Aún es temprano para tinieblas
y sin embargo nos envuelven
aún es tarde para mensurar segundos
y aún así nos alcanzan
Y las sombras vomitan sombríos secretos
y los soles encienden furiosos incendios
y las nubes descomponen sus silencios
en tormentas sin control y sin memoria.
Las neuronas desconectan cada verso
y la palabra ya se ahoga en las gargantas
de los caños, de los ríos, de los mares
que evaporan elevando hasta el cielo
el rocío de las cándidas mejillas
con rubor de vergüenza y desconsuelo:
el rubor de una noche cincelada
en el mármol y el granito de las almas...
Niña linda; qué decir de los suspiros,
de los goces arrancados por el viento,
de las hojas devoradas por los cierzos,
de jadeos indecibles que murieron
en mi boca segregada de tus besos
en mis manos que reclaman tu regreso
en mi piel de abstinencias y de yesos
que no cesa de evocar esas caricias
que se hundieron en arenas movedizas;
las arenas movedizas del destiempo
