Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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Publicado por
Eco
Un Hilo al Viento.
Hoy soy
Piedra
entre una
multitud
de piedras.
Alli
En una orilla
donde la mirada
no alcanza.
Soy la Esquina
a un horizonte
vacio
Cuatro paredes
perforadas
de luz Negra.
Humo
que nace
de la nada
sin perfil
sin lineas
ni sombras
Solo soy
Eso
Un Hilo al viento
Solo una niña.
Niña de Negro
Con Cuerpo
de Alma
y un Corazon
de cabeza.
Eco
