Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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Publicado por
augusto enrrique
El mundo me ha mordido
mi yo se hamaca en el viento
mis venas brillan en la noche
Las raicillas del ojo
adivinaban la imagen
mi lengua era un puñal
guardado en la vaina
del silencio
Rompo los vidrios mentales
con la piedra del pensamiento
Mi boca se come la palabra
y no puedo decirla
por eso la escribo
Vuelo sobre las cosas
como un insecto
Llené tu vientre de polvo cósmico
y pequeños diamantes
Tiré las semillas
y brotaron las estrellas
como girasoles de Van Gogh
en los campos luminosos
de la galaxia
