verduras, cerveza,
un tipo empujándome contra la pared sin saber qué hice para molestarlo,(7)
los de arte en una mesa
con un Profe y Quezada y otros.
Comemos y vamos con ellos.
Más cervezas.
Amaranta, que tiene menos tetas que Rodrigo
me critica haber follado con la supuesta mina de Rodrigo
le digo que disfruté follar con esa mina
y que lo sigo disfrutando,
que no la amo,
pero amo culearla,
algo es algo.
Más cervezas.
Feña, que tiene muchas más tetas que Rodrigo
me critica haber follado con la supuesta mina de Rodrigo
cuando debí haberla culiado a ella,
le digo que disfruté follar con esa mina,
y que lo sigo disfrutando
y que amo tanto culearla
como lo amé con ella.(8)
Tanto como con la supuesta mina de Rodrigo,
que también tiene muchas más tetas que Rodrigo,
como con ella me masturbé en sus cuerpos
y que bajo esos términos lo disfruté y lo amé,
no amé nada más que sus cuerpos,
pues nada + conocía
nada + me interesó conocer,
nada + se pudo conocer.(9)
Más cervezas.
En el fondo sé que la cagué al hacerlo,
pero más en el fondo sé que no me arrepiento.(10)
Más cervezas.
me veo sin posibilidad de volver acompañado;
me veo sin ganas de insistir en la imposibilidad.
Un último sorbo.
Dulces en el negocio de la esquina.
Sólo sé que llegué bien a casa
porque desperté en ella...(11)


Julio Canales Páez.

1- luego/luego de comer tallarines integrales con salsa de verduras en el templo de los Krishnas (o como se escriba). Como signo encontrado de una purificación perdida. O como imperativo catégórico tatuado en las webas con un alfiler de papel.
2- Y sacando al azar "Walking around". sucede q me canso de ser hombre y weá...
3- Con tono de macho alpha y habiendolo antes tomado fuerte por la cintura.
4- Y lentes de sol, de esos que recuerdan a los ciclistas de los años 60s. Dylan and Dean.
5- Esperando la epifanía que solo conseguimos fuera.
6-como si hubiera algo que envidiarle.
7- ¡sientate Julio tiene musculos, tiene musculos!
8- Fe de erratas: cuando se dice "amo culear", debe leerse: "amo hacerme cariño de cuando en vez" "la miseria de que el mundo se acaricie conmigo solo de cuando en vez".
9- nada=nunca.
10- pillín, pillín.
11-...y amablemente me ofrecían el asiento en la micro, como si algo me importara...

Notas al pié: Fabián Burgos

Un poco menos que yo.

Hay angustia al querer tomarte
y ahorrarse el horror del pensamiento.
miedo a de posibilidad trascental del sentido,
traducida en hereje poesia
que roe los espasmos neo-natos
de cierto mundo revelado,
en la subita inmanencia
de un cigarro mal prendido
o en una cerveza que no acaba.
.
Una resistencia unitil,
claro, inutil.
Como el payaso que en sueños
me escupía fuego,
o la necesidad categórica
de caos.
soy cuento que no acaba
más allá de su propia existencia.
soy cuenta insaldable
y preludio de sinfonía no escrita.
La astucia radiacal
de una lengua-latigo
que juega a flajelos
de niño mal criado.
cruxificción de un cadaver
que añora condena,
pena capital
o cachetazo de madre ausente.

¿que fue de mí?
intuición viceral de lo que fue
jamás siempre
y lucha insaciable
de incongruentes avatares
del trasnoche frente a la nada.
(mi lobotomía)

paraiso artificiall

mirando al cielo brahama el reloj
la novhe se ahoga con lumbres de duelo,
en un firmamento hermetico
balbucea el pendulo de un zapato a otro.
un albototo afonico.

ticataqueando desde el techo
ficticio y perpetuo
cualga el rostro
de todos tus pecados.

Desescrito

Si yo fuera Cioran
este sería mi ultimo escrito.
(pero diría
"si yo fuese Kierkegaar"
,y este"
si yo fuera Nietzsche",
y este
" si yo fuese Schopenhauer",
y este
"si yo fuese Diógenes"
.Y así,
hasta el Big Bang).

pa" algo que sirva Chile

Nacer en Chile me ayudó:

A nunca sentirme Chileno,
a nunca sentirme Americano,
a nunca sentirme Mundial,
a nunca sentirme Universal,
a nunca sentirme Infinito.

Pos-natal

Dios nos hace un chiste....

de mal gusto.

1

¿y qué mas da si somos
los más raros de este maldito lugar?
miralos apoyar sus codos,
miralos tomar sus cigarros
con fragilidad de porselana,
como si quebrarlos quebrara
sus historias,
sus historias que solo ellos fumarian.
como abuelos arrugando fotos
para limpiarse el culo
o cualquier otro lugar.
¿y me piden que llene sus vasos
con pulcritud benedictina?
¡ni los punkies culiaos saben
en verdad lo que es la catastrofe!
¿y ustedes quieren que no sea
el primero? que no sea el primero.

yo no escribo para el 11

no escribo el 11 de septiembre
por que me pongo medio egoista
y vuelvo a terminar hablando (otra vez)
de lo mucho que me cuesta
echarme la vida al hombro,
echarme la culpa a la billetera
y terminar comiendo hamburguesas
de soya en la fila del banco.
si es que es preciso escribir al "amor"
de vez en cuando
y de las cervezitas que me he tomado
esperando que pase algo,
tan solo algo (algo así diría Bukoswki).

el 11 lo escucho,
dejo que se escriba por si mismo,
dejo que Chile se haga una trenza
a la garganta con su historia,
tan apretada que le deje fruncido el ceño
y los labios morados.

yo no escribo para el 11,
sin embargo adoraré a unos cuantos
que tomen este poema
y lo usen de mecha
para dejar plasmado mi propio
egoismo en las esquirlas
imperecederas
de un planeta enfermo.
en la conciencia tranquila
de gargantas herejes
que violarian a sus propios
hijos y provocarian desastres aereos
por evitar que una palabra
tome forma de piedra,
de pomulos ensangrentados,
atormentados por los avatares
de una vida que no les pertenece,
de canción que nunca fue
más allá de un silencio bruto.

Yo no escribo para el 11,
yo veo la tele
mientras me tomo un coca cola
bien helada
y dejo que allá afuera me maten
de a poco.

Así de amigos.

Claro que heramos amigos,
por eso me llevabas de la mano
a la farmacia a comprar
quien sabe que.
porque heramos amigos po,
de los mejores.
tanto que cada cosa, coso o weá
tenía una inmanente potencialidad
de transformarse en algún tipo
de pastillita para la amnesia.

amigos.
y me dejaba apretar las manos y sacar los ojos.

por la reflauta que nos queriamos (como amigos)
y los "si" sangoloteaban de un lado a otro,
como si siempre y nunca ahí hubieran estado.

Y pensar que en eso se resumén
los intereses neo-liberales,
en no saber decir que no po,
si siempre te lo decía
(impuesto a cruces y sangre).

cada vez que no encontrabamos sentido
a nuestros propios actos
el capitalismo era el culpable,
pa la risa po,
pero tambien servía un poco de consuelo.
como la primera vez que dijiste "sí".
(y nos olvidamos).

Una noche

se acumulan y acumulan las colillas
y ya no se cual fue el primer cigarro
entre las cenizas.
y las escarbo
en busca de un lapiz labial cualquiera
que nunca a estado.
por que se estrabió en otros labios
cuando pensaba que al fin
usaba la misma ortografía
que usabas tu en tus cartas de amor
en el silencio perdidas.
y cojeo hacia el baño
para escarbar los jabones gastados,
gastados en tus manos
para disimular los seudos cuerpos pasados.
y voy a la calle, llueve.
y sigo con mis emotividades
de comedia gringa de los años 60.
en busca de sentidos tontos.
en busca de una muleta anónima
que no me dejé tropezar de nuevo
con el mismo nombre
entre comillas gastado.