Es nuestra adición
nuestra sustracción
todo en las manos
y nada a la vez
Un pequeño planeta
latiendo en el corazón
de nuestras manos
un vacío despreocupado
miles de pinceles cancerados
Todos tus muertos mas muertos
en la locura de la palabra
que mientras habla saca punta
a sus mascaras en el placer
de la tombola
mientras se le corre la pintura
en el lienzo sobrepoblado
de montañas rusas-pajas rusas-
y observan desde su sombra
a la carne besando a su osea
Escarlateros del silencio
sólo meten bulla
Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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domingo, 1 de noviembre de 2009
Suma y Resta
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