Ultímea la lluvia
en mi calle
hasta la vecina ha apagado la luz
hacen el pan
y unos tacones
suenan a lo lejos.
Hay un rápido crujir
del los chips, del ordenador
de aire lánguido, por la ventana
un estertor.
Entra una mágica luz, naranja
salmón, con el sueño rosa.
Que triste, que todo tienda al gris.
La penumbra extiende
sus quejidos desde el techo
y me llena de lágrimas
lágrimas que uso como queroseno
para aviones de papel
en los que escribo sueños.
Hay un molesto LED
que reclama insistentemente mi atención
yo le ignoro, fumo poco
y me escribo una canción.
Me la escribo a mí
o a mí, me la escribe
mi habitación.
Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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martes, 16 de febrero de 2010
Mi habitación (5:10 AM)
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