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Maduran deprisa, demasiado deprisa. Son del barro y la tierra, polvo y cal, hijos de un tiempo absurdo que les niega, arrebata y corrompe. Ojos azules, llorosos, sonrisas hurtadas, sueños inertes entre pequeñas huellas de marcada inocencia, pedazos de un cielo esquilmado y herido, indefensos, carentes de pasado y sin apenas futuro. Son los hijos de la calle, refugio y hogar maldito desde el que robarle horas al tiempo, paganos de ajenos errores que, sin margen siquiera de haber tenido, nacen ya sin tener nada.
Ojos tristes, cara manchada, barro en los pies y en el alma, polvo seco que se pega a la garganta y ahoga un grito amargo y callado. Juegos inocentes en aquellos a los que la inocencia está vetada. Lágrima contenida, perla ennegrecida y triste, manos que llaman y esperan; gesto adusto, madurez urgente, infancia robada. Hacinados y enjutos, deshojan las páginas más crueles de un almanaque vital que tiñe de desolación los tiempos de juegos y risas. Miseria, pobreza, decepción, impotente frustración ante el pasivo indolente, brutal sintonía entre el que mira y calla sin decir nada y aquel que ciego, embrutecido, enmudece ya siquiera sin atreverse a mirar.
Son hijos de la desesperanza, niños al cabo, pequeñas piezas de un puzzle incompleto. Culpables sin delito, injustas víctimas, heladas garganta, miedo y silencio cuando la oscuridad prendida desnuda de azules su condición virgen. Palabra náufraga de tibiezas, huérfana les queda la vida contenida, a tientas cabalgan entre cristales húmedos, dolidos y desnutridos. Niños de manos blanquecinas, huellas lacerantes del duro y repetido invierno, furtivos deshacen miedos en su frío de ayer entre cristales...
En la pequeña ciudad de los perros.
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