Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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Publicado por
Unknown
El viento sopla
en el acantilado.
Con la niebla topas
cuando sigues andando
por el filo de
lo imposible.
Las nubes hablan
en tonos grises reinando
el cielo.
Las máscaras que usamos ayer
hoy están junto al
vertedero.
Siempre los verdes fraudes
topan con la ausencia
de buenos juicios
hacia todo lo que representan.
Ni yo mismo entiendo
el sentido de la inconsciencia
de mantenerse vivo
simplemente
por fuera.
