Declaración de Intenciones

Yo quiero ser un poeta decadente,
quiero morirme joven y de repente.
Quiero joderte por atrás. Por el frente
vomitarte borracho a la cara
versos desiguales que no cuadran.
Faltan sílabas, no pasa nada.

Quiero hacer llorar a los niños con versos,
rásgate las bragas, tócate bien adentro,
lee mi poema, lo haces pensando en muertos.


Este poema fue originalmente publicado en http://excidivm.blogspot.com como conmemoración de su entrada 100.

Era una ciudad que no se había recuperado todavía de la Gran Depresión. Una de esas ciudades de oscuros callejones, con alcantarillas humeantes y lluvia en los momentos tristes. Una ciudad en la que tan solo queda la cara oscura de lo que un día fue. Su banda sonora consistiría en un melancólico solo de saxo y en el chapoteo de los zapatos de sus huraños habitantes, que seguramente se verían en tonos de gris, como el buen cine.

Nuestro protagonista se encuentra en un momento triste, así que se resguarda de la lluvia con una gabardina negra y un sombrero del mismo color. Después de haber estado toda la noche pensando en ella y bebiendo para tratar de evitarlo, vuelve a casa. Vuelve por uno de esos callejones donde vuelan los periódicos de hace un par de semanas. Sabe que alguien podría dispararle en ese callejón y nadie lo escucharía debido al ruido de la indiferencia. De repente se da cuenta: Hay en esta ciudad cosas casi tan peligrosas como un corazón roto.

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Era muy guapa. Era tan insultantemente hermosa que hacía llorar a las estrellas. Era tan indescriptiblemente bella que un día mientras amanecía había enamorado al Sol recién levantada, con lo cual la Luna le había retirado la palabra a ambos; así pues, el Sol empezó a brillar más en verano, pero las noches se volvieron ligeramente más tristes.

Tal vez no se había dado cuenta de un hecho importante; la perfección de su sonrisa era un violento bofetón para quien planease abordarla. Y por eso estaba sola. Y por eso las nubes lloraban. Pero no se escuchaba el repicar de las lágrimas; allí dentro no había más que ruido. Caos cacofónico de voces, vasos y música que no permitía pensar. Se dejaba llevar entonces. ¿Para qué hablar a quien no va a escuchar? ¿Para que escuchar a quien solo va a balbucear?

Y acababa mal. Era así de irremediable. No por ella, sino por ellos. ¿Era el lunar de su perfecta y deseable mandíbula o era su genialidad general en el diseño? Podía ser en un gran porcentaje, pero en lo que sobraba era simplemente la gilipollez de ellos. Simple y llanamente. Los cuerpos no conversan, piensan. No quiero que los cuerpos conversen, les da miedo. Y entonces siempre se acaba. No lo sabe, no quiere, no cree saberlo, pero mejor así. Y mientras sus ojos siguen ineludibles…

Terceto 1: He Vuelto al Arte sin Fallo

Los versos están contados,
deshecha mierda pretérita,
he vuelto al arte sin fallo.

Un poco de Romanticismo...

Los truenos de la irrepetible tormenta reflejaban su dolor. Olor a lápidas y cipreses mojados fluia en el nocturno ambiente del camposanto de aquel monasterio derruído. Él, pistola en mano, suspiraba y maldecía a los cuatro vientos, con gritos más poderosos que el martillo de Thor y más agudos que el batir de alas de Mercurio. No entendía del todo el por que, pero había sangre en sus manos. Y debía pagar. En un ataque de ira había asesinado a aquel hombre que tanto lo odiaba. Llegó a creerlo correcto, hasta que ella se marchó a llorar desconsolada la tumba de su padre. Ahora él está solo en en cementerio de este monasterio grande y decrépito, gritándole a la misma lluvia y contemplando el mar embravecido contra las afiladas rocas en frente suya. Así que sostiene la pistola frente a su sien, invoca en susurros el nombre de su amada perdida.
Y muere.

Un poco de noir...

Caminaba por la concurrida avenida. La lluvia empapaba su gabardina y su sombrero, convirtiéndose en una retorcida metáfora del estado de su corazón y su rugiente estómago. Creía haber dejado el alcohol. Pero también creía haberla dejado a ella. Ella y sus rojos cabellos. Solo quería llegar a casa, quitarse la gabardina y dormir. Pero no iba con prisa. Rezaba para no soñar con esa melena pelirroja. Solo quería vomitar; el whiskey y todo lo que tenía que ver con ella. Maldición, el whiskey tenía que ver con ella. La cabeza martilleaba como una máquina de escribir de Chicago. La última canción escuchada en aquel local retumbaba en sus sienes. Se maldecía a si mismo por haber aparecido por allí, maldecía la bebida, maldecía al camarero que se la había servido, maldecía la lluvia, maldecía a sus húmedas ropas, la maldecía a ella, la deseaba a ella.

Desde luego no creía encontrarse sentado en la cima del mundo.

Pero la maldita canción no dejaba de restallar como un látigo directo a sus sienes.

Un poco de cyberpunk...

Pidió la tercera copa. De un trago. La tercera de muchas que habrían de llegar. ¿Por qué lo hacía? Quería escapar. De las putas con más piercings e implantes que tetas, y de esa música demencial. Es decir, quería escapar de todo su mundo. El lugar era un agobio en todo su esplendor. Y no era por el garrafón. Sintonizó con unas cuantas putas y pensó que tendrían fibra óptica hasta en el coño. Y esa música lo destrozaba. Se trataba de una sucesión de sonidos sin ritmo ni harmonía aparentes, sucesión seguramente programada por una IA de fabricación hong kongesa. Desconectó del lugar, tan solo para emerger en aquella ciudad de neon donde ya ni siquiera existía la noche. Todo era brillante, todo era ruidoso. Seguramente alguien que seguía utilizando una línea GSM chillaba para que alguien apagase la luz. Tal vez ese era él. Ahora comprendía a las putas con sus implantes.

Un poco de cyberpunk...

Bosquejó su posición en la ciudad con una rapidez inusitada. Desde luego, su soledad era mucho más alta que todos aquellos rascacielos, y su tristeza brillaba mucho más que todos aquellos neones. Trianguló su posición en el mundo, pero no se sintió allí. Después de todo no es más que un conjunto de señales eléctricas cotorreando en su cerebro, así que tal vez nada es real. ¿De qué preocuparse? Es un melancólico, que se funde entre multitudes de metal para martirizarse más.
Y es que la soledad acompañada te hace sentir todavía más solo.
Y a él eso, aunque no lo admita, le gusta y relaja más que la mierda de cualquier yonki.