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sábado, 26 de febrero de 2011

El final (de algo) ; Nunca es la meta.

Con su lenguaje;
el tiempo me mostró
que inexorablemente
la tierra florecía
siempre en primavera.

Un hilo fino que se estira;
quizás demasiado tarde
para darse cuenta
de lo corta que
es la vida.


A pesar de todo
el césped dorado brilla
y agua del río gotea
ricas pepitas de oro
líquido y bailarín.

El sol recostado en su trono
se despide bostezando
de una tarde y de un día,
quizás muy temprano
para el alma mía.

Muy humana es
mi alma.

Va como ese perro
cabizbajo y fantasma
meando las oscuras esquinas
en los callejones de una ciudad
dormida.


El oro se congela.

La humedad besa mi piel.


No era ya una sorpresa
que tanto en estas
noches, como en los otoños
todo el fuego de la primavera
muera.

 
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