EL TREN DE ARGANDA- Jaime Kozak

Transcurre acaso en algún lugar la vida verdadera,
esa que no pasa, que vive en algún prodigio.
Versos que pintan descoloridos muelles y recovecos.
A veces, se detiene la vida que pasa,
nos arroja una cadáver al rostro y nos increpa.
La multitud se conmueve, enmudece.
Sale a las calles contra la violencia,
aplaude a los muertos.
Los funcionarios lamentan lo sucedido.
No llegaron a tiempo porque el humo de la locomotora
carcomió sus tardes de fiesta.
Pitan más que andan.
Fué un accidente decían,asperos silencios.
Un crímen, tal vez.
Doscientas patadas en la cabeza,
un gancho de hielo, destrozó su corazón.

Parece ser que todos los pueblos odian al vecino,
albañiles, panaderos, carpinteros, guardias jurados,
graves y sentimentales, no detienen
a las pequeñas fieras delirantes.
Donan veinte duros para la Cruz Roja y el Cáncer,
brindan por un mindo sin fronteras,
humano
justo
solidario.