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Dolor...Publicado por Maite 14 comentarios |
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ResurrecciónPublicado por monica 4 comentarios |
Llegó ese momento,
temido y esperado
Las manecillas pararon,
El viento enmudeció,
A mi alrededor el caos,
Sin forma,
Sin color,
Frío,
opaco,
Sentí,
ese crujido seco
que de mi pecho partía,
mi sangre helada
amorataba mis manos,
mi rostro perdió su forma
desencaja y desespera
intenté gritar,
en mi pecho
mi voz se ahogaba,
mi energía flaqueó,
contra el suelo estruendosas mis rodillas,
cual marioneta sin hilos,
la tierra no paró mi caída,
profunda,
oscura,
fría.
Mi mariposa,
vaporosa se perdía,
contigo se alejó,
conmigo el dolor quedó.
Vacía,
en laberinto eterno,
perdida,
sola,
vencida.
La ruleta giró,
Y gané tu pérdida,
sin fuerzas,
sin ganas,
sin vida,
sin alma.
Sin ti.
Pasarán las horas
cual si fueran días,
pasarán los días,
pasarán los años,
pero llegará.
Llegará ese momento,
temido y esperado.
Y una vez más girará,
girará con fuerza,
El sol con su cálida luz,
me despertará de este eterno letargo.
Como ardiente fénix
buscaré,
buscaré lo que perdí,
y ella volverá.
Volverá a mi pecho,
calmando el dolor,
Levantándome del frío suelo,
Llenándome de vida,
Llenándome de ganas,
de ganas de volver,
de volver a jugar
de volver a luchar
en este infinito juego
que nunca terminará..
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VOCES EN MI ALMA. ANA MARÍA MANCEDA ( En antología EXTRAÑA PERTENENCIA, Edit. Dunken.Bs.As. 2009) .Publicado por ANA MARÍA MANCEDA |
Escucho las voces varoniles
trajinando por los ámbitos de la casa.
Una risa, una protesta, un silbido.
Desde mi cuarto, tendida, relajada,
me dejo acariciar por esa melodía
tan amada.
Se llenan los espacios y cada rincón
rebelde
cae sumiso ante la vigorosa euforia.
Se iluminan mis sueños, mi soledad,
mi rutina.
Siento aroma a carne asada,
choque de copas, halagos al vino.
Sube la intensidad de los sonidos
y los recuerdos caen como lluvia
desalmada.
Estoy sola
mi cuerpo se dobla en el vacío
como evitando que huyan las sagradas
voces
por esos caminos del olvido.********
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NécrologiePublicado por J.T.Parreira 0 comentarios |
Van Gogh morreu no outro dia
um tiro
em Auvers estoirou a luz
ondulante das searas, um tiro
na cabeça de Van Gogh
as asas dos corvos
espantaram o azul.
João Tomaz Parreira
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“Los Males del Cuore” Retales de amor.Publicado por Julián Nailes 8 comentarios |
Es lo que tiene la inspiración… la encuentras cuando la encuentras, no cuando lo deseas. Iba a publicar la última entrega de Guarida de Penas, pues ya va siendo hora. Pero válgame la redundancia, es un momento triste, y para no pecar más de mareas ensombrecidas, prefiero posponer una semana la entrega definitiva con la que finalizo la saga de Guarida de Penas, y con ella el libro.
Dicho esto. Queridos/as lectores/as, amigos/as, compañeros/as de la blog-esfera, seguidores, anónimos…y cualquiera que se pase por aquí. Como llegados a una cierta edad, todas/os hemos sufrido en común “Los Males del Cuore” para todos/as vosotros/as va dedicado desde mi alma de poeta (si es que así lo soy) y sobre todo desde mi alma como persona (tal como tengo la humilde creencia de ser) “Los Males del Cuore”
“Los Males del Cuore”
Retales de amor.
Hay amores eternos
que enterré por temor
tal vez por cobardía,
tal vez, porque no quise ser yo
o probablemente, por temor a perder
la vida que tenía.
Perennes, aun los recuerdo
con mirada triste, ojos embravecidos
y dolor eterno.
Merecen no menos
que mi alma los rememore
como grandes, muy grandes,
y con un peso más en mi corazón
que ni me deja vivir,
ni morir.
Y en cada fotografía
de esas teñidas, desgastadas
y antes, llenas de carmín
degenera un pedazo más
de esta, mi alma vacía.
¡¡¡ Esa sensación de oquedad !!!
saciado ya de besos
que no me aportan escalofríos
plenitud que no me deja descansar
abatido, ya no sonrío.
¿Porque no vienes a buscarme amigo Hades?
Morfeo tendrá deber fácil conmigo
pues tan solo busco descansar largo y tendido,
no pensar, no sufrir.
O al final, yacer será destino mío.
Siento un malestar con cada segundo,
aquí el oleaje es tranquilo,
engañosa calma
que probablemente buena en su día,
puñalada en el pecho cada mañana,
justificada por un intento
de razonar de mi cabeza.
Me persigue una sombra que no es la mía,
la recorto concienzudamente con manos
laboriosas, de un ser que no cesa;
Seguro de hacer lo correcto
cada noche reaparece…
Y sigo con manos blancas y limpias
conciencia relajada,
y una mancha roja y negra
que impregna mi entretela,
descarta opciones de salvamento
y descubre el peor de los sentimientos:
llamado Re-Mordi-Miento.
Pues todo son flashes Re-petidos,
son Mordi-dos cada mañana
mientras niego y Miento- frente al espejo
un sentir sin cura, sin rumbo de regreso.
Julián Nailes.
SVF
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VIVIR BAJO EL DOLORPublicado por , 3 comentarios |
VIVIR BAJO EL DOLOR
A mi astillada espalda
le debo las derrotas,
las fatigas, la soledad,
el abandono, el desamor,
…y los dolores.
Mi vida es el dolor
atenazándome las venas,
es la impotencia
de no poder vivir
y tener que seguir
para no parecer cobarde.
Vivir para luchar
con las piernas
en el fango hendidas,
vivir para no defraudar.
Vivir para escuchar las dudas,
los prejuicios, los reproches;
vivir para ver cómo
se desvanece la existencia
cual castillo de naipes
sobre cada día que acontece.
Mi espalda es mi cruz,
descompensada
sobre tres cuartos de mi cuerpo:
mi maldición constante,
mi agorafobia, mi autismo
...y los dolores.
Dolor perenne
que acompasa los relojes
y se ríe de morfinas y opioides,
que resbalan
por el hígado y los riñones
y en el estómago se mecen
nauseabundos.
El dolor es mi única propiedad,
personal e intransferible.
Suena a corriente alterna
y a lamentos sordos
que no llegan a ninguna parte.
Sabe el dolor a nervios desbocados
y a músculos que parecen desbocarse;
y huele a tabaco y a botica.
Se ve en el delirio
de las cosas que no ocurren
y diríase reales,
en el vacío,
en el silencio cotidiano.
Ya no existe apenas nada
-cual desierto-
más allá del soniquete
de que debo vencerle,
como si gustase de la derrota.
El dolor es una marabunta
que nunca me abandona,
ciega para el otro
y cínica entre la mente.
Es tan pegajoso como la resina
de los pinos en verano…
Al dolor le debo mi obituario en vida:
estar de más y vivir entre las ruinas.
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