Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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Publicado por
Gustav
La cobija muerta sobre el cuerpo dormido.
En soledad de hoja de otoño,
en este invierno precoz
desierto arde en las fosas nasales.
Sepultado en un espejo
golpea su suspiro a los contracristales,
ansioso de ser ventilado hacia la niebla turbia
del mundo que no es mundo,
sino el contrarreflejo...
Un dolor acampado en el cuello del hombre,
una fotografía que casi lo degolla
yace ahora presa bajo el peso del aire,
y el hombre despierta sudando aún su sueño.
