He puesto mal las manos
y la “a” se ha grabado,
tacto intacto en
un nuevo documento,
el comienzo ya
avinagrado_
mancha,
garabatea,
se lacera
el vaso
de vino_
“mi vecino, hace
alarde de su buen
tino”_
la ocasión
para el tres
en el matutino_
… las notas
en el pentagrama
se dejan seducir
por ese anillo..
cuanta duda
se le anuda_ ¡
… se le va lo
que piensa,
sujeta al sonido
en el espacio,
vertical, de cola_
..cae la tarde,
el sol le
pido paso
al bosque,
miran al sol,
giran_
los pétalos
del coloso
anochecer_
..se ha aburrido
de empezar_
recicla escuchas,
todos los perros,
no tienen su
cucha_
pasa el hombre
y hace bulla_
Está quieta la ciudad,
de bares, putas, pases,
anda la noche_
ni una copa
queda por probar,
la línea lo hace
desembocar_
Esta quieta la cuidad,
procura descansar
del (ladrido humano),
del gas metano,
de los villanos
atardecidos
de tardes
divinizadas,
del rezo,
del dolor del viejo,
ducho por los años
¿qué se ha
creído el engrupido
del almanaque?_
ya no recuerda
en qué siglo
ha nacido,
en cambio
no olvida
el cuento
de Pepa_
…pobre de ella,
la marcha peronistano podrá escuchar_
Está quieta la cuidad,
sonámbula
por las esquinas
donde la noche
se olvidó
un broche..
…y sembró
la duda_
fiel mendiga
del oriente _
Está quieta
la cuidad_
y un comienzo
avinagrado_
ya olvidé
donde dejé
mis manos_
