Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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Publicado por
((( rodrigo luyo )))
Hay un hombre
en sí mismo separado
de él y de su sombra.
Temido. Ungido. Golpeado. Salvado.
Hay dolores arbóreosy radiculares
de esos lúdicos espacios
donde la diversión
no es materia egoísta.
Axiomas. Tensión. Hipótesis triunfante
y las leyes por el suelo.
Hecha la vida un
zigzag de telas fúnebres,
el humo copioso desde
un largo cenicero
y el amargo café
de la ausencia sentida.
Existe un hombre
amarrado a tu historia,
separado de sí y de él mismo,
instalado en tu sombra
-en una ajena-
donde el reloj llama
(iniquidad de luces)
cada día cuatro
desde el décimo mes.
Rodrigo Luyo
De la plaqueta "Cartas de Amor Para el Pequeño Principito"
