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sábado, 25 de diciembre de 2010

ES EL ESTÍO-Jaime Kozak

Cae la lluvia en Madrid,
envuelta en música y luz.

Tiovivo de olores,
repiquetea la ciudad
donde, invisible,
me veo
en hojarasca
de sonidos escritos,
en vaivén farfullante,
donde sueño mis huesos
anudados a un temblor
de calabazas secas,
partidas al sol.

No huyo. Es el estío:
apenas frases amorosas
en lechos silvestres.

Es la lluvia mediterránea:
intensa y ocasional,
inunda y asfixia
cuando cae el relámpago.

Entonces,
canto frases ininteligibles
que tu cuerpo descifra.

En la fascinación
de abandonos súbitos
y restos de estaciones marinas,
preferidas
en juegos de memorias
recojo insinuaciones de tormentas.

Desnudo entre verdugos,
incinero el corazón de la noche
y, también, el rumor de espíritus sofocados
en la negra sangre del reloj
pulsando la mano del exilio.

Amante empecinado,
escucho la vehemencia
de rostros que olvidé
en columpios de ráfagas,
frases de arena,
mientras retomo
una lentitud en espejo
que agito,
para despertar terraqueos.

 
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