Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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Publicado por
Efe Be
Hay angustia al querer tomarte
y ahorrarse el horror del pensamiento.
miedo a de posibilidad trascental del sentido,
traducida en hereje poesia
que roe los espasmos neo-natos
de cierto mundo revelado,
en la subita inmanencia
de un cigarro mal prendido
o en una cerveza que no acaba.
.
Una resistencia unitil,
claro, inutil.
Como el payaso que en sueños
me escupía fuego,
o la necesidad categórica
de caos.
soy cuento que no acaba
más allá de su propia existencia.
soy cuenta insaldable
y preludio de sinfonía no escrita.
La astucia radiacal
de una lengua-latigo
que juega a flajelos
de niño mal criado.
cruxificción de un cadaver
que añora condena,
pena capital
o cachetazo de madre ausente.
¿que fue de mí?
intuición viceral de lo que fue
jamás siempre
y lucha insaciable
de incongruentes avatares
del trasnoche frente a la nada.
(mi lobotomía)
