Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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Publicado por
Diana Ferreyra
Quién sabe. No sé quién seas. Ni pienso
entender tu voz esa ilusión con la que
me facilité el diccionario y esa voz
de noche en noche se abría en la gama
del silencio:
pertenecíamos a su inmortalidad.
Somos como el amor turbulento de Maga
y Oliveira. Tan deseados y cansados. Pésimos amantes
y maestros en el odio. Eludidos por los ojos
y desposeídos caminamos con otros escritos dejando
tentáculos y cogiendo otros frutos de manos vacías.
Quién sabe. No sé quién seas. El cigarro en medio
del agua y los fósforos al azar: el fuego enciende
el fuego apaga. El ave fénix se destila en algunos
edificios. Pero luego desaparece. Una mierda.
Más que esa peste es la duda. Hasta dónde llegarás
hasta dónde enterrarás las cartas que nunca te mandé
y mi cinismo (oh, sí me encanta el cinismo
la ‘cé’ de ‘vengala’ y la ‘o’ de ‘jaula’) conjugado
con tu infidelidad (y vuelves a mí como reloj
de arena oscilando en otros océanos). Quién
sabe. No sé quién seas. Frente a frente tomando café y
todo lo dictado
ya no
