Ellos qué saben…

.Saben acaso ellos, que de ti nacen cosas maravillosas?
Abrazos, arte, imágenes, risa, música y magia.
No, ellos no saben de esas cosas.
Tampoco saben lo fácilmente que te aprendías los poemas en inglés,
cuando aún eras un crío.
Que te decepcioné muchas veces…
Y que otras tantas, me lastimó ese genio tuyo,
tan desbocado, como el mío.
Que no te gustaban las matemáticas,
Pero que adorabas la historia.
Que he diferido tanto contigo,
Pero que te he querido un mundo….
No, ellos no saben de esas cosas…
ni de otras tantas.

Y hoy se atreven a decir,
a decirte,
a decirme:
Que nada ha pasado…
Que tú te lo buscaste,
Que, bien merecido lo tienes, por terco… por bruto…
que son las consecuencias lógicas
de un chico bobo jugando a ser héroe y de sus locuras
¡Como si fuera tan fácil!
Ser héroe…o mártir
¿ellos qué saben?
obvio,
por supuesto,
ellos no saben de esas cosas,
ni de otras tantas.

Ellos sólo saben de registradoras colmándose,
De usurpaciones y de promesas demagógicas.
Para ellos sólo importa “sentirse gente importante”.
que no es lo mismo que “serlo”.

No se te olvide…
Te lo voy a decir una vez más: no se te olvide NUNCA.
Ni ellos,
ni los cobardes infames que golpearon tu rostro, tus brazos, tu cuerpo, TU ALMA.
Ni los dieron la orden,
Ni los que permitieron que esa infamia pasara,
apagarán, óyelo bien, la luz en tus ojos miopes soñadores,
no callarán las canciones que brotarán de tu garganta,
no podrán jamás, la rebeldía, quitarte .
Ni podrán robar,
OYELO BIEN, de tu alma, ni de la mía: LA ESPERANZA.

………………………


Para más información al respecto:
http://miespacioirreverente.blogspot.com/2010/05/hasta-cuando.html

Y esta noche no estás

Y esta noche no estás.
¿Quién me ha de cobijar en la bastedad de su pecho protector,
en esta negritud de abismos insondables?
Dónde encontraré consuelo para estas existenciales angustias?
Cúál de los demonios, hasta ayer conjurados, hará derroche de temor,
sembrando en el alma las dudas, en carnaval de miedos innombrables.

Y esta noche no estás.
Calor tropical afuera, no hay luna y sí perros ladrando lejos.
Extraño tus manos recias recorriendo mi geografía completa.
Te busco en esta nada de penumbras.
Solitaria deliro por el oasis de ternura de tus ojos;
y por la dulce humedad de tu boca.

Y esta noche no estás.
En vela, a veces, mal me duermo, impaciente por que llegue la mañana,
y con sus rayos de luz, el alba traiga
tu voz, la risa, las palabras, melodías maravillosas.
El color, la coherencia, el milagro de tu presencia,
ese dulce remanso de paz, que le da sentido a la vida.

Las Fotos de Mauricio. Historia de la vida real.

Mauricio tiene 19 años, es alegre, "vacilador", bromista, bilingue, trabajador, un poco desordenado, como la mayoría de los chicos a esa edad, impulsivo, guitarrista, cantante, inteligente, despierto, culto, con millones de ideales e ilusiones...revolucionario, ¿cómo no serlo, si es tan joven?. Mauricio es fotógrafo de profesión, reportero gráfico, según su contrato de trabajo y es un apasionado en ese arte. Mauricio tiene una madurez inusual. Mauricio es mi segundo hijo.

A Mauricio le gusta el arte, las fiestas, su carro, la nova trova, el rock, la música de Rubén Blades. Mauricio es un comelón de primera. Le tiene miedo a los insectos y a las lagartijas. A Mauricio le gustan las muchachas lindas; pero sobre todas las cosas a Mauricio le encanta TOMAR FOTOS.

Mauricio toma fotos SIEMPRE: por placer, porque le gusta, porque vive de ello, porque es un artista. Mauricio toma fotos SIEMPRE.

Mauricio toma fotos a TODO lo que puede: a las flores, a los muertos, a los fuegos artificiales, a la luna, a su madre, a sus hermanos, a sus amigos, a los animales, a las cosas raras de la vida, a las cosas cotidianas de la vida, a las miss "algo", a Juan Carlos Navarro, a Irving Saladino, a Ricardo Martinelli, a Balbina Herrera, a Juan Carlos Varela, a los Ministros, a la Procuradora Ana Matilde, al Procurador encargado Bonissi, a Sandra Sandoval, a Ulpiano, a Metallica, a Guns and Roses, a Juanes, a Juan Gabriel, etc..etc...y 10 millones de etcéteras. Mauricio le toma fotos a TODO.

Mauricio a su corta edad, a tomado fotos al Presidente de Colombia, a varios ex presidentes panameños. Ha trabajado para La Prensa, para Revista K, para Panama Post y ahora es reportero gráfico del Diario Panamá América. Las fotos de Mauricio alguna vez han sido portada del medio escrito donde trabaja, igual que también fueron portada de dos libros patrocinados por la ONUDD, un organismo de las Naciones Unidas que combate el delito, las que paradójicamente pretenden sensibilizar sobre el tratamiento oficial a personas en condición de vulnerabilidad. Mauricio toma fotos para bodas, quinceaños, fiestas y todos los conciertos que puede. Mauricio cubre manifestaciones, protestas, levantamientos de cadáveres. Mauricio NO ES UN IMPROVISADO FOTOGRAFO, que pretendió irrumpir a la fuerza a un evento bailable.

El sábado 8 de mayo, Mauricio cubría una asignación de su periódico, fue diligente; y tal como es él. LE TOMÓ FOTOS A TODO.

Tal vez a alguien, que aún no ha entendido que aceptar un cargo público implica también aceptar una exposición inusual pública en los médios, no le gustó que él tomara fotos; y Mauricio fue amenazado.

A la salida del evento, en los estacionamientos, fue interceptado por unidades policiales y un miembro de seguridad privada. Fue humillado, privado de su libertad, sin motivo legal alguno, ultrajado física y emocionalmente por sus agresores, mientras que dos mujeres y valientes periodistas tomaban las fotos de lo ocurrido. Sin esas fotos hoy no habrían pruebas; y tal vez, agresión por denunciar.

Desde ese día, la vida de Mauricio y la de quienes le amamos, cambió.

Ya Mauricio, fue atendido en medicatura forense. Los golpes físicos están claramente visibles. Moretones en brazos, pecho y el oido izquierdo, todavía sangra al mínimo descuido. Las secuelas psicológicas, recien empiezan. Mauricio no duerme bien desde ese día, tiene pesadillas constantes, dolores de cabeza y por primera vez he visto que Mauricio, no sólo teme a las lagartijas. Ahora, he visto con rabia, que Mauricio le teme a la gente.

Ayer le acompañaba en el auto y Mauricio DUDÓ para tomar fotografías, ante un accidente de tráfico del camino, titubeó. En otras ocasiones, como siempre Mauricio, habría corrido a tomar fotos del hecho. Al ver a los uniformados: él se contuvo.


La primera parte del protocolo legal fue agotado ¡como si fuera tan sencillo!

Los medios de comunicación nacionales e internacionales en general, amigos, conocidos y desconocidos han sido solidarios. Las acciones legales iniciales ya se interpusieron, sin embargo, como abogada de profesión y de corazón que soy, sé que el vía crucis recién empieza.

La finalidad principal de esta nota, aparte de desahogar la impotencia que me embarga como mujer, madre, como abogada y como persona enamorada hasta la médula de su ser de la libertad de expresión, radica en hacer un llamado de atención a todos, sin distinción. Hoy es Mauricio, mi hijo, un fotógrafo el agredido, el injuriado, el humillado; mañana puede ser cualquiera...

Pareciera que en Panamá, quienes gobiernan han olvidado que la humildad, la sensibilidad y la legítima compasión hacia el débil, adquieren su más noble significación en el ejercicio del poder.

Finalmente les recuerdo que quien suscribe Anayansi Acevedo, una mujer, ciudadana panameña, madre, abogada y ciudadana, a través de este espacio y de manera firme e irrevocable, se compromete a estar vigilante de que los valores democráticos, que tanto sudor, lágrimas y sangre nos han costado, no se pierdan jamás; y así Mauricio y los hijos de Mauricio puedan, SIN MIEDO, correr, pensar y volver a tomar fotos A TODO.


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Si yo le amara a él

Si yo le amara a él,
no podría mirarte como te miro,
ni sentiría en el pecho,
estas ternuras que hoy siento.

Si yo le amara a él,
mi mariposa azul de la esperanza, no habría regresado,
Ni invadiría loca, divertida e insurrecta,
todos los rincones de la vida.

Si yo le amara a él,
No querría ser mejor, ni más buena,
No estarían presentes estos deseos sublimes,
Ni tendrían cabida estas ganas salvajes de abrazarte una y mil veces.

Si yo le amara a él,
no construiría castillos de arena, ni de rocas,
N o tejería telarañas de sueños,
ni haría canciones con tus besos

El trato.

Sabes algo, poeta extravagante:
Como tu, también aprendí a mostrar los dientes…
Los dientes, en una hermosa sonrisa,
significan algo más que adornos perlados para una boca abierta.
Los dientes, como los de una jauría iracunda,
sirven para infundir respeto,
sobre todo, si maquillas los labios que los guardan,
de un carmín rojo intenso.

Sabes algo, poeta mercenario de batallas ajenas:
Cansada de mirar a la luna,
De llorar desventuras,
De cantarle al amor cicatero,
A cariños insensatos, a veces furtivos,
y al calor, nunca olvidado, de unos besos tiernos,
a veces me vuelvo de piedra.

Sabes algo, poeta indomable, corazón de metal:
Porque llevas a cuesta todos los pecados del mundo
y como yo, tocaste el fondo, del pozo de las tragedias imposibles.
Porque sientes como tuyo, el desencanto que hoy me agobia,
y eso, ¿sabes acaso, poeta?, en este tiempo de absurdos, algo importa…
Por todas esas cosas, y otras tantas,
quiero que sepas, que en medio de esta nada urbana
en esta noche de horóscopos y constelaciones te anhelo.

Sabes algo, poeta de ojos tristes:
me harté de esta parodia de existencia, desde hace un buen rato,
de pensar y hacer sólo cosas banales,
en el gasto diario, en hacer lo políticamente correcto,
en bajar de peso, disimular las arrugas,
en el trabajo cotidiano, la ropa que me pondré mañana,
el estatus quo, en las leyes, los reglamentos, la religión, la patria,
en la ética, el civismo, en la esperanza de un mundo mejor.
El tiempo y esta vida sin sentido, no me dan para tanto.
Poeta ¡carajo! Trato de ser la niña buena que soñó mi madre, pero no puedo.

Si poeta, alma de niño:
estoy harta de bregar,
quiero perderme, ser irresponsable.
¿Serán tal vez, las primeras canas, que insinuante llegan?
¿Tal vez, tantos sueños rotos, los desarraigos,
los desencuentros cotidianos,
mi mala cabeza, la mala suerte?
No lo se…o tal vez si.

Y en esas ando, poeta ocurrente.
Inconforme y siempre errante.
Tu lo entiendes, pues, igual que yo,
eres ángel caído,
ser insurrecto, pero no vencido.
Ángel de sombra o demonio de luz.
Rebelde a la magnificencia divina.
No en vano, según el final de “mi” historia,
venciste al arcángel.
No en vano,
los pecados de todos, los tuyos y los míos
inclinaron la balanza de tu lado,
de nuestro lado.

Por eso amigo, hombre y a final de cuentas, como yo, sólo poeta,
te propongo un trato:
Aparta al miedo. El miedo no es una opción ahora.
Soy igual que tu, y aunque a veces enseñe los dientes,
No siempre muerdo.
Fluye y vuelve a tener el corazón de niño.
No temas, te doy la mariposa del recuerdo, mi talismán preciado.
Aunque sólo sea por un ratito sublime,
vuelve a ser príncipe del “Reino del Nunca Jamás”
Y despójate junto a mí, de esa piel de gente grande y seria que sofoca.
Llévame a tu reino de sombras y luces,
aunque sea solamente por un instante,
que ya de tantas migajas de maná divino, tuve suficiente.

http://miespacioirreverente.blogspot.com/2010/03/el-trato.html

Ofrenda

Te doy todas mis victorias y derrotas,

las blasfemias, el beso ardiente y furtivo
de los que aman a escondidas

Te doy todas mis plegarias y mis lágrimas,
mi mariposa del recuerdo, las canciones de trova
y también el sol que alumbra las mañanas

Te doy mis ganas, mis miedos y mi risa
las inseguridades, el hastío y la podredumbre
de este mundo que agoniza

Te doy la ternura, el rocío de la mañana y la paciencia
los domingos lluviosos por la tarde. Mis anhelos,
mis pies, mis ojos y la sapiencia

Me doy toda entera a ti.
Con mis pecados y mis dudas.
Con mis rarezas y locuras.
Con mis tristezas y desesperanzas.
Me doy toda entera a ti, me doy toda.

Hembra plena, heme aquí…

Cargas y Equipaje

Llegas a mi vida y yo ni te esperaba…
Llegaste, y yo, resignada a olvidar.
Cuando había decidido que todo lo valioso era pretérito.
Cuando sólo conjugaba el verbo vegetar.

Llegas a mi vida, todo tu, con tu carga de letras y sonrisas
ángel de la guarda, roca firme,
sopa de pollo para el alma adolorida,

luz en la mirada, poniéndo al corazón curitas

Llegas a mi vida y no se por que llegaste,
soy un nudo enredado…sin nada que ofrecer…
aún así... por favor, no te vayas, quédate.
Al final sólo estamos los tres: Tu, yo y mi equipaje a cuestas:
un montón de recuerdos perdidos en la infancia
y cantidades industriales de esperanza.

Canción de Magdalena

Estoy segura que nunca supiste cuanto te quería,
ni lo importante que para mi era tu presencia.
Estoy segura que nunca reparaste en ello
Para ti, nada más allá de ti, tenía sentido.

Contigo aprendí que el lóbulo de mi oreja
rozado por tu lengua, despertaba al resto.
Tu me enseñaste que “Hotel California”
Más que una canción o un lugar, era un estado mental.

Yo te oia…te oia y creia embobada tus mentiras hermosas
Tu eras mi Cristo desde el inicio de los tiempos
Y al final…yo siempre, una Magdalena, sin redimir

Durante mucho tiempo, siempre fui una niña boba,
Llevando a cuesta, mis pecados y los tuyos también
Crecía incluso, disculpando tus flaquezas
Enferma del alma, y a cambio de tus besos, eso era mi deber

El tiempo pasaba y yo te seguía queriendo,
esperando el milagro, que nunca llegó
Hoy, asqueada de todo, sin ganas, sin alma y sin vida decido,
que mi tiempo de borrego ya pasó

Y ….Yo te oia…te oia y creia embobada tus mentiras hermosas
Tu eras mi Cristo desde el inicio de los tiempos
Y al final…yo siempre, yo siempre…tu puta Magdalena, sin redimir

................

Nota de la autora: No se si esto es una canción o un poema...o tal vez no sea ninguna de las dos cosas o tal vez las dos cosas...sin embargo, me gustaría "musicalizarlo"...no se si se dice así, es posible que tal vez sonara como una balada rockera (power balad)...los que aman la música y las letras saben que muchísimas canciones, no son más que poemas con voz...Aclaro, no hay ninguna intención religiosa, ni crítica al respecto, esto es sobre el desamor y el desencanto, no sobre Jesús, ni María Magdalena, como seres bíblicos.

Mujer de mil rostros

No quiero ser Gorgona resentida,
que convierta en piedra la nobleza de tu alma.
Tampoco estatua de sal, mujer de Lot, mudo testigo,
de la ira, del egoísmo,
de la soberbia divina.


Prefiero ser obrera en el panal de abejas,
no mercenaria de batallas inútiles.
Prefiero ser arcángel, bruja y demonio.
Afrodita de ajenas masturbaciones,
pero no, herramienta o testaferro de almas serviles


Puedo ser mujer de mil rostros,
pero de una sola voz.
Soy gorrión y cóndor… alma traslúcida.
No te equivoques conmigo. Te lo advierto,
Porque puedo ser hoguera cálida,
alimentada por la brisa;
o llamarada loca que todo lo arrasa.

Vamos a hacer

Te voy a dejar hacer, por vez primera.
Mientras yo me pierdo, no se hasta cuando, en tus pupilas claras.
Preferiré eso, a luchar contracorriente;
asumiré dispuesta la dulce tortura de tus labios
y sonreiremos.

Me vas a dejar hacer,una o mil veces, otra vez; y
disfrutarás cada segundo de mi entrega,
Sacaremos a flote ganas dormidas
nos beberemos hasta la última gota de este amor insurrecto que nos alegra la vida;
Y sonreiremos

Vamos a hacer, los dos, eso es seguro.
Está escrito en piedra desde el inicio de los tiempos.
Yo te daré las pecas de mi espalda para que las cuentes.
Tu me darás la cicatriz en la barbilla para sanarla con mi lengua,
Y sonreiremos.

Y así, haciendo, cuando ya sea costumbre,
escribiré una historia, sencilla o larga,
tu te bañarás en mis fuentes, mis ríos y mis mares
yo soñaré desnuda sobre tu pecho solidario,
Y sonreiremos.

Amo a un obrero

Amo a un obrero
De manos grandes y fuertes,
buenas para recorrerme completa;
y para edificar puentes que llevan al cielo.
De voz cálida, melodía perturbadora,
que estremece mis entrañas y me renueva entera.

Amo a un obrero
Que es también, poeta, niño ingenuo y trovador enamorado
Que me regala estrellas, flores, canciones;
y me da de beber fuentes de agua viva.
Que siembra junto a mi huertos de esperanza;
y que recorre, conmigo, senderos de alegría.

Amo a un obrero
Hombre viril, hermoso y arquitecto de delicias,
que me devolvió la fe, la dicha y la cordura.
Ángel de amor, en el sentido cabal de la palabra;
y que me hace soñar despierta día por día.