He buscado la manera más idónea de relucir lo abstracto de mis conceptos, es agobiante, realmente estresante el hecho de desear tantas cosas y ver el tiempo pasar sin ningún contratiempo.
Es un infame que me roba el aliento, me despoja de mis secretos, me exilia hacia el infierno. El tiempo tiene conciencia de lamentos, devastador sin pretextos, actúa según su propio convencimiento, es veloz y al observarlo, devora tus argumentos.
Hoy quiero que se detenga el cronos, hoy deseo poder tocarte a tiempo, pero no es cierto, estas muy lejos, solo te albergo en los anhelos, en los intentos, en mi pensamiento.
No estas, tal vez jamás será una realidad. Me perturba el hecho de quererlo tanto, de escribirlo, de añorarlo con tanto empeño.
No hay nada que hacer con mi desasosiego. Tengo el pecho adolorido, cargado de cemento, tapiando las paredes, las vísceras, la sangre que circula por todo mi interior, fluyendo para arrastrar todo con dolor.
Eres mi dolor, lleno de confusión y compasión, rebosante de ilusión.
Eso eres, un sin sentido dentro de los laberintos de mi amor hacia vos…
Es un infame que me roba el aliento, me despoja de mis secretos, me exilia hacia el infierno. El tiempo tiene conciencia de lamentos, devastador sin pretextos, actúa según su propio convencimiento, es veloz y al observarlo, devora tus argumentos.
Hoy quiero que se detenga el cronos, hoy deseo poder tocarte a tiempo, pero no es cierto, estas muy lejos, solo te albergo en los anhelos, en los intentos, en mi pensamiento.
No estas, tal vez jamás será una realidad. Me perturba el hecho de quererlo tanto, de escribirlo, de añorarlo con tanto empeño.
No hay nada que hacer con mi desasosiego. Tengo el pecho adolorido, cargado de cemento, tapiando las paredes, las vísceras, la sangre que circula por todo mi interior, fluyendo para arrastrar todo con dolor.
Eres mi dolor, lleno de confusión y compasión, rebosante de ilusión.
Eso eres, un sin sentido dentro de los laberintos de mi amor hacia vos…
