Hoy he conversado con mi vida,
y le pedí perdón al no poder
hablarle en nuestro idioma,
por tanto dolor al pecho,
por quitarle la única mirada virgen
que sigue siendo virgen.
Hoy he revisado mis pasos
y no me agradó en nada el registro
de mi boca.
Digamos que hoy es sábado, que se hace tarde y
que aún no limpio mi tacita de café;
podría ser peor, empero todo ha caducado
y esta pobre piel de hombre envejecido
no reacciona más
con el rozar
de lágrimas en mis mejillas.
Ya no sabré, a ciencia cierta,
cuánto de mí se evapora
en este llanto.
He querido escribir lo
enajenado que estoy de mi
pequeña sombra,
lo extraterráqueo de mis pies
adoloridos,
lo mal que siente el cuerpo
sin su espíritu, su forma,
su esencia externa y sobrehumana,
pero me pesa a cántaros la tinta
y se me quiebran las falanges
en cadencia mortal y desmedida.
Prometeo soy de mi silencio a gritos,
de mi propio hígado dañado,
de mis pulmones reventados por tu
olvido y de mi adiós que
nace en este cancerígeno despido
de la historia.
Ya no convergen tus pupilas con
las mías y no sabes cuánto duele
el golpe de tu adiós desencantado.
¡De veras…! Hoy amanecí enlutecido
y no hay camino de retorno en esta muerte.
Todas mis acciones se desploman
en la eterna piedra
de esta renuncia miserable,
renuncia impar y solitaria,
adiós en orfandad de mi hastaluego.
Ya no hay más
camino que desenredarle
a mis zapatos,
ya todo el peso
de mi mortalidad rebelde
huele el piso.
Ya no resisto el ser
en el amén rectangular de
mi estatura.
Hoy he conversado con mi vida
y no me gusta
lo que vino a reclamarme.
A un cigarro estoy
de la desconexión total,
de llorar un momento nuevamente,
de clavarle olvidos
al cerebro
y de abrazar cadáveres
sin nombre,
y nadie habrá para torcer
el llanto y el intento
y descansará la
vida de tantas venas
que me corren
sin sentido.
Hoy pagaré la caja
en que se guardará mi historia
y esta piel impráctica que me otorgó
la vida,
y cerraré los ojos lentamente
para decir adiós y cuánto amor me llevo,
para decir adiós
y muchas gracias.
Escritores anónimos para nosotros mismos, para los que nunca van a saber si lo son, pero escriben ya que las letras son "obreras contra la angustia, amigas de nuestra prisión y el consuelo en los bosques de la desesperación..."(Letras)
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sábado, 11 de julio de 2009
Una cartita para todos
Rodrigo Luyo
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