Este poema...

Publicado por Efe Be

No puedo escribir poesía de arte mayor
porque me pone la piel de gallina,
porque palabras que rimen no conozco
y ni siquiera rimo yo con la vida misma.
Porque no concibo versos de menos de 340 silabas
que caigan en una hoja de papel craft, o de cartulina negra,
o roja, o azul, o blanca (es la copia feliz del edén).
Porque no puedo poner los acentos ni con mi propia lengua.
Porque tampoco puedo hacer justicia a lo que siento,
ni comentar las noticias del día
con el caballero que tengo al lado en la micro.
Y que diga esto no quiere decir que haga poesía de arte menor
Porque no se siquiera si esto se come o se bebe,
porque las letras minúsculas me ciegan
Y las mayúsculas me nublan la vista,
porque ni el silabario distingo de Neruda.
Y aún así no puedo hacer justicia a lo que siento.
Mucho menos se lo que es poesía.
Solo sé que no sirve para nada,
solo se que se difumina en mi traquea
Cuando como algo picante
O cuando leo el silabario
O cuando veo mis cosas llenas de polvo
O llenas de pólvora.